PARTE 2

La miré fijamente, con el peso del mundo entero comprimiendo mi pecho. El viento del desierto de Sonora aullaba afuera, golpeando las paredes de adobe de esa cabaña en ruinas que yo había elegido como mi tumba.

Mi mano todavía rozaba la empuñadura de mi revólver. Era un acto reflejo, una costumbre de una vida que estaba a punto de desechar.

—Si nos echas allá afuera… nos van a m*tar —repitió ella.

Su voz no era más que un susurro rasposo, pero retumbó en las paredes de mi mente con la fuerza de un trueno.

El bebé soltó un gemido débil. No un llanto a todo pulmón, sino el quejido apagado de una criatura a la que ya no le quedan fuerzas ni para exigir vivir.

Yo había cabalgado hasta aquí para m*rir. Llevaba días planeando este momento. Tenía la soga mental al cuello, la resignación en la sangre, y el vacío absoluto esperándome. Mi plan era simple: sentarme en una silla rota, tomarme la última botella de mezcal y dejar que el calor o el plomo terminaran con mi miseria.

Pero el destino tiene un sentido del humor muy retorcido.

Solté la empuñadura del arma. Mis dedos temblaban, no por miedo, sino por la furia de sentirme arrebatado de mi propio final.

—¿Quiénes? —pregunté, con la voz tan seca como la tierra bajo mis botas.

La mujer tragó saliva, o al menos lo intentó. Tenía los labios agrietados, partidos en líneas rojas donde la s*ngre se había secado.

—Los hombres de su padre —dijo, apretando al niño contra su pecho—. El patrón… de San Ignacio.

Cerré los ojos por un segundo. San Ignacio estaba a unos cuarenta kilómetros al sur. Un nido de víboras. El “patrón” de ahí no era un hombre de negocios, era un c*cique sanguinario que controlaba las rutas, la tierra y las vidas de todos en esa región.

Si ella estaba huyendo de él con un niño en brazos, no estaba exagerando. Si la encontraba, la iba a m*tar. Y al niño… probablemente se lo llevaría para criarlo a su imagen y semejanza, o peor.

—Esta es mi casa —repetí, aunque la excusa sonaba patética incluso para mí—. Yo vine aquí a estar solo.

—No te pedimos mucho, señor —suplicó ella, arrastrándose un poco más hacia el rincón, abrazando las sombras—. Solo déjanos quedarnos hasta que caiga la noche. Luego nos iremos. Te lo juro por la Virgen, no te causaremos problemas.

La miré. Miré sus pies descalzos, cubiertos de llagas y polvo blanco. Miré el rebozo deshilachado que apenas protegía al niño del calor infernal que se filtraba por las rendijas del techo.

Un dolor agudo me atravesó las costillas. Un fantasma.

Hace cinco años, yo tenía una familia. Una esposa que se reía de mis chistes malos y un hijo que apenas empezaba a caminar. Los perdí a los dos en una carretera oscura, por culpa de un conductor borracho y de mi propia incapacidad para esquivarlo.

Desde esa noche, me convertí en un cascarón vacío. Caminaba, comía, respiraba, pero estaba m*erto por dentro.

Y ahora, aquí estaba esta mujer, aferrándose a la vida con uñas y dientes, mientras yo estaba a punto de tirarla por la borda.

Di un paso atrás, cerrando la puerta astillada de la cabaña. El interior se sumió en una penumbra sofocante. El olor a tierra seca, a madera podrida y a sudor rancio llenó el ambiente.

Caminé hacia mi caballo, que había metido hasta el pequeño corral improvisado junto a la puerta trasera. Desaté las alforjas. Saqué dos cantimploras.

Regresé a la habitación. Me arrodillé a unos metros de ella. Su cuerpo se tensó al instante. Puso su mano sobre la cabeza del bebé, en un gesto instintivo de protección absoluta.

Desenrosqué la tapa de una de las cantimploras y se la deslicé por el suelo polvoriento.

—Bebe —le ordené, en voz baja.

Ella miró la cantimplora de aluminio como si fuera un espejismo. Dudó un segundo, sus ojos saltando de mi rostro al agua y de regreso. Luego, la desesperación le ganó al miedo.

Agarró la cantimplora con manos temblorosas y se la llevó a los labios. Bebió con ansias, tragando grandes bocanadas de agua.

—Despacio —le advertí—. Si tomas muy rápido, la vas a vomitar.

Se detuvo, jadeando. El agua le escurría por la barbilla, limpiando surcos de mugre en su cuello. Miró al bebé.

—¿Tienes con qué darle? —le pregunté.

Ella asintió, las lágrimas volviendo a brotar de sus ojos oscuros.

—No tengo leche —susurró, con la voz rota por la vergüenza y el dolor—. Llevo dos días sin comer. Se me secó el pecho.

M*ldita sea.

Me pasé una mano por la cara, sintiendo la barba áspera de varios días. Me puse de pie y volví a mis alforjas. Saqué un paquete de galletas saladas y una lata de frijoles que había traído más por costumbre que por intención de comerlos.

Los abrí con mi navaja y se los dejé en el suelo.

—Come despacio. Y dale de beber al niño, mojando tus dedos.

Ella asintió, empezando a devorar las galletas con una necesidad que me revolvió el estómago. Yo me alejé hacia la ventana rota que daba al norte.

Me asomé por las rendijas de la madera. Afuera, el desierto era un mar de arena y matorrales secos que bailaban bajo las ondas de calor. El sol todavía estaba alto, golpeando la tierra con una furia implacable.

No se veía nada en el horizonte. Ni una nube de polvo, ni un motor. Todavía teníamos tiempo.

—¿Cómo te llamas? —le pregunté sin voltear a verla.

—Lucía —respondió, con la boca llena, tragando con dificultad—. El niño es Mateo.

—Soy Emiliano.

El silencio volvió a instalarse en la cabaña, solo roto por el sonido de ella comiendo y los murmullos de alivio del bebé al recibir gotas de agua.

Me apoyé contra la pared de adobe. La estructura estaba tibia, casi caliente. Cerré los ojos e intenté ordenar el caos de mi cabeza.

Yo no era un héroe. Nunca lo fui. Era un ranchero fracasado, un viudo atormentado que solo buscaba el olvido. No tenía municiones suficientes para una guerra, ni provisiones para mantener a tres personas vivas en este infierno.

Pero la imagen de Lucía acurrucada en la esquina, protegiendo a su cría de los lobos, había despertado algo en mí. Una chispa minúscula de rabia. Una necesidad primitiva de proteger lo que es vulnerable.

Las horas pasaron con una lentitud desesperante.

El sol comenzó a caer, pintando el cielo del desierto con tonos violetas, naranjas y rojos que parecían s*ngre derramada sobre las nubes. La temperatura, como es costumbre en Sonora, cayó en picada casi de inmediato.

El calor asfixiante se transformó en un frío que calaba hasta los huesos.

Lucía empezó a temblar. El niño también comenzó a llorar, esta vez con un poco más de fuerza, recuperado por el agua y los restos de comida.

Me quité mi chaleco de cuero y mi chamarra de manta. Caminé hacia ella y se los tiré encima.

—Cúbrelo bien —le dije.

—Tú vas a tener frío —murmuró ella, aferrando la tela con gratitud.

—El frío es lo de menos en este momento.

Me senté en el suelo, cruzando las piernas, con el rifle cruzado sobre mis rodillas. La oscuridad invadió la cabaña. No encendí ningún fuego, ni un farol. En el desierto, la luz es un faro que atrae a los d*monios.

—¿Por qué huiste? —le pregunté, dejando que la oscuridad ocultara las expresiones de ambos.

La escuché suspirar en las sombras.

—Yo trabajaba limpiando en la hacienda de San Ignacio. El patrón se fijó en mí. Al principio solo eran miradas, luego “regalos” que yo no quería aceptar. Cuando quedé embarazada, me obligó a vivir en una casa cerca de la suya. Era una jaula de oro.

Se detuvo, acariciando la cabeza del niño en la oscuridad.

—Hace tres noches, lo escuché hablando con sus hombres de confianza. Estaba borracho. Dijo que en cuanto el niño estuviera un poco más grande, me iba a “desaparecer”. Que no necesitaba a una sirvienta como madre de su heredero.

Apreté los dientes. Conocía a la perfección a esa clase de hombres. Cobardes con poder, que se sienten dueños de la vida y la m*erte de los demás porque tienen dinero para comprar armas y voluntades.

—Tomé al niño mientras él dormía y me fui caminando. Pensé que podría llegar a la carretera, pedir un aventón hasta la frontera. Pero me perdí. El desierto es muy grande, Emiliano.

—Demasiado grande —confirmé.

—Vi esta casa desde lejos. Pensé que estaba abandonada. Solo quería descansar unas horas, pero el sol nos atrapó. No podíamos salir. Y luego llegaste tú.

Hizo una pausa larga. Sentí su mirada clavada en mí a través de las tinieblas.

—Tú… no te ves como un hombre malo, Emiliano. Pero tienes los ojos de alguien que ya no quiere estar aquí.

Sus palabras me golpearon con la precisión de un francotirador. Tragué el nudo que se formaba en mi garganta.

—Yo ya no estoy aquí, Lucía —le respondí, con la voz áspera—. Vine a este lugar buscando un final. Un final tranquilo.

Ella guardó silencio por un momento.

—Siento haber arruinado tus planes.

Una risa seca, desprovista de gracia, escapó de mis labios.

—Parece que allá arriba —señalé el techo invisible en la oscuridad— tienen otros planes para mí. No les bastó con quitarme todo, ahora quieren que decida quién vive y quién m*ere.

La noche avanzó profunda y pesada. El viento se calmó, dejando un silencio sepulcral, el tipo de silencio que te permite escuchar el latido de tu propio corazón.

Y entonces, el sonido.

Fue un zumbido bajo, distante, casi imperceptible al principio. Pero en el desierto abierto, el sonido viaja rápido y claro.

Motor.

Me levanté de un salto, la adrenalina borrando cualquier rastro de fatiga o depresión. Corrí hacia la ventana y miré por la rendija.

A unos cinco kilómetros, en la llanura del sur, vi dos luces. Luego cuatro. Faros cortando la oscuridad de la noche. Se movían rápido, saltando sobre las dunas y los matorrales.

—Vienen por nosotros —susurró Lucía a mis espaldas. Su voz estaba impregnada del terror más puro que he escuchado en mi vida.

—¿Cómo sabrían que estás aquí? —le pregunté, sin apartar los ojos de los vehículos que se acercaban.

—Debieron encontrar mis huellas antes de que el viento las borrara. O rastrearon las fogatas apagadas que dejé los primeros días. Son cazadores, Emiliano. No van a detenerse.

M*ldición.

Me aparté de la ventana y me dirigí hacia donde estaba ella.

—Levántate —le ordené, agarrándola del brazo para ayudarla—. Levántate, rápido.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó, temblando, abrazando a Mateo, quien empezó a inquietarse por el movimiento brusco.

—Sacarlos de aquí.

—Pero… ¿adónde?

—Hay un cañón de piedra seca a un kilómetro hacia el norte. El terreno es muy escarpado para las camionetas. Si llegamos ahí, no podrán seguirnos con los vehículos. Tendrán que ir a pie.

—No voy a poder correr —lloró ella, desesperada—. Apenas puedo caminar, Emiliano. Los retrasaré y te m*tarán por mi culpa. ¡Déjanos! Tú escápate.

La agarré por los hombros, sacudiéndola levemente para sacarla del pánico.

—Escúchame bien, mujer. No vine hasta el fin del mundo para huir como un cobarde. Tienes mi caballo en la parte de atrás. Te vas a subir, vas a amarrarte al niño al pecho, y vas a cabalgar hacia el norte en línea recta hasta que veas las paredes de piedra. No te detengas.

—¿Y tú?

—Yo me voy a quedar aquí a darles la bienvenida.

Los ojos de Lucía se llenaron de lágrimas. Me miró como si yo fuera un santo o un loco. Tal vez era un poco de ambas cosas.

—No tienes que hacer esto por nosotros, Emiliano.

—No lo hago solo por ustedes —le respondí, sintiendo una extraña paz inundando mi pecho por primera vez en años—. Lo hago por mí.

La empujé suavemente hacia la puerta trasera.

El caballo de cuarto de milla resopló al ver mi silueta en la oscuridad. Lo ensillé rápidamente en silencio, sin encender luces. Ayudé a Lucía a subir. Ajusté el rebozo alrededor de ella y de Mateo para asegurarme de que el niño no se cayera en la carrera.

Le entregué las riendas.

—Patea con fuerza y no mires atrás. El caballo conoce el camino, es inteligente. Te llevará a salvo. Cuando llegues al cañón, escóndete entre las piedras y espera al amanecer.

—Emiliano… —susurró, inclinándose hacia mí. Me tocó la mejilla con su mano áspera. Fue un roce fugaz, pero cargado de toda la humanidad que yo creía haber perdido—. Que Dios te perdone y te cuide.

Le di una palmada en la grupa al caballo. El animal relinchó bajito y salió disparado hacia la oscuridad del norte, perdiéndose rápidamente entre las sombras del desierto.

Me quedé ahí, solo, sintiendo el polvo que levantaron los cascos.

Respiré profundo. El aire frío llenó mis pulmones, limpiándolos.

Volví a entrar a la cabaña. Fui al rincón y levanté mi mochila. Saqué la caja de municiones. Treinta cartuchos. Era todo lo que tenía para mi rifle de palanca Winchester .30-30. Además, mi revólver de seis tiros.

Fui a la ventana delantera. Las luces estaban mucho más cerca ahora. Podía escuchar el rugido de los motores, el rechinar de las suspensiones castigadas por el terreno.

Eran dos camionetas pick-up. Negras, sucias.

Se detuvieron a unos cien metros de la cabaña, formando una V, bloqueando la única salida frontal. Los faros iluminaron de lleno la vieja fachada de adobe, proyectando luces cegadoras por las rendijas de la madera.

Me pegué contra la pared, al lado del marco de la ventana, en la sombra profunda.

Cuatro hombres bajaron de las camionetas. Se movían con la arrogancia de los que nunca han perdido. Llevaban armas largas colgadas al cuello. Ropa táctica mezclada con ropa de vaquero. Botas de piel, gorras, chamarras gruesas.

Uno de ellos, que parecía el líder, avanzó un par de pasos hacia la casa. Llevaba un sombrero negro y un cuerno de chivo en las manos.

—¡Lucía! —gritó el hombre. Su voz resonó en la noche del desierto, cruda y violenta—. ¡Sabemos que estás ahí adentro, chiquita! ¡Vimos las marcas en la tierra hace un rato!

Silencio. Solo el viento silbando.

—¡No te hagas la difícil! —continuó el líder, riendo—. ¡El patrón está muy enojado, pero si sales ahora con el chamaco, te prometo que el castigo será rápido! ¡Si nos obligas a entrar por ti, te lo juro por mi m*dre que te vamos a hacer pedazos!

Cargué el rifle. El clac-clac del metal sonó fuerte dentro de la habitación.

Los hombres se tensaron. Levantaron sus armas, apuntando hacia la puerta y la ventana.

—Vaya, vaya —dijo el líder, bajando un poco la guardia, con un tono burlón—. Parece que la pajarita encontró un perro guardián.

Me asomé apenas por la ventana, lo suficiente para proyectar mi voz sin exponer mi cuerpo.

—Aquí no hay nadie más que yo, compadres —grité, intentando sonar relajado—. Solo un viejo cansado con muy mal humor.

—No te quieras pasar de listo, viejo —gruñó el líder, escupiendo en la arena—. Sabemos seguir un rastro. Sal con las manos en alto y entréganos a la vieja. A ti no te queremos. No es tu problema.

—Ese es el detalle —le respondí, apoyando el cañón del rifle en la repisa de la ventana, apuntando al pecho del que hablaba—. Ya lo hicieron mi problema al venir a interrumpir mi descanso.

—¡Estás firmando tu sentencia de merte, cbrón! —gritó otro de los hombres, perdiendo la paciencia.

—Ya estaba firmada antes de que ustedes llegaran —susurré para mí mismo.

No esperé a que siguieran hablando. No esperé a que se organizaran. En el desierto, el que golpea primero, vive un segundo más.

Apreté el gatillo.

El estruendo del disparo rompió la noche en mil pedazos. El retroceso me golpeó el hombro con fuerza familiar. A través de la ventana, vi al hombre que había gritado caer hacia atrás, con un agujero limpio en el chaleco, cerca del hombro derecho.

El caos estalló.

Los otros tres abrieron fuego inmediatamente. Las balas destrozaron la vieja puerta de madera, convirtiéndola en astillas y serrín. Los proyectiles golpeaban el adobe, desprendiendo trozos de tierra seca que caían sobre mí como lluvia.

Me tiré al suelo, cubriéndome la cabeza mientras la cabaña se convertía en un infierno de ruido y polvo.

Recargué la palanca estando en el suelo, me arrastré hacia la otra ventana rota, la que daba al este, y me asomé rápidamente.

Dos de ellos estaban usando las puertas de la camioneta como escudo, disparando a ciegas contra la fachada. El líder, el del sombrero negro, estaba corriendo hacia el flanco izquierdo de la casa, intentando rodearme.

Apunté al de la izquierda, el que cubría desde la camioneta. Disparé. El tiro rozó el marco de metal, provocando una chispa intensa. El hombre soltó un grito y se agachó.

Eran novatos, o al menos, estaban acostumbrados a dispararle a gente desarmada. No se movían tácticamente, confiaban demasiado en el volumen de fuego.

—¡Rodéalo, güey, que no salga por atrás! —escuché gritar al líder desde algún lugar cerca del corral.

Me arrastré rápidamente hacia la puerta trasera. Si llegaban al corral, verían las huellas del caballo frescas dirigiéndose al norte. Verían hacia dónde había escapado Lucía.

No podía permitirlo.

Abrí la puerta trasera de una patada, saliendo hacia la oscuridad, pegado a la pared exterior. La noche helada me golpeó el rostro cubierto de sudor y pólvora.

Escuché pasos cautelosos acercándose por la esquina de la casa.

Saqué mi revólver con la mano izquierda, manteniendo el rifle en la derecha.

Una sombra se asomó por la esquina de la casa. El cañón de su arma apareció primero. No dudé. Disparé dos veces con el revólver. El hombre cayó de rodillas, soltando el arma, agarrándose el pecho con ambas manos, sin emitir ningún sonido antes de desplomarse en el polvo.

Solo quedaban dos. El de la camioneta y el líder.

—¡Rigo! —gritó el líder desde el otro extremo de la cabaña—. ¡Contesta, c*brón!

Nada. Solo el viento.

El pánico empezó a apoderarse de ellos. Se dieron cuenta de que no se estaban enfrentando a un civil asustado.

Desde mi posición, podía ver la parte trasera de la camioneta donde el otro tirador seguía escondido. Vi la sombra de sus pies debajo del chasis.

Me arrodillé, apunté el rifle debajo del vehículo y disparé a la llanta trasera derecha. El impacto hizo que la llanta estallara, provocando que la caja de la pick-up bajara de golpe.

El hombre gritó, sorprendido, y tropezó hacia atrás, quedando expuesto por un segundo en el cono de luz del otro vehículo.

Fue tiempo suficiente.

Accioné la palanca y disparé. El proyectil le dio de lleno en la pierna. Cayó al suelo gritando, retorciéndose en la arena como una culebra cortada a la mitad.

Me pegué a la pared trasera, respirando agitado. El corazón me latía en los oídos como un tambor frenético. Sentía el sabor a cobre en la boca, la s*ngre y la adrenalina corriendo por mis venas a un ritmo que creí haber olvidado.

Solo faltaba uno. El del sombrero negro. El que había provocado todo esto.

Me moví despacio, pegado a la pared de adobe, rodeando la cabaña en sentido contrario a las manecillas del reloj.

El silencio volvió, denso y pesado, solo interrumpido por los gemidos del hombre herido en la pierna cerca de las camionetas.

Llegué a la esquina frontal. Me asomé.

El líder no estaba a la vista. Las camionetas seguían con las luces encendidas y los motores en marcha, pero no había rastro de él.

De pronto, escuché el crujido de la madera detrás de mí.

Había entrado a la cabaña por la ventana.

Me giré, empujando la puerta rota con el hombro.

Dentro de la oscuridad, apenas iluminada por los rayos de luz de los faros exteriores, vi su silueta. Estaba de espaldas a mí, apuntando su rifle hacia las sombras, buscando.

Levanté mi Winchester.

—Se acabó el viaje, compadre —dije, con la voz serena.

El hombre se dio la vuelta rápidamente, disparando desde la cadera.

Sentí un golpe caliente y brutal en el costado izquierdo, justo debajo de las costillas. Fue como si me hubieran golpeado con un bate de hierro al rojo vivo. El impacto me empujó hacia atrás, chocando contra el marco de la puerta.

Pero no bajé mi arma.

Apreté el gatillo.

Mi disparo lo alcanzó de frente. El impacto lo levantó del suelo y lo arrojó contra la mesa de madera podrida en el centro de la habitación, partiéndola en dos con un estruendo seco.

El hombre quedó tendido boca arriba, mirando al techo agujereado, respirando con estertores cortados.

Caí de rodillas. El dolor me invadió, agudo y cegador.

Solté el rifle, llevándome la mano al costado. Sentí la humedad caliente empapando mi camisa, escurriendo por mis dedos. La sngre. Mi sngre.

Respiré entrecortadamente, luchando por mantenerme consciente. La visión se me nublaba por los bordes.

Me arrastré hacia donde estaba el líder del grupo. Ya no se movía.

Con un esfuerzo sobrehumano, me puse de pie, apoyándome en la pared. Afuera, el hombre herido en la pierna seguía llorando de dolor.

Salí cojeando hacia las camionetas.

El tipo me vio acercarme y se arrastró hacia atrás, aterrorizado.

—No, no… por favor, jefe… no me m*te —suplicaba, con las manos en alto—. Yo solo seguía órdenes, te lo juro.

Me apoyé en el cofre de la pick-up negra. Respiraba con dificultad. Cada bocanada de aire era un cuchillo en mi costado.

—Agarra la otra camioneta —le ordené, con voz ronca y rasposa—. Agárrala y lárgate de aquí.

El hombre me miró sin comprender.

—Lárgate —repetí, sacando el revólver y apuntándole a la cabeza—. Dile a tu patrón… dile que Lucía está merta. Que yo los mté a todos y la enterré en el desierto. Dile que si vuelve a mandar gente por este rumbo, le voy a enviar sus cabezas en una hielera.

El hombre asintió, frenético. Se levantó a duras penas, arrastrando la pierna ens*ngrentada, y subió a trompicones a la segunda camioneta. Arrancó el motor con desesperación, dio la vuelta derrapando en la arena y desapareció en la oscuridad del desierto, huyendo hacia el sur.

Me quedé solo.

La noche me envolvió.

Me deslicé por el costado de la camioneta abandonada hasta sentarme en la tierra fría.

Me quité el cinturón, con manos torpes y temblorosas. Hice presión sobre la herida de mi costado. Dolía a horrores, pero el sangrado no parecía ser arterial. La bala me había atravesado limpiamente, rozando el músculo. Iba a doler como el infierno, y si no se infectaba, tal vez no me m*taría.

Miré hacia el cielo del norte.

Las estrellas brillaban intensas, ajenas al dolor humano que se desangraba en la tierra.

Lucía y Mateo debían estar llegando al cañón en ese momento. Estarían a salvo. El caballo encontraría agua en las rocas, y en un par de días, podrían cruzar hacia un pueblo seguro, lejos del alcance del patrón de San Ignacio.

Cerré los ojos, recostando mi cabeza contra la llanta del vehículo.

Yo había ido a ese desierto para m*rir. Buscaba un final egoísta y vacío, huyendo del dolor que la vida me había causado.

Pero en lugar de la m*erte, encontré la vida.

Salvé a una m*dre y a su hijo. Les di la oportunidad que yo no pude darle a mi propia familia.

Una sonrisa débil se dibujó en mis labios. El dolor seguía ahí, la culpa seguía ahí, el luto seguía ahí. Esas cosas no desaparecen con un acto de valentía. Pero ahora, se sentían diferentes.

Ya no eran un ancla que me arrastraba al fondo del mar.

Eran cicatrices. Y las cicatrices son la prueba de que sobreviviste.

Miré la luz del amanecer, que empezaba a pintar tímidamente el horizonte del este con un tono azul pálido.

Me obligué a levantarme. Me tambaleé un poco, pero mis piernas aguantaron el peso.

Caminé hacia la cabaña destrozada, recogí mi rifle, tomé un poco de agua de la camioneta que los c*rteles habían dejado, y arranqué el motor.

No me iba a quedar ahí a m*rir.

Ya no.

Tenía una herida que curar y un camino largo por delante.

Metí velocidad, y mientras la camioneta avanzaba hacia la carretera, dejando atrás el polvo, la m*erte y las ruinas de mis propios demonios, supe que por primera vez en cinco años, quería ver el amanecer del día siguiente.