El calor en las calles empedradas del centro era sofocante. Yo caminaba rápido, ajustándome el saco de mi traje azul hecho a la medida. Me llamo Santiago y esa tarde iba tarde a la junta más importante de mi carrera, la que definiría el futuro de mi empresa.

De pronto, un sollozo agudo cortó el ruido de los autos y la gente.

Me detuve de golpe. En la esquina, sentada sobre la banqueta fría, estaba ella. Una niña que no pasaba de los siete años. Sus pies descalzos estaban cubiertos por el polvo, y llevaba una ropa que alguna vez fue clara, ahora convertida en harapos rotos y sucios.

Pero no fue su llanto desesperado lo que me paralizó. Fueron los pequeños bultos que apretaba con todas sus fuerzas contra su pecho diminuto.

Dos bebés. Gemelos.

Sus ojitos estaban cerrados, respirando débilmente bajo el sol inclemente de la tarde.

Me acerqué lentamente, sintiendo un nudo en la garganta. El miedo en los ojos de la niña era profundo, oscuro. Al verme, retrocedió un paso, chocando contra la pared de piedra vieja.

—No me los quite, señor. Por favor, se lo ruego —su voz temblaba, rota por el pánico—. Prometí cuidarlos.

Me arrodillé para quedar a su altura. El olor a tierra, sudor y desesperación me golpeó de frente.

—No voy a quitarte a nadie, pequeña —le dije, intentando que mi voz sonara suave, aunque mi propio corazón latía con una fuerza descontrolada—. Me llamo Santiago. ¿Dónde están tus papás?

La niña apretó a los recién nacidos. Las lágrimas surcaban sus mejillas manchadas de tierra.

—Mi mamá se fue al cielo ayer —susurró, bajando la mirada hacia los bebés—. Y el hombre malo dijo que nos iba a glpear* para quitármelos y hacerles daño. Tuve que salir corriendo. Llevamos dos días sin comer.

Un escalofrío me recorrió la espalda entera. Me olvidé por completo de mi junta, de mis millones, de todo. Miré a los bebés; uno de ellos abrió la boca buscando alimento, sin emitir sonido. Estaban al borde del colapso.

Saqué mi celular para pedir ayuda, pero antes de que la pantalla se encendiera, una sombra enorme nos cubrió a los dos. Los pasos pesados de unas botas resonaron fuerte en el adoquín a mis espaldas.

La niña soltó un grito ahogado y se escondió detrás de mi saco temblando.

—¡Ahí estás, escuincla! —rugió una voz ronca y amenazante a mis espaldas—. Dámelos ahora mismo.

¿QUÉ ESTABA A PUNTO DE PASAR EN ESA CALLE Y QUIÉN ERA ESTE HOMBRE?

PARTE 2

Me puse de pie lentamente, interponiéndome entre la niña y la mole que acababa de aparecer. Era un hombre inmenso, con la piel curtida por el sol y una barba descuidada. Llevaba una camisa desabotonada que dejaba ver un pecho cubierto de sudor y mugre. El olor a alcohol barato, mezclado con tabaco rancio y sudor, me golpeó como una bofetada.

Sus ojos, inyectados en sngre*, se clavaron en mí con una mezcla de sorpresa y desprecio.

—Hazte a un lado, catrín —gruñó, dando un paso al frente. Sus botas pesadas rasparon el adoquín—. Esta no es tu bronca. La escuincla es mía, y esos mocosos también.

Sentí cómo la niña, temblando como una hoja al viento, se aferraba a la tela de mi pantalón. Podía escuchar su respiración entrecortada, el sonido puro del terror. Detrás de mí, uno de los bebés soltó un gemido débil, casi inaudible. Era el sonido de la vida escapándose.

—No te vas a acercar a ella —dije. Mi voz sonó más firme de lo que esperaba. Por dentro, mi corazón latía con la fuerza de un tambor de guerra, pero años de negociaciones en salas de juntas me habían enseñado a poner una máscara de hielo frente a la adversidad—. Da un paso más y te juro que te vas a arrepentir.

El hombre soltó una carcajada rasposa, mostrando una dentadura amarillenta.

—¿Me vas a asustar tú, pinche fresa? —escupió al suelo, a escasos centímetros de mis zapatos de diseñador—. Yo soy el que manda en esta cuadra. La madre de esta mocosa me debía mucha lana. Se nos fue ayer, así que la deuda me la pagan los chamacos. En los semáforos, con esos dos bultos, la gente suelta billetes rápido.

La bilis me subió por la garganta. La crudeza de sus palabras, la absoluta falta de humanidad, me revolvió el estómago. Quería usar a dos recién nacidos y a una niña de siete años para pedir limosna, para explotarlos hasta que no les quedara un aliento de vida.

—Te voy a dar una sola advertencia —le dije, acortando la distancia entre nosotros. Lo miré fijamente a los ojos, usando toda la arrogancia y el poder que mi posición me otorgaba—. Soy Santiago Mendoza. Quizás mi nombre no te diga nada, pero el del jefe de la policía de este sector sí. Lo tengo en marcado rápido. Si no te largas de aquí en tres segundos, no vas a volver a ver la luz del sol en mucho tiempo.

El tipo vaciló. Mi traje, mi reloj, mi actitud… todo gritaba que yo no era un blanco fácil. Los depredadores como él buscan víctimas vulnerables, no problemas legales.

—Esto no se queda así, güero —masculló, retrocediendo un paso, pero sin dejar de mirar a la niña con un odio trrible*—. Esa chamaca es mía. Tarde o temprano te vas a ir, y yo la voy a encontrar.

Dio media vuelta y se alejó por el callejón, pateando un bote de basura a su paso.

No esperé a que desapareciera de mi vista. Me giré hacia la niña. Estaba blanca como el papel, con los labios morados y los ojos muy abiertos.

—¿Cómo te llamas, pequeña? —le pregunté, arrodillándome de nuevo.

—Lupita —susurró, con un hilo de voz.

—Lupita, escúchame bien. Nadie te va a hacer daño. Pero necesito que confíes en mí. Tus hermanitos están muy débiles. Tenemos que llevarlos a un médico ahora mismo.

Ella apretó a los bebés contra su pecho.

—En el hospital cobran mucho, señor. Mi mamá no pudo ir porque no teníamos dinero. Por eso se mrió*.

Esa frase me rompió en mil pedazos. Por eso se mrió*. La realidad de mi país, la brutal desigualdad en la que yo vivía cómodamente ciego, me abofeteó con una fuerza devastadora. Yo iba en camino a cerrar un trato de millones de dólares, a discutir márgenes de ganancia y dividendos, mientras esta niña veía a su madre perder la vida por no tener unos cuantos pesos para un médico.

—Yo voy a pagar todo, Lupita. Te lo prometo por mi vida —le dije, extendiendo mis manos—. Déjame ayudarte a cargarlos. Mi coche está a dos cuadras.

Lupita me miró a los ojos. Buscaba mentiras, buscaba engaños. Después de unos segundos interminables, asintió despacio y me entregó a uno de los bebés.

El impacto físico de tomar a esa criatura fue indescriptible. No pesaba nada. Era como sostener una pluma envuelta en trapos sucios. Su piel estaba ardiente, seca, y su respiración era tan superficial que tuve que acercar mi oído a su nariz para asegurarme de que seguía vivo.

—Vamos —dije, sintiendo que el tiempo se agotaba.

Tomé a Lupita de la mano libre. Sus dedos estaban helados y callosos. Caminamos rápido por las calles empedradas. La gente nos miraba. Un hombre de traje impecable, corriendo con un bebé moribundo en brazos, jalando a una niña indigente que cargaba a otro recién nacido. Las miradas de curiosidad, de asco, de confusión… me importaron un carajo.

Llegamos a mi camioneta. Quité la alarma y abrí la puerta trasera. Lupita dudó antes de subir; miró sus pies llenos de lodo y luego los asientos de piel blanca.

—Súbete, Lupita, no importa el asiento, súbete rápido —le urgí, la desesperación filtrándose en mi voz.

Se acomodó en el asiento trasero. Yo arranqué el motor y pisé el acelerador. El rugido de la camioneta rompió la calma de las calles del centro.

En ese instante, mi celular empezó a vibrar en el portavasos. Era Rodrigo, mi socio.

—¡Santiago, carajo! ¿Dónde estás? —gritó a través del altavoz en cuanto contesté—. Los inversionistas ya están en la sala de juntas. Están perdiendo la paciencia. Si no llegas en cinco minutos, el trato se cae. Nos jugamos la empresa entera hoy.

Miré por el espejo retrovisor. Lupita acariciaba la frente de su hermanito, llorando en silencio.

—El trato se cancela, Rodrigo —dije, con una calma que me sorprendió a mí mismo.

—¿Qué? ¿De qué diablos estás hablando? Santiago, has trabajado tres años en esta fusión. ¡Es nuestra vida entera!

—Mi vida acaba de cambiar, hermano. Háblales a los inversionistas, ofréceles disculpas, diles que tuve una emergencia médica. Haz lo que quieras. No voy a llegar.

Corté la llamada y apagué el celular.

Por primera vez en mis treinta y cinco años de vida, el dinero no me importaba. Había dedicado mi juventud entera a amasar una fortuna, a escalar en la cima corporativa, sacrificando relaciones, amistades, incluso mi propia paz mental. Pensaba que el éxito era una cuenta bancaria con muchos ceros. Qué estúpido había sido.

Frené bruscamente frente a la entrada de urgencias del Hospital Ángeles. No había tiempo de buscar estacionamiento. Dejé la camioneta cruzada en la entrada, me bajé corriendo y abrí la puerta trasera.

—¡Ayuda! —grité a todo pulmón en cuanto las puertas automáticas del hospital se abrieron—. ¡Necesito un pediatra, ahora!

El caos estalló. Tres enfermeras corrieron hacia nosotros con una camilla. Al ver el estado de los bebés, sus rostros cambiaron a una urgencia absoluta.

—Están deshidratados, letárgicos, con fiebre altísima —dijo una enfermera mientras le quitaba el bebé a Lupita.

Cuando intentaron quitarle el segundo bebé a la niña, ella soltó un grito desgarrador.

—¡No! ¡No me los quiten! ¡Se los van a llevar!

Se aferró al recién nacido con una fuerza sobrehumana, pateando y llorando. Las enfermeras retrocedieron, sin saber qué hacer.

Me arrodillé frente a ella en medio del pasillo brillante y aséptico.

—Lupita, mírame —le dije, tomando su rostro entre mis manos—. Mírame a los ojos.

Ella sollozaba, hiperventilando.

—Las señoritas los van a curar. Tienen que ponerles medicina para que no se vayan al cielo con tu mami. Yo no me voy a separar de ti. Voy a estar aquí, sentado contigo, hasta que nos los devuelvan. ¿Me crees?

Lupita me miró. Sus lágrimas limpiaban surcos en la mugre de sus mejillas. Lentamente, aflojó los brazos y dejó que la enfermera tomara a su hermanito.

En cuanto los bebés desaparecieron tras las puertas batientes de la zona de cuidados intensivos, Lupita se derrumbó. Sus piernas cedieron y cayó al suelo, llorando con un dolor tan profundo, tan adulto, que no parecía caber en su pequeño cuerpo.

La levanté en mis brazos. No me importó que su ropa sucia manchara mi saco de lana fina. La abracé con fuerza, sintiendo sus huesitos contra mi pecho, y la llevé a la sala de espera.

Pasaron las horas. Fueron las horas más largas y agonizantes de mi existencia.

Fui a la cafetería y le compré un sándwich, un jugo y unas galletas. Lupita comió con una desesperación que me partió el alma. Devoraba la comida como si fuera a desaparecer, mirando a todos lados, esperando que alguien se la arrebatara. A mitad del sándwich, se detuvo y guardó un pedazo en el bolsillo de su pantalón roto.

—¿Por qué no te lo terminas? —le pregunté suavemente.

—Es para mis hermanitos, para cuando salgan —respondió, con una inocencia que me dolió físicamente—. Ellos no han comido nada desde ayer.

Tuve que girar la cabeza para secarme las lágrimas que me brotaron de golpe.

—Cómetelo todo, mi niña. Te prometo que a tus hermanitos les van a dar comida especial aquí. Y cuando salgan, yo les voy a comprar toda la leche que necesiten.

Poco a poco, mientras esperábamos, Lupita empezó a hablar. Me contó su historia.

Su madre, doña Carmen, era costurera. Vivían en un cuarto de azotea en un barrio humilde a las afueras de la ciudad. El padre de los niños los había abandonado antes de que nacieran. Carmen trabajaba día y noche para mantener a Lupita y prepararse para los gemelos. Pero el parto se adelantó. Nacieron en la casa, atendidos por una vecina. Hubo complicaciones. Carmen empezó a sangrar y nunca se detuvo.

“Ese hombre malo”, me dijo Lupita, refiriéndose al tipo de la calle, “era el dueño de la vecindad”. Cuando Carmen flleció*, el tipo vio una oportunidad. Echó a Lupita a la calle con los recién nacidos, diciéndole que ahora le pertenecían a él para pagar la renta atrasada.

Lupita había escapado la noche anterior, corriendo por las calles oscuras, escondiéndose en callejones, abrazando a sus hermanos para darles calor. Había caminado kilómetros hasta llegar al centro, huyendo del monstruo que quería esclavizarlos.

Mientras la escuchaba, una furia fría y calculadora se instalaba en mi pecho. Había lidiado con tiburones corporativos, con políticos corruptos y empresarios sin escrúpulos. Pero ninguno me había dado tanto asco como ese hombre.

De pronto, un médico salió por las puertas dobles. Era un hombre mayor, de mirada cansada pero amable. Me levanté como un resorte, llevando a Lupita de la mano.

—¿Familiares de los gemelos? —preguntó.

—Yo —dije, dando un paso al frente.

El doctor me miró de arriba abajo, claramente confundido por la estampa. Un ejecutivo de alta costura con una niña en harapos.

—Están estables —dijo, y sentí que volvía a respirar—. Llegaron con una deshidratación severa y un cuadro de hipoglucemia crítica. Si hubieran tardado un par de horas más, no lo habrían logrado. Los tenemos en incubadoras, con suero y nutrientes. Van a sobrevivir.

Lupita soltó un suspiro tembloroso y me abrazó la pierna.

—Gracias, doctor. De verdad, gracias —dije, sintiendo un alivio inmenso.

La expresión del médico, sin embargo, se volvió seria.

—Señor, tengo que hacerle una pregunta difícil. Por protocolo del hospital, en casos de evidente abandono, maltrato o cuando los menores llegan en estas condiciones de pobreza extrema, estamos obligados a dar aviso al DIF y a la Fiscalía. ¿Usted qué parentesco tiene con los niños?

El silencio cayó sobre nosotros. Lupita me miró, y el pánico volvió a apoderarse de sus ojos oscuros.

—Si llama al gobierno, nos van a mandar a un orfanato —susurró Lupita, con la voz quebrada—. A mí me van a separar de ellos. Por favor, Santiago, no dejes que nos separen.

El miedo a las instituciones en este país no era infundado. El sistema de acogida estaba saturado, muchas veces roto. Las probabilidades de que tres hermanos, dos de ellos recién nacidos, se mantuvieran juntos eran mínimas. Lupita perdería lo único que le quedaba en el mundo.

Miré al doctor a los ojos.

—Soy su tío —mentí, sin que me temblara la voz—. Su madre… mi hermana, falleció recientemente de forma trágica. Yo estaba fuera del país. Los niños quedaron desamparados temporalmente y fueron víctimas de un intento de extorsión. Por eso están en estas condiciones. Pero ya estoy aquí. Yo me voy a hacer cargo de todos los gastos médicos y de su custodia.

El doctor arqueó una ceja. No era estúpido. Sabía que algo no cuadraba, pero también veía mi determinación y mi disposición a pagar por la mejor atención médica disponible.

—Voy a necesitar que firme los ingresos y pase a la caja a dejar un depósito, señor…

—Mendoza. Santiago Mendoza —respondí—. Y no se preocupe por el depósito, la tarjeta no tiene límite.

Mientras llenaba los formularios en recepción, con Lupita sentada a mi lado dibujando en un bloc que le regaló una enfermera, los gritos en la entrada principal me helaron la sangre.

—¡Quítate de mi camino, pendejo! ¡Vengo por mis hijos!

Me giré lentamente.

Era él. El hombre del callejón. El dueño de la vecindad.

Había rastreado mi camioneta, o tal vez alguien le avisó que una ambulancia no los recogió, sino un civil que llegó a este hospital. Venía acompañado de dos sujetos más, igual de sucios y amenazantes que él.

El guardia de seguridad de la entrada intentaba detenerlos, pero el hombre lo empujó con volencia* contra la pared.

Lupita soltó un grito ahogado y se escondió detrás del mostrador de recepción.

—¡Ahí estás, infeliz! —gritó el hombre al verme, cruzando el lobby a grandes zancadas. Los pacientes y enfermeras se apartaron, asustados—. ¡Te dije que no te metieras! ¡Vengo por los niños! ¡Soy su padre!

Las alarmas de mi instinto se dispararon. Sabía exactamente lo que estaba haciendo. Si declaraba frente al personal del hospital que él era el padre biológico, y yo no tenía ningún documento que probara lo contrario, la ley mexicana podría obligar al hospital a entregarle a los menores, o en el mejor de los casos, retenerlos en el DIF mientras se realizaba un larguísimo juicio de paternidad. En ese tiempo, el daño psicológico para Lupita sería irreparable.

Caminé hacia él, bloqueándole el paso hacia la zona de urgencias.

—Tú no eres su padre. Eres un parásito que los echó a la calle para lucrar con ellos —mi voz resonó fuerte en el lobby.

—¡Pruébalo, catrín! —se burló el tipo, escupiendo en el piso del hospital—. Yo tengo testigos de que vivían conmigo. A ver a quién le cree el juez, al padrastro pobre que los busca, o al ricachón que se los rbó* de la calle. ¡Llamen a la policía! ¡Este cabrón me rbó* a mis hijos!

El caos era total. El director del hospital, alertado por el ruido, bajó corriendo.

—¿Qué está pasando aquí? —exigió saber el director.

—Este hombre —dijo el abusador señalándome— me quitó a mi hija y a mis bebés en la calle. Yo soy su padre. Exijo que me los devuelvan ahora mismo.

El director me miró, exigiendo una explicación. La situación pendía de un hilo. Yo era un extraño. No tenía ni un solo documento. Podía ir a la cárcel por scuestro* infantil si este hombre sabía jugar sus cartas.

Sentí el peso del mundo sobre mis hombros. Miré de reojo hacia el mostrador. Lupita estaba acurrucada en el suelo, tapándose los oídos, temblando, reviviendo la pesadilla.

En ese milisegundo, algo dentro de mí hizo clic. Toda mi vida había acumulado poder para enriquecerme. Abogados, contactos, influencias. Lo usaba para aplastar a la competencia, para evadir impuestos, para ganar.

Era hora de usarlo para algo que valiera la pena.

Metí la mano en el bolsillo de mi saco, saqué mi celular y marqué el número de Arturo, mi abogado corporativo, el hombre más temido en los tribunales de la ciudad.

—Arturo, necesito que movilices a todo el despacho —dije en cuanto contestó, sin despegar la mirada del monstruo que tenía enfrente—. Quiero al Fiscal General del Estado en la línea ahora mismo, y a dos patrullas de la Policía Ministerial en la puerta del Hospital Ángeles en cinco minutos.

—Santiago, ¿estás loco? ¿Qué pasó con la fusión? —preguntó Arturo, confundido.

—Olvida la fusión. Tengo a un individuo frente a mí intentando reclamar ilegalmente a tres menores de edad que estoy protegiendo. Este tipo cometió abandono de infantes, intento de extorsión* y probablemente está involucrado en una red de trata* de personas. Quiero que le escarbes hasta por debajo de las piedras. Propiedades, deudas, antecedentes penales. Quiero que respire y le cueste dinero. Destrúyelo legalmente.

Colgué. El silencio en el lobby era absoluto.

El hombre fanfarrón tragó saliva. La seguridad con la que había entrado empezó a desmoronarse.

—Estás blofeando, pinche fresa —murmuró, pero su voz ya no tenía la misma fuerza.

—¿Tú crees? —di un paso hacia él, invadiendo su espacio personal. Lo miré con el desprecio más absoluto que he sentido en mi vida—. Has cometido el peor error de tu miserable existencia. Creyeron que nadie iba a defender a una niña pobre. Te equivocaste. Yo la voy a defender. Y tengo más dinero y más abogados de los que puedes imaginar. Si la policía llega y no puedes probar que eres el padre con una prueba de ADN de sangre inmediata, te voy a hundir por intento de scuestro*, usurpación de identidad y crrupción* de menores. Te vas a pudrir en una celda en el Reclusorio Norte.

Los dos matones que venían con él se miraron entre sí. No les pagaban lo suficiente para meterse en un problema federal con un millonario enojado.

—Vámonos, Chato —le susurró uno de ellos, jalándolo del brazo—. Este güey tiene línea directa con la ministerial. Nos van a trcer*.

El Chato me miró con un odio puro y destilado, pero el miedo fue más fuerte. Sabía que había perdido. Retrocedió torpemente, levantó las manos en señal de rendición fingida y caminó hacia la salida, escupiendo maldiciones por lo bajo.

—No te vas a salir con la tuya —fue lo último que dijo antes de desaparecer por las puertas de cristal.

En cuanto salieron, las sirenas de la policía empezaron a sonar a lo lejos. Mis abogados no perdían el tiempo.

Me giré, sintiendo que las rodillas me temblaban por la adrenalina. Caminé hacia el mostrador y me asomé.

Lupita estaba ahí. Me miraba con los ojos inmensos, llenos de un asombro absoluto. Había presenciado cómo alguien, por primera vez en su corta vida, se enfrentaba a su monstruo y lo vencía.

Le tendí la mano.

—Ya se fue, pequeña. Ya no va a volver a molestarlos. Te lo juro.

Ella tomó mi mano y se levantó. De repente, sin decir agua va, me abrazó por la cintura y escondió su rostro en mi pecho, llorando, pero esta vez no era de miedo. Era un llanto de desahogo. Un llanto de liberación.

Me dejé caer de rodillas allí mismo, en el piso del hospital, y le devolví el abrazo. Hundí mi rostro en su cabello enmarañado. Olía a polvo, a sudor y a calle, pero en ese momento, fue el olor más hermoso que había sentido.

Esa noche, no volví a mi penthouse de lujo. No revisé los correos de mi socio furioso porque el trato se había cancelado y habíamos perdido millones. No me importó que las acciones de mi empresa cayeran a la mañana siguiente.

Esa noche, dormí en una silla incómoda de vinilo en la habitación del hospital, al lado de la cama donde Lupita dormía plácidamente por primera vez en semanas, limpia, alimentada y segura. A través del cristal de la habitación, podía ver las incubadoras donde los dos guerreros diminutos luchaban por su vida y ganaban terreno cada hora.

El proceso legal fue un infierno burocrático que duró meses. El DIF investigó. Tuve que comprobar mis ingresos, mi salud mental, mi idoneidad. Hubo juicios, amparos, visitas de trabajadores sociales a mi casa. Tuve que cambiar toda mi vida. Contraté a personas de confianza, convertí mi enorme y vacío departamento de soltero en un hogar. La sala de cine se convirtió en un cuarto de juegos. Mi estudio, en la habitación de Lupita.

Y el Chato… Arturo, mi abogado, cumplió su promesa. Descubrieron que el tipo efectivamente operaba una red de explotación infantil. Lo procesaron y actualmente cumple una condena larga tras las rejas.

Han pasado cinco años desde aquella tarde sofocante en las calles empedradas.

Hoy es domingo. Estoy sentado en el jardín de nuestra nueva casa a las afueras de la ciudad. El sol de la mañana calienta el pasto.

A lo lejos, escucho las risas.

Leo y Mateo, los gemelos que una vez pesaron menos que un portafolios, corren descalzos persiguiendo a nuestro perro labrador. Están fuertes, sanos, llenos de vida. Tienen cinco años y son un torbellino imparable.

Y luego está ella.

Lupita sale al porche. Tiene doce años ahora. Lleva su uniforme de fútbol, el cabello trenzado y una sonrisa que ilumina el mundo entero. Ya no hay rastro del terror en sus ojos, solo la luz de una infancia recuperada.

Se acerca a mí y me da un beso en la mejilla.

—¿Me llevas al partido, papá? —me pregunta.

Esa palabra. Papá.

Cada vez que la dice, siento el mismo nudo en la garganta que sentí la primera vez.

Perdí el negocio de mi vida aquella tarde. Perdí dinero, perdí socios y perdí el estatus corporativo por el que tanto había luchado.

Pero mirándolos correr bajo el sol, sabiendo que los salvé a ellos y que, en realidad, ellos me salvaron a mí de una vida miserable y vacía, sé que tomé la mejor decisión.

Hice el negocio más importante de mi existencia. Y las ganancias son infinitas.