El sonido del agua corriendo en el pequeño baño de nuestra casa apenas ahogaba la inmensa tensión del momento. Mateo acababa de cerrar la puerta. Al instante, mi padre me agarró la muñeca izquierda. Sus dedos, endurecidos por los años, me apretaron con una fuerza brutal y repentina.

“Mija, este hombre tiene algo raro”, susurró, clavando su mirada fría y oscura en la puerta de madera.

Me quedé helada. “Papá, ¿qué dices?”.

“Su sonrisa no le llega a los ojos”, sentenció. Mi padre no hablaba por hablar; fue jefe de guardias en el Cereso del estado durante 23 años. Conoció a miles de reclusos antes de su retiro.

“Solo está nervioso, papá, es la primera vez que viene a comer a la casa”, intenté justificarlo.

“No”, replicó tajante, soltándome para golpear la mesa de plástico con el índice. “El que está nervioso esquiva la mirada, no sabe qué hacer con las manos. Él no. Se sienta derecho, mide cada respuesta, dice exacto lo que quieres oír. Está actuando.”.

El rechinido de la llave del agua al cerrarse cortó nuestra respiración. La puerta se abrió y la expresión de mi padre cambió en un milisegundo, esbozando una sonrisa amable mientras le ofrecía un plato.

“Mateo, muchacho, ven, cómete un gajo de mandarina”.

Mateo salió, sonriendo con esa dulzura impecable. “Gracias, don Roberto”, dijo.

Se sentó a mi lado, rozando su brazo con el mío con total naturalidad. Pero sentí un escalofrío en la nuca. Vi cómo la mano de mi padre, al pelar la fruta, dudó una fracción de segundo. Mi viejo jamás dudaba sin una razón.

PARTE 2: EL ENGAÑO PERFECTO Y LA VERDAD TRAS LA SOMBRA

Esa misma noche di de vueltas en la cama, incapaz de pegar el ojo. El silencio de mi pequeño cuarto me asfixiaba. No eran solo las palabras de mi papá las que me robaban el sueño, sino una revelación que me cayó como un balde de agua helada: llevaba tres meses saliendo con Mateo y no conocía a una sola persona de su círculo.

No había primos, ni hermanos, ni amigos de la universidad, ni excompañeros de trabajo. Su perfil de Facebook e Instagram eran un desierto antes de hace medio año; como si su vida hubiera comenzado apenas seis meses atrás, borrando cualquier rastro de un pasado.

A la mañana siguiente, al llegar a mi escritorio en la oficina municipal, me encerré en el baño con mi celular. Pasé media hora escudriñando cada una de sus publicaciones. Había selfies en cafeterías locales, fotos de atardeceres en el parque, y de vez en cuando la foto de un gato callejero. Todo parecía normal, pero al ver el panorama completo, la realidad era aterradora: no había ni una sola foto con otra persona, y jamás compartía su ubicación en tiempo real.

A la hora de la comida, me encontré con Camila en una fondita cerca del trabajo. Camila fue mi compañera de cuarto en la universidad, pero ahora era investigadora en la Fiscalía del Estado. Fumaba como chacuaco y hablaba con esa dureza típica de los que se dedican a interrogar delincuentes todos los días.

—¿Tu jefe me está pidiendo que investigue a un güey? —dijo, a punto de escupir la sopa de fideos de la risa. —¿A qué hora te pidió esta locura?.

—Hoy a las siete de la mañana —le respondí, empujando un papelito por encima de la mesa de plástico hacia ella.

Ahí estaba escrito su nombre y su número de credencial del INE. Camila tomó el papel y entrecerró los ojos.

—¿Ya lo buscaste? —le pregunté con un nudo en la garganta.

—Todavía no —respondió, encendiendo otro cigarro. —Pero te hago una pregunta seria, Valeria: ¿Estás segura de que esta credencial es real?.

—Claro que es real. Yo misma vi la copia cuando firmó el contrato de su departamento rentado —dije, tratando de sonar segura.

Camila le dio un golpe al cigarro y me miró con lástima.

—Valeria, era una copia fotostática. Tu papá ya está jubilado, pero ese viejo lobo de mar tiene un instinto que no falla. Te doy un consejo: no me pidas que investigue su título universitario. Primero hay que investigar si este cabrón existe de verdad.

A la dos de la tarde, Mateo me mandó un WhatsApp.

“¿Estás muy ocupada, mi amor? No has comido nada, ¿verdad? Cuídate mucho, por favor.”.

A las tres en punto, el teléfono vibró de nuevo.

“Estoy cerca de tu oficina, en la panadería. ¿Quieres que te lleve un pan dulce o un café?”.

Cada mensaje estaba medido a la perfección. Su atención era impecable, el tiempo entre mensajes era el adecuado; no era encimoso, no presionaba, no me interrogaba. Parecía que cada palabra estaba fríamente calculada para ser el novio perfecto.

A las cinco de la tarde, el mensaje que temía llegó. Era Camila.

“Ya revisé el sistema. Licenciatura en Agronomía, en la universidad que te dijo. En los últimos cinco años, nadie con el nombre de tu novio se ha graduado de ahí.”.

Me quedé mirando la pantalla durante tres minutos enteros, sintiendo que el aire me faltaba. Con las manos temblando, le marqué a mi papá.

—Papá… ya lo revisaron. No se graduó de ahí.

Hubo un silencio sepulcral del otro lado de la línea.

—Vente para la casa saliendo del trabajo —dijo mi papá con voz rasposa. —Y trae todas las fotos que tengas de él. De frente, de perfil, de cuerpo entero. Las más nítidas que encuentres.

Me colgó. Mientras buscaba entre mis archivos para mandarme las fotos, noté un detalle enfermizo. De seis selfies que seleccioné, en ninguna, absolutamente en ninguna, se le veía la oreja izquierda. Su cabello siempre estaba estratégicamente peinado para ocultar esa zona.

A las ocho de la noche, mi papá estaba sentado en la sala de la casa con unos lentes de armazón grueso, analizando la pantalla de mi celular con una lupa de lectura.

—Mira esta —me dijo, apuntando a una foto donde Mateo salía de cuerpo entero en la plaza comercial. —Fíjate en su mano izquierda.

Me acerqué a la pantalla. En la base del dedo anular de su mano izquierda, había una ligerísima marca blanca. La marca de un anillo.

—Es una cicatriz de bronceado vieja —afirmó mi papá. —Llevan tres meses. ¿Alguna vez te habló de alguna exnovia importante o de un matrimonio fallido?.

—Nunca. Me juró que yo era su primera relación formal —murmuré, sintiendo que el piso se movía. —Papá, ¿qué me estás tratando de decir?.

Mi viejo dejó la lupa y se quitó los lentes. Me miró con esa pesadez que solo dan los años lidiando con lo peor de la sociedad.

—Trabajé 23 años en el Cereso, Valeria. Recibí a más de 400 reos en mi vida. Tu novio… sus pausas al hablar, la forma en que clava la mirada y cómo mide sus palabras… Solo he visto ese comportamiento en un tipo de personas.

—¿Qué tipo de personas? —pregunté, con un hilo de voz.

—Personas con entrenamiento profesional. Entrenamiento contra interrogatorios tácticos.

La sala se sumió en un silencio aterrador. ¿Un chavo que hacía redacción publicitaria en una empresita de marketing tenía entrenamiento contra interrogatorios?.

—No estoy diciendo que sea un criminal —continuó mi padre, caminando hacia la ventana. —Estoy diciendo que no es quien dice ser. Su nombre, su trabajo, su pasado… todo es una maldita farsa. Todo es falso.

—¿Entonces quién es?.

—Eso, mija, es lo que tenemos que averiguar.

Esa noche el insomnio me devoró. A las cuatro de la madrugada, mi celular se iluminó. Era un mensaje de él.

“¿Insomnio? Yo también acabo de despertar.”.

Revisé mi WhatsApp. Estaba conectada. Él sabía que yo no estaba durmiendo porque estaba vigilando mi estado en línea.

Le contesté con un simple: “Sí.”.

“¿Quieres platicar?”.

“¿Por qué despertaste a esta hora?” le escribí.

“Tuve una pesadilla. Soñé que ya no querías hablarme.”.

“Nada que ver,” le respondí fríamente.

“Qué bueno, descansa, hermosa,” respondió, mandando un emoji lanzando un beso.

Bloqueé el celular y me quedé mirando el techo descarapeado de mi cuarto. Si esto hubiera pasado tres días antes, me habría parecido el detalle más romántico del mundo. Pero a las cuatro de la mañana, un hombre no sabe que estás conectada a menos que lleve horas vigilando tu última conexión.

El sábado me invitó a la plaza comercial. Acepté. No porque quisiera verlo, sino porque Camila me había dado instrucciones precisas para ponerlo a prueba.

—En el centro comercial, busca una excusa para que camine solo un tramo —me había dicho mi amiga policía. —Observa su lenguaje corporal. Una persona normal no voltea a ver a todos lados. Alguien entrenado, al pasar por un punto ciego, un pasillo o un elevador, va a escanear todo el perímetro por instinto.

A las once de la mañana estábamos en el área de ropa para caballero. Él entró al probador.

—Ve a dar una vuelta si quieres, me voy a probar estas camisas —me dijo.

—Sí, no me tardo —le contesté.

Pero no me fui. Me escondí detrás de un mostrador de perfumes frente a la tienda y esperé. Salió del probador con una camisa blanca, parándose frente al espejo. Y entonces lo hizo.

Fue rapidísimo, menos de dos segundos. Sus ojos escanearon la entrada de la tienda, el pasillo detrás de las cajas registradoras y la salida de emergencia de la derecha. Tres puntos ciegos revisados en menos de un parpadeo. Si no hubiera estado buscando esa reacción, jamás lo habría notado.

Caminé hacia él con dos cafés en la mano, forzando una sonrisa.

—Te ves guapísimo —le dije.

A la hora de pagar, me pidió que le sostuviera su mochila. La cremallera estaba entreabierta. Miré disimuladamente adentro. Había pañuelos, su cartera y un celular viejo, un Nokia grueso de botones. Él traía su iPhone 15 en la bolsa del pantalón. ¿Para qué quería ese tabique?.

Más tarde, mientras comíamos unos tacos en el área de comida, solté la trampa.

—Oye, amor, vi de reojo tu mochila hace rato. ¿El celular viejito que traes es de repuesto?.

El taco se quedó a milímetros de su boca. El titubeo duró menos de un segundo, pero lo vi.

—Ah, eso —sonrió, bajando la comida—. Es un recuerdo. Lo conservo por cariño, lo uso como teléfono secundario.

—¿Todavía prende?.

—Sí, le pongo saldo de vez en cuando. Solo para llamadas.

—¿Y quién te llama a ese número?.

—Mi viejo. A veces me marca porque no sabe usar los celulares nuevos —respondió sin sudar.

Mentira. Él me había dicho que su papá vivía en su pueblo natal, pero Camila ya me había confirmado que toda su historia de origen era inventada.

—¿Y por qué tanta curiosidad, chula? —Me sonrió con esa ternura falsa, estirando la mano por encima de la mesa para tomar la mía. —¿Estás celosa? ¿Crees que me marca otra vieja?.

Me acarició los nudillos. Su mano era cálida, pero sentí algo áspero. Un callo. No era el típico callo del dedo medio que te sale por escribir. Estaba en el espacio entre el pulgar y el dedo índice, justo en la segunda articulación. La marca inconfundible de alguien que pasa horas y horas agarrando una herramienta pesada… o un arma de fuego.

El lunes pedí medio día en el trabajo y me fui directo a la oficina de Camila. Cuando llegué, me aventó un folder color manila en el escritorio.

—Mateo —empezó Camila, leyendo el expediente—, con credencial domiciliada en este municipio. Su CURP fue activada apenas hace tres años.

—¿Y antes de eso? —pregunté, sintiendo que me faltaba el aire.

—Nada. Antes de hace tres años, este tipo no tenía registro civil, ni seguro social, ni historial médico, bancario, escolar o laboral. Es un puto fantasma, Valeria. Un hombre de 25 años no puede ser una hoja en blanco en el sistema del gobierno. A menos que esa identidad sea un montaje.

Camila pasó a la segunda página.

—Pasé su foto por el software de reconocimiento facial de la fiscalía. ¿Y qué crees?.

—¿Qué?.

—El rostro de tu querido novio tiene una coincidencia del 97.3% con este sujeto —dijo, deslizándome una fotografía impresa a color.

El hombre de la foto tenía el cabello a rapa, cero expresiones faciales, un uniforme militar de entrenamiento y una mirada que te congelaba la sangre. Era él. Era mi Mateo. Pero el nombre impreso abajo decía otra cosa.

—Santiago —leí en voz alta.

—Santiago, nacido en 1996, en el norte del país —continuó Camila con un tono muy serio. —Se enlistó en el ejército en 2016 y fue dado de baja con honores en 2019. Todo su expediente operativo durante sus años de servicio está clasificado como nivel de seguridad máxima.

—¿Y después de salir del ejército?.

—Desapareció. El nombre de Santiago se esfumó. Y de pronto, hace tres años, mágicamente aparece ‘Mateo’ en tu ciudad.

Me quedé mirando al hombre de la foto militar. Era el mismo güey con el que me abrazaba para dormir. ¿Por qué cambiar su identidad?.

—No pude escarbar más —me confesó Camila cerrando el folder de golpe. —Mi nivel de acceso de policía estatal me botó. Su unidad militar estaba muy por encima de mi rango de búsqueda. No era un soldadito raso, Valeria.

Salí de la fiscalía mientras empezaba a lloviznar. Me paré bajo el toldo de una tienda y prendí un cigarro, algo que no hacía desde la preparatoria.

Tres meses. Llevaba tres malditos meses enamorada de un nombre falso. ¿Quién era este güey? ¿Por qué se fijaría en mí? Soy una simple godín de municipio, gano ocho mil pesos al mes, no tengo coche del año ni casa propia. Lo más valioso que hay en mi vida es la pensión de mi padre.

¿Un militar de élite con una identidad secreta gastando su tiempo en seducirme? No tenía ningún sentido. A menos que… el objetivo no fuera yo. A menos que el objetivo fuera mi papá.

Se me erizó la piel. Mi papá, el exjefe de guardias de la prisión más peligrosa del estado. Manejó a los peores criminales por décadas. ¿Habría algún nexo entre Santiago y algún reo?.

Tiré el cigarro y le marqué a mi papá de inmediato.

—Papá, ¿estás en la casa?.

—Sí, mija.

—Necesito preguntarte por un nombre. Santiago.

Hubo un silencio de tres segundos. Para un hombre como mi papá, tres segundos es una eternidad.

—¿De dónde sacaste ese nombre? —preguntó con voz grave.

—¿Lo conoces, papá?.

—Vente para la casa. Ahorita. Por teléfono no te voy a decir nada.

Cuarenta minutos después estaba sentada frente a mi padre en nuestra humilde sala. Sobre la mesa de centro, descansaba una libreta vieja, forrada de piel sintética que ya se caía a pedazos. Era su bitácora personal. Ahí anotaba detalles de cada recluso peligroso que pasaba por sus manos.

Abrió la libreta en una página amarillenta.

—En 2014, ingresó un interno sentenciado a cadena perpetua por homicidio. Yo me encargué de su ingreso y de su evaluación psicológica —empezó a relatar mi papá.

—¿Cómo se llamaba?.

—Don Arturo. Tenía 41 años.

—¿Arturo? Santiago es el apellido… o el nombre… ¿Tienen alguna relación?.

—En los expedientes de ese entonces, se mencionaba que don Arturo tenía un muchacho que acababa de cumplir 18 años cuando pasó la tragedia.

En 2014, Santiago tenía 18 años. Las fechas cuadraban a la perfección.

—¿A quién mató don Arturo? —pregunté, tragando saliva.

La cara de mi padre se ensombreció.

—Mató a su esposa.

—¿Por qué?.

—Por violencia doméstica —mi papá cerró la libreta de un manotazo. —La vieja lo golpeaba brutalmente. Dieciséis años de golpizas. Él fue a denunciarla a la policía municipal mil veces y nadie le hizo caso porque era hombre. El día que pasó todo, ella agarró un tubo de metal y le rompió tres costillas. Don Arturo, en su desesperación, agarró un cuchillo cebollero de la cocina… y bueno. En aquellos años la legítima defensa en casos así no aplicaba igual, y menos si el muerto era la mujer. Le dieron cadena perpetua.

—Pero si fue en defensa propia… —balbuceé.

—Don Arturo era un buen hombre —continuó mi papá, ignorando mi interrupción—. Tuvo una conducta impecable en el penal. Yo mismo redacté tres peticiones de reducción de condena para él. Las dos primeras me las batearon. La tercera iba a pasar… hasta que alguien metió las manos. Alguien desenterró una falta administrativa menor y atoraron el trámite.

—¿Quién fue?.

—La directora del Cereso en ese entonces. Elena.

Al pronunciar ese nombre, los nudillos de mi papá palidecieron de tanta fuerza que hacía contra la mesa.

—¿Por qué Elena bloqueó su salida?.

—Porque la mujer que don Arturo mató había sido compañera de Elena hace muchos años. Eran íntimas.

Me recargué en el sillón viejo, sintiendo que el aire se ponía denso. —¿Fue una venganza personal?.

—No solo eso —mi papá suspiró pesado—. Desde que Elena tomó el mando, se dedicó a hacerle la vida un infierno a Arturo. Le cortaba sus raciones de comida, lo mandaba a limpiar las letrinas más asquerosas, y azuzaba a los otros reos para que lo golpearan. Fui a su oficina a encararla dos veces. Me dijo que ‘los perros asesinos no merecían favores’.

—¿La denunciaste?.

—Lo hice —dijo mi papá sin titubear. —Y por andar de pinche justiciero, me sacaron de la jefatura de guardias, me mandaron al área de lavandería y luego me forzaron a jubilarme antes de tiempo.

—¿Y Elena?.

—A ella la premiaron. La ascendieron a nivel estatal y ahora es una de las jefas máximas en la Secretaría de Seguridad.

La verdad me golpeó como un tráiler. Mi papá no se había jubilado por problemas de salud; se había retirado por enfrentarse a la corrupción.

—Entonces… Santiago, mi “novio Mateo”, es el hijo de ese reo —dije, uniendo las piezas del rompecabezas—. Fingió su identidad, se acercó a mí… porque tú eres el único que ayudó a su padre.

—Si quisiera agradecerme, tocaría la puerta y me invitaría una caguama —me corrigió mi padre. —No usaría un nombre falso ni jugaría a ser tu novio. Viene por Elena. Y sabe que para llegar a ella, tiene que pasar por ti para llegar a mí.

—¿Dónde está don Arturo ahora?.

—Falleció el invierno pasado. Infarto fulminante en su celda. No aguantó.

El escalofrío me recorrió desde la nuca hasta los talones. Un exmilitar de élite entrenado. Su padre torturado y asesinado por el sistema. Un año de luto, y tres años construyendo una identidad falsa solo para meterse en mi vida.

—¿Qué crees que planea hacer? —pregunté, casi sin querer saber la respuesta.

—No me atrevo ni a pensarlo —susurró mi padre.

Pero yo sí lo pensé. Venganza. Santiago quería venganza pura y dura. Y necesitaba a mi padre.

—¿Tú tienes pruebas contra ella, verdad? —le solté a mi papá.

Asintió. Se levantó, fue a su cuarto y sacó del fondo de su clóset una vieja caja de galletas de metal con un candado oxidado. La abrió. Adentro había fajos de papeles amarillentos. Testimonios, copias de bitácoras alteradas por Elena, y declaraciones juradas de otros dos guardias que vieron las torturas.

—Con esto no le hacen nada hoy en día —dijo mi papá—. Elena es una pez gorda intocable.

—Pero Santiago cree que sí. Papá, a la hora de la comida vi su foto y me di cuenta de quién era. Tú supiste quién era él desde el primer día que pisó esta casa. ¿Por qué me dejaste seguir saliendo con él?.

Mi papá me miró fijamente.

—Tenía que confirmar para qué vino. Si solo quería los papeles, se los daba. Pero si venía a matarla por su propia mano, iba a terminar muerto o en la cárcel. Ese muchacho es una máquina letal.

—Tengo que ir a confrontarlo —me levanté de golpe.

—Te sientas —me ordenó mi padre con voz militar. —Si le avientas la foto en la cara ahorita, se nos va a desaparecer. Siguele la corriente. Haz como que no sabes nada. No falta mucho para que hable. Mañana es el aniversario de la muerte de su padre.

Esa noche, llegué a mi departamento sintiéndome un títere.

El miércoles por la tarde, Mateo me invitó a cenar a su depa. Cuando llegué, la cocina olía a gloria. Había preparado costillas de puerco en salsa verde, ejotes salteados, sopa de fideos y ensalada de nopales.

—¿Y este milagro que te metiste a la cocina, mi amor? —le pregunté forzando una sonrisa.

—Quería consentirte —me dijo, limpiándose las manos en el mandil.

Miré los cuatro platos en la mesa. Camila me lo había advertido ese mismo día. Había revisado el expediente de la prisión. ¿Cuál era la comida que don Arturo pedía a gritos antes de morir? Costillas de puerco, ejotes y sopa. Y los nopales, casualmente la guarnición clásica de los cuarteles militares.

Esa cena no era para mí. Se la estaba ofrendando a su padre muerto, en su aniversario luctuoso.

Empezamos a comer en silencio. El sonido de los cubiertos chocando contra la cerámica era lo único que llenaba la habitación. De repente, él dejó su tenedor sobre la mesa.

—Valeria —dijo de pronto.

Fue la primera vez que me llamó por mi nombre real en tres meses. Nada de “amor”, “bebé”, o “chaparra”.

—¿Qué pasa? —le respondí, sintiendo que el corazón se me iba a salir del pecho.

—Tu papá… trabajó en el penal de máxima seguridad, ¿verdad?.

Aquí estaba. Mi padre tenía toda la maldita razón.

—Sí, jefe de guardias —le respondí mirándolo fijamente.

Sus dedos temblaron casi imperceptiblemente sobre la mesa.

—¿Alguna vez te mencionó… a un reo?.

—¿A quién?.

Él bajó la mirada, tragando grueso.

—Alguien de apellido como el mío… un señor mayor….

La cuerda se tensó hasta el punto de quiebre. No iba a jugar más.

—¿Te refieres a tu padre, Santiago? —le solté a bocajarro.

El cuerpo entero del hombre frente a mí se congeló. Se quedó paralizado durante diez, quizá veinte segundos. Cuando finalmente levantó el rostro para mirarme, la máscara de “Mateo” se había hecho pedazos. La sonrisa dulce y cálida que me había enamorado había desaparecido, reemplazada por unos ojos oscuros, vacíos y fríos como el hielo de una morgue.

—Me investigaste —no fue una pregunta, fue una afirmación seca y dura.

—Mi papá te sacó la ficha desde el primer día que pisaste mi casa —le respondí, intentando no temblar—. Veintitrés años lidiando con cabrones, ¿crees que no iba a reconocer a alguien con entrenamiento táctico?.

Santiago se reclinó lentamente en su silla. Su postura cambió; ya no era el muchacho relajado de agencia, era un soldado evaluando una amenaza.

—Tu jefe es bueno, lo admito —dijo con una voz gravísima que jamás le había escuchado—. ¿Y ahora qué vas a hacer? ¿Llamar a la policía? No he roto ninguna ley.

—Fingiste ser alguien más durante tres malditos meses. Jugaste con mi cabeza, con mis sentimientos. ¡Te metiste a mi cama, cabrón!.

Me miró en silencio.

—Cocinaste esta cena para él, ¿verdad? —le grité, señalando las costillas—. Costillas y ejotes. Su última cena.

La máscara de frialdad de Santiago se resquebrajó por una fracción de segundo.

—Sí… —su voz se quebró un poco—. Las preparé tres veces para que salieran perfectas. Tenía miedo de que no supieran igual. Cada año en esa maldita celda le decía a tu papá: “Jefe Roberto, ¿cuándo chingados voy a poder salir a echarme unas buenas costillitas?”.

Cerró los puños, la rabia brotando de cada poro de su piel.

—Y nunca pudo. Murió ahí. Como un perro, abandonado, porque la pinche atención médica es una basura.

—Entonces… no estás aquí por nosotros —le dije, conteniendo las lágrimas—. Estás buscando a Elena. Si quieres venganza, ve por ella. ¿Para qué usarme a mí?.

Se levantó de golpe y caminó hacia la ventana, dándome la espalda.

—Porque Elena me vigila —dijo, sacando el viejo Nokia de botones de su bolsillo. —Desde que salí del cuartel me tiene puesto el ojo. Este teléfono es el único limpio. Mi iPhone, mis redes, mi trabajo en esa agüita publicitaria… todo es una obra de teatro para sus halcones. El inversionista principal de mi empresa de marketing es cuñado de Elena.

Sentí náuseas. Todo, absolutamente todo en su vida, era un escenario montado a la perfección.

—Mi viejo me llamó la noche antes de morir —murmuró Santiago, sin voltear a verme. —Me dijo que el único hombre derecho que conoció en ese infierno fue un tal comandante Roberto. Y que Roberto tenía las pruebas para hundir a la perra de Elena. Yo no sabía si tu papá se había vendido o no, si su jubilación había sido un pago por su silencio. Tuve que acercarme a ti para evaluarlo, para saber qué tipo de persona era el hombre que tenía en sus manos la justicia por la muerte de mi padre.

El silencio volvió a caer sobre la mesa llena de comida intacta.

—Mi papá te espera mañana a primera hora en la casa —le dije, levantándome para irme. —Lleva todas las pruebas de fraude que tengas. Él te va a dar lo que necesitas.

Caminé hacia la puerta, pero antes de salir, me detuve y lo miré una última vez.

—A fuera de mi edificio hay un Jetta gris que lleva estacionado años. Los halcones de Elena vigilan a mi papá también. Así que más vale que tengas un plan a prueba de balas, soldadito, porque si ella se entera de esto, estamos todos muertos.