El silencio reventó en el salón de fiestas. Los cubiertos de los invitados se detuvieron a medio aire y sentí la mano de Alejandro, mi esposo, cerrando mi muñeca con mucha fuerza.

Me atrajo hacia la puerta de la cocina, mientras mis manos todavía olían a ajo y chipotle por el mole negro que yo misma preparé durante tres días.

Su voz salió baja, pero las mesas del frente la escucharon clarito: “Las sirvientas no se sientan con los invitados, Mariana”.

Yo llevaba el mandil puesto y el cabello recogido. Había horneado las guajolotas a las cuatro de la mañana mientras toda la casa dormía. Alguien soltó una risa nerviosa que se apagó rápido, y en ese preciso instante, por la entrada principal apareció Daniela con un vestido color vino.

Caminó directo a mi lugar, se sentó, cruzó las piernas y puso su bolso de diseñador sobre la mesa. Mi propia suegra, doña Leticia, le acercó la servilleta de tela y le dijo: “Te ves preciosa, mi vida”.

Mi amiga Corina, que estaba en la cocina, me dijo con los ojos llenos de furia que iba a ir y le partiría su m*dre. Pero la detuve con la mano. Sentí la rabia arder, pero no me quebré, no lloré, no supliqué.

Desde la entrada de la cocina, mis ojos se clavaron en la mesa de regalos. Ahí estaba el maletín de piel de Alejandro, el que nunca soltaba, cerrado con candado.

Me quité el mandil lentamente, me lavé las manos y me alisé el cabello usando el reflejo de una olla. No caminé hacia la cocina, sino hacia la mesa de regalos.

La gente dejó de hablar y la música se apagó. Tomé el maletín de piel, sentí el peso de sus secretos y lo abrí. El clic del candado resonó en el silencio.

PARTE 2: LO QUE ESCONDÍA EL MALETÍN Y LA CAÍDA DE SU IMPERIO

El clic del candado resonó en el silencio.

Fue un sonido metálico, seco y cortante. Un sonido que pareció detener el tiempo en ese salón de fiestas.

Levanté la tapa de cuero oscuro con una lentitud calculada. El olor a piel cara y a perfume de diseñador me golpeó el rostro.

Alejandro, que estaba a unos metros de distancia, soltó la copa de cristal que llevaba en la mano izquierda.

El cristal se estrelló contra el suelo de mármol. El vino tinto salpicó sus zapatos de charol, pareciendo pequeñas gotas de sangre.

Su rostro, antes arrogante y lleno de superioridad, se descompuso de un segundo a otro. Todo el color abandonó sus mejillas.

—¡Mariana, no toques eso! —gritó, con una voz que ya no era de mando, sino de pánico puro.

Dio un paso hacia mí, pero sus piernas parecieron fallarle por una fracción de segundo.

Yo no lo miré a él. Mis ojos bajaron hacia el interior del maletín forrado en terciopelo rojo.

Adentro no había dinero. No había joyas. Había carpetas manila, sobres sellados y una pequeña caja de terciopelo azul.

Metí la mano, sintiendo cómo mis dedos rozaban los documentos que iban a destruir ocho años de mi vida, pero que también iban a liberar mi alma.

Saqué la primera carpeta. Estaba gruesa, pesada.

—¡Que lo sueltes, c*rajo! —bramó Alejandro, rompiendo por completo la etiqueta del lugar.

Empezó a correr hacia mí, empujando a uno de sus socios comerciales que estaba en el camino.

Pero antes de que pudiera alcanzarme, una figura se interpuso entre los dos. Era Corina.

Mi amiga había salido de la cocina con un cuchillo cebollero en la mano, el mismo con el que habíamos picado la cebolla para el mole. No lo apuntaba hacia él, pero lo sostenía con firmeza a un costado.

—Da un paso más, Alejandro, y te juro por mi m*dre que te hago tragar tus propios dientes —le dijo Corina. Su voz era un gruñido bajo, amenazante, puramente de barrio.

Alejandro se frenó en seco. Sus ojos iban del cuchillo a mi rostro, llenos de un terror patético.

Los cien invitados estaban congelados. Nadie respiraba. La música de mariachi que había estado sonando en las bocinas seguía apagada. El silencio era tan denso que casi asfixiaba.

En la mesa principal, Daniela, la amante, se había puesto de pie. Su vestido color vino, ese que seguramente Alejandro le había comprado con mi dinero, se arrugó.

—Alejandro, mi amor, ¿qué está pasando? —preguntó Daniela, con una vocecita chillona y asustada.

Mi suegra, doña Leticia, se levantó también, agarrando su collar de perlas falsas como si le faltara el aire.

—¡Mariana, respeta a tu marido! ¡No hagas un escándalo frente a los invitados! ¡Eres una igualada! —chilló mi suegra, escupiendo veneno como siempre.

Yo la ignoré por completo. Deslicé el dedo por la solapa de la carpeta manila y la abrí.

Mis ojos escanearon la primera página. Una sonrisa fría, casi muerta, se dibujó en mis labios.

No lloré. La rabia que sentía era tan caliente que había evaporado cualquier lágrima que pudiera tener.

Aclaré mi garganta. Mi voz sonó fuerte, clara y sin un solo temblor, rebotando en las paredes del salón adornado con flores blancas.

—”Contrato de compraventa de bien inmueble” —leí en voz alta, asegurándome de que cada persona en esa sala me escuchara—. “Propiedad ubicada en Lomas de Chapultepec, calle Sierra Madre…”

Alejandro se agarró la cabeza con ambas manos.

—¡Cállate, pta mdre, cállate! —suplicó, cayendo casi de rodillas.

Pero yo continué leyendo, implacable.

—”Comprador: Daniela Montes de Oca. Monto de la operación: Doce millones de pesos. Pagados en su totalidad mediante transferencia bancaria desde la cuenta mancomunada de Alejandro Ruiz y Mariana Valdés.”

El jadeo colectivo fue ensordecedor.

Las esposas de los socios de Alejandro se taparon la boca con las manos. Los hombres se miraron entre sí, incómodos y sorprendidos.

Giré la cabeza lentamente hacia la mesa principal. Miré a Daniela, que ahora estaba más pálida que un papel.

—Doce millones de pesos, Daniela —le dije, caminando unos pasos hacia ella, con los papeles en la mano—. Doce millones que salieron del restaurante que yo levanté. De los banquetes que yo cociné. De las horas que yo no dormí.

Doña Leticia se metió en medio, tratando de defender a la amante.

—¡Tú no eres más que la cocinera, Mariana! ¡Mi hijo se merece a una mujer de clase, no a una chacha con olor a ajo! —gritó la vieja, roja de la ira.

No me alteré. Saqué el segundo documento de la carpeta. Era un estado de cuenta.

—Hablando de clase, doña Leticia… —dije, buscando la línea exacta en el papel—. Aquí tengo los recibos del hospital privado donde le operaron la cadera el mes pasado. Esos quinientos mil pesos… también los pagué yo.

La vieja se quedó con la boca abierta, tartamudeando, sin poder articular una sola palabra.

—Y no solo eso —continué, alzando la voz para que todos los presentes, especialmente los “amigos” de alta sociedad de mi esposo, escucharan—. Mientras usted me decía que mi ropa era corriente y que debía arreglarme más, su hijo le depositaba a esta m*jer cincuenta mil pesos mensuales para sus “gastos personales”.

Tiré los estados de cuenta al aire. Las hojas blancas llovieron sobre la pista de baile, cayendo sobre los zapatos lustrados de los invitados.

Alejandro seguía paralizado frente a Corina. Sudaba frío.

Pero eso no era todo. El maletín tenía un fondo falso. Yo lo sabía porque llevaba semanas estudiándolo en silencio, esperando este preciso momento.

Volví a la mesa de regalos. Metí la mano y arranqué el fondo de cartón forrado.

Ahí estaba la caja de terciopelo azul. Y junto a ella, un sobre de un laboratorio médico.

Tomé el sobre primero. Lo abrí despacio. El sonido del papel rasgándose pareció el sonido de una bomba a punto de estallar.

Saqué una ecografía. Y un examen de sangre.

—Vaya, vaya… —susurré, pero el micrófono del grupo musical, que estaba cerca de la mesa, captó mi voz y la amplificó por todo el salón—. Positivo.

Miré a Daniela directo a los ojos. Ella se llevó las manos al vientre, retrocediendo un paso.

—Felicidades, Alejandro. Vas a ser papá —dije, y mi voz se quebró apenas un milímetro, pero me tragué el nudo de inmediato—. Lástima que el niño va a nacer en la calle.

—¿De qué h*evos hablas, Mariana? —susurró Alejandro, levantando la vista por primera vez, mirándome con confusión.

Saqué el último documento del doble fondo. Eran unas hojas engargoladas con sellos notariales.

Caminé hacia donde estaban los socios mayoritarios de su supuesta empresa. Hombres de traje que lo veían como un joven promesa de los negocios.

—Señor Mendoza, señor Villalobos —los llamé por sus apellidos—. Mi esposo los invitó hoy para celebrar su cumpleaños y, de paso, pedirles otra ronda de inversión para la constructora, ¿verdad?

El señor Mendoza, un hombre mayor de pelo blanco, asintió lentamente, frunciendo el ceño.

—Así es, Mariana. Alejandro nos habló de un proyecto en Cancún —dijo el hombre, cauteloso.

Le entregué el documento engargolado directamente en las manos.

—Ese documento es una auditoría privada que mandé a hacer hace tres meses —le expliqué, con una calma que me sorprendía hasta a mí—. La constructora no existe. Está en quiebra técnica. Alejandro ha estado usando el dinero de sus inversiones para pagar deudas de juego, comprarle una casa a su amante y mantener las apariencias.

El salón entero se sumió en un caos de murmullos.

El señor Mendoza abrió los ojos desmesuradamente mientras revisaba los números. Su rostro se puso rojo de furia.

—¡Hijo de tu pta mdre! —le gritó Mendoza a Alejandro, aventando el documento al piso—. ¡Me juraste que los fondos estaban en el fideicomiso!

—¡Puedo explicarlo, don Roberto! ¡Le juro que puedo explicarlo! —lloriqueó Alejandro, intentando acercarse al socio, pero los otros hombres lo empujaron hacia atrás.

Me di la vuelta hacia Daniela y mi suegra. Ambas estaban acorraladas en su mesa, rodeadas de miradas de asco y desprecio de toda la gente que minutos antes las adulaba.

—Esa casa en Lomas, Daniela… —le dije a la amante, acercándome lo suficiente para que oliera el ajo y el chile de mis manos, el olor de mi trabajo duro—. Está a tu nombre, sí. Pero la compré bajo el régimen de bienes mancomunados con ingresos de mi empresa, no de él. Mi abogado metió el aviso de fraude ayer por la mañana. Las cuentas están congeladas. No tienes casa. No tienes los doce millones. Tienes un embarazo de un hombre que está a punto de ir a la cárcel por fraude fiscal.

Daniela soltó un grito histérico.

—¡Alejandro! ¡Dime que es mentira! ¡Dime que esta gata está mintiendo! —chilló, agarrando a mi esposo del saco, sacudiéndolo.

Alejandro no respondió. Estaba temblando, mirando a los socios que ya estaban sacando sus teléfonos para llamar a sus abogados.

Mi suegra, doña Leticia, se llevó una mano al pecho. Parecía que le iba a dar un infarto ahí mismo.

—Mariana, por favor… —susurró la vieja, cambiando el tono arrogante por uno de súplica humillante—. Somos familia. No nos puedes hacer esto. Yo te quiero como a una hija.

Me reí. Fue una carcajada seca, áspera y sin alegría.

—Usted me llamó sirvienta hace cinco minutos, doña Leticia. Y como buena sirvienta, ya terminé mi trabajo por hoy. Recogí la b*sura.

Me acerqué a la mesa de regalos una última vez. Tomé la cajita de terciopelo azul que había sacado del doble fondo.

La abrí. Adentro había un anillo de diamantes enorme. Era para Daniela, por supuesto. Planeaba pedirle matrimonio esta noche, enfrente de mí.

Saqué el anillo. El diamante brilló bajo las luces del candelabro.

Caminé hacia Alejandro. Estaba destruido, sudoroso, con el traje arrugado y la vida hecha pedazos en cuestión de diez minutos.

Le arrojé el anillo directamente a la cara. El metal golpeó su mejilla y cayó tintineando al suelo.

—Las sirvientas no se sientan, Alejandro —le dije, repitiendo sus palabras exactas, mirándolo desde arriba con el más absoluto de los desprecios—. Pero son las que siempre tienen las llaves de toda la p*ta casa.

Me di la vuelta. Corina ya había guardado el cuchillo cebollero y me estaba esperando en la puerta del salón con una sonrisa salvaje.

No miré atrás. Escuché los gritos de los socios, los llantos histéricos de Daniela y los insultos que le llovían a mi ahora exmarido.

Salí al aire frío de la noche de la Ciudad de México. Me quité los tacones, respiré profundo y sentí, por primera vez en ocho años, que el aire era limpio.

Había perdido mucho tiempo, mucho dinero y muchas lágrimas. Pero esa noche, la sirvienta los había dejado a todos en la p*ta calle. Y me fui caminando descalza, con el corazón frío, pero completamente libre.

PARTE FINAL: EL SABOR DE LA LIBERTAD Y LAS CENIZAS DE SU IMPERIO

Salí al aire frío de la noche de la Ciudad de México. El asfalto helado raspaba las plantas de mis pies, pero no me importaba. Me quité los tacones, respiré profundo y sentí, por primera vez en ocho años, que el aire era limpio. Detrás de mí, las puertas del gran salón de eventos se cerraron, ahogando un poco el caos, pero aún podía escuchar los gritos. Escuché los gritos de los socios, los llantos histéricos de Daniela y los insultos que le llovían a mi ahora exmarido.

Corina me alcanzó en la esquina. Ya había guardado el cuchillo cebollero y me estaba esperando en la puerta del salón con una sonrisa salvaje, pero al verme caminar descalza, su expresión se suavizó. Se quitó su propia chamarra de mezclilla y me la puso sobre los hombros. Yo todavía llevaba puesto el vestido sencillo que había usado para cocinar todo el día.

—No mmes, güey —susurró Corina, pasándome un brazo por la cintura—. Nunca en mi pta vida había visto a un cabr*n desmoronarse tan rápido. ¿Estás bien?

Asentí lentamente. Mi corazón latía con fuerza, pero mi mente estaba en una calma absoluta. Y me fui caminando descalza, con el corazón frío, pero completamente libre.

—Tengo hambre, Cori —le respondí, y fue la verdad más pura que había dicho en meses. Después de preparar banquetes de lujo, de hornear y guisar para cien bocas malagradecidas, mi propio estómago estaba vacío—. Llévame por unos tacos.

Nos sentamos en un puesto callejero a tres cuadras del salón. Pedí cinco de pastor con todo y una Coca-Cola de vidrio bien fría. Mientras mordía la tortilla grasosita y el chile me quemaba la lengua, mi celular empezó a vibrar de forma enloquecida. Era Alejandro. Luego Doña Leticia. Luego un número desconocido. Apagué el aparato y lo dejé boca abajo sobre la mesa de plástico. Las luces de neón del puesto parpadeaban sobre nosotras. Había perdido mucho tiempo, mucho dinero y muchas lágrimas, pero esa noche, al comer esos tacos que me costaron menos de cien pesos, me sentí más millonaria que nunca. Había dejado a todos en la calle, y el imperio de mentiras de Alejandro era ahora solo cenizas.

A la mañana siguiente, la verdadera tormenta legal comenzó. Me presenté en el despacho de mi abogado, el Licenciado Vargas, a las ocho de la mañana. Él ya tenía el café servido y una montaña de carpetas sobre su escritorio.

—Mariana, las cosas se movieron más rápido de lo que pensamos —me dijo Vargas, ajustándose los lentes—. El señor Mendoza y el señor Villalobos no perdieron el tiempo. Presentaron denuncias penales por fraude genérico esta misma madrugada. Como te dije, los números de la auditoría eran irrefutables.

Recordé el momento exacto en el que le entregué la auditoría a don Roberto Mendoza, y cómo su rostro se puso rojo de furia al descubrir que la constructora no existía y que Alejandro había usado sus fondos para pagar deudas y caprichos.

—¿Y las cuentas, licenciado? —pregunté, tomando un sorbo de café negro.

—Congeladas. Tal y como lo ordenó el juez con base en el aviso de fraude que metimos ayer por la mañana. Alejandro intentó sacar dinero a las tres de la mañana desde un cajero automático y su tarjeta fue retenida. Luego intentó transferir fondos desde la aplicación móvil a una cuenta en el extranjero, pero el sistema le bloqueó el acceso. Está sin un peso, Mariana. Cero. Y respecto a la propiedad ubicada en Lomas de Chapultepec… ya iniciamos el proceso de embargo precautorio. Esa casa regresará a tu patrimonio antes de que acabe el año.

Sentí un alivio inmenso. Doce millones que salieron del restaurante que yo levanté, de los banquetes que yo cociné , y de las horas que yo no dormí. Todo ese esfuerzo, sudor y quemaduras en mis brazos, finalmente estaban protegidos.

El martes por la tarde, la realidad golpeó la puerta de la cocina de mi restaurante. Yo estaba amasando pan, intentando mantener mi rutina para no perder la cabeza. La puerta trasera, la que da al callejón de proveedores, se abrió bruscamente.

Era Doña Leticia.

La mujer que apenas el sábado pasado llevaba joyas, vestidos caros y agarraba su collar de perlas falsas, ahora lucía demacrada, con el pelo mal peinado y los ojos hinchados. Ya no tenía el tono arrogante con el que me gritaba que era una igualada. Venía arrastrando los pies, apoyándose torpemente con un bastón.

—Mariana… hija… —empezó a balbucear, acercándose a mí con las manos temblorosas.

Corina, que estaba picando jitomate a unos metros, levantó la vista y agarró el cuchillo con fuerza, pero le hice una seña para que no interviniera. Me limpié la harina de las manos con el delantal.

—No me llame hija, señora. Yo solo soy la cocinera, ¿no se acuerda? Una chacha con olor a ajo, según sus propias palabras.

Doña Leticia empezó a llorar a mares, un llanto lastimero que me provocó más asco que lástima.

—Por favor, Mariana. A Alejandro se lo llevaron hoy en la mañana. La policía ministerial lo sacó esposado del departamento que rentábamos antes. No tenemos nada. El banco me bloqueó mis tarjetas. Fui a la clínica privada para mis terapias de la cadera… —la vieja sollozó, llevándose una mano al rostro—. Y me negaron la entrada. Me dijeron que la cuenta no estaba pagada.

La miré sin pestañear. Recordé perfectamente los recibos del hospital privado que yo misma había pagado, esos quinientos mil pesos de su operación. Toda su maldita vida de lujos había sido financiada por mis madrugadas frente a la estufa.

—Y no lo estará, Leticia —le respondí, usando su nombre de pila por primera vez en mi vida—. Ya no hay quien le pague cincuenta mil pesos mensuales para sus “gastos personales”. Su hijo está donde tiene que estar, enfrentando las consecuencias de robarle a sus socios. Y usted… usted va a tener que ir a formarse al seguro social desde las cuatro de la mañana, como hace la gente trabajadora de este país. Como hace la gente a la que usted tanto desprecia.

—¡Eres un monstruo! ¡No tienes corazón! —chilló, cambiando la súplica por veneno, demostrando su verdadera naturaleza—. ¡Es mi hijo! ¡Es tu esposo!

—Fui su esposa —la corregí con frialdad—. Y usted ya no es bienvenida en mi negocio. Corina, acompáñala a la salida. Y si no quiere salir, llama a una patrulla.

Doña Leticia me miró con un odio profundo, pero sabía que había perdido. Se dio la media vuelta y salió cojeando, murmurando maldiciones. Fue la última vez que la vi fuera de un tribunal.

Pasaron tres semanas. El escándalo en los círculos sociales y empresariales de la ciudad fue monumental. El joven promesa de los negocios era ahora el reo número 4589 del Reclusorio Norte. Don Roberto Mendoza se encargó personalmente de que no le otorgaran libertad bajo fianza, utilizando toda su influencia y el peso de las pruebas de la auditoría.

Un día recibí una notificación. Alejandro había solicitado verme. Al principio pensé en ignorarla, pero mi abogado me recomendó ir. Había unos documentos de divorcio y de disolución de la sociedad conyugal que él debía firmar para acelerar la recuperación de mis bienes, y yo necesitaba mirarlo a los ojos por última vez.

El área de visitas del penal era fría, gris y olía a cloro barato y a sudor. Me senté frente a una mesa de metal oxidado y esperé. Cuando la puerta se abrió y lo trajeron, casi no lo reconozco.

Ese hombre que en la fiesta estaba sudoroso, con el traje arrugado y la vida hecha pedazos, ahora era una cáscara vacía. Llevaba el uniforme color beige de los internos. Su cabello estaba rapado, tenía ojeras oscuras que le llegaban casi a los pómulos y había perdido peso. Al verme, intentó sonreír, pero solo logró una mueca patética.

Se sentó frente a mí, sin atreverse a mirarme a los ojos.

—Mariana… viniste —murmuró, frotándose las manos nerviosamente.

—Vine por las firmas, Alejandro. Nada más. Vargas me dijo que el juez te está ofreciendo un trato si entregas los derechos de los pocos terrenos que quedan para liquidar a los socios. Pero primero, tienes que firmar mi divorcio y la restitución de los doce millones.

Deslicé los papeles por la mesa metálica, junto con una pluma negra.

—Te lo juro por Dios, Mariana, yo iba a recuperarlo todo —empezó a llorar, un llanto débil e infantil—. Esa constructora iba a pegar. Solo necesitaba tiempo. Y lo de Daniela… fue un error, un momento de debilidad. Yo te amaba a ti.

Solté una risa suave, parecida a la carcajada seca, áspera y sin alegría que había soltado en la fiesta.

—No te atrevas a usar esa palabra conmigo, c*brón. Tú no amas a nadie más que a ti mismo. ¿Qué pasó con Daniela, por cierto? Supongo que el anillo de diamantes enorme que le ibas a dar no alcanzó para pagar los abogados.

Alejandro bajó la cabeza, derrotado.

—Se fue. Cuando bloquearon las cuentas y se enteró de que yo no era el dueño de la casa en Lomas, simplemente desapareció. Se fue a vivir con su mamá a otra ciudad. Ni siquiera sé qué va a pasar con el bebé… mi hijo. Ese niño va a nacer en la calle.

—No, Alejandro. Va a nacer lejos de ti. Y eso es lo mejor que le pudo haber pasado.

Tomó la pluma y, con las manos temblando de la misma forma en que temblaba frente a los socios la noche del cumpleaños, firmó cada una de las hojas. Al terminar, empujó los documentos hacia mí.

—¿Me odias? —me preguntó, con la voz rota.

Recogí los papeles, los guardé en mi bolso de forma metódica y me puse de pie. Lo miré desde arriba, tal y como lo miré con el más absoluto de los desprecios la noche en que le arrojé el anillo en la cara.

—El odio requiere energía, Alejandro. Requiere que me importes. Y tú, para mí, ya no eres nada. Eres un fantasma. Un mal recuerdo del que acabo de despertar. Y como buena sirvienta, ya terminé mi trabajo por hoy. Recogí la b*sura.

Me di la vuelta y caminé hacia la salida sin mirar atrás. Escuché cómo el guardia le ordenaba ponerse de pie para regresar a su celda, pero yo ya estaba enfocada en el sol que entraba por las ventanas del pasillo de salida.

Seis meses después, reinauguré mi restaurante. Le cambié el nombre, quité cualquier rastro de la antigua administración y diseñé un menú completamente nuevo. Esa noche de apertura, el lugar estaba lleno a reventar. Corina estaba en la cocina, dirigiendo a los nuevos asistentes con su tono mandón pero amoroso, asegurándose de que cada platillo saliera perfecto.

Yo salí al comedor principal para saludar a las mesas. Me había puesto un vestido verde esmeralda, sencillo pero elegante, y unos tacones que esta vez no me iba a quitar. La gente reía, brindaba y disfrutaba de la comida. Nadie me miraba por encima del hombro. Ya no era la chacha, ni la esposa sumisa que mantenía a una familia de vividores. Era Mariana Valdés, dueña de mi propio destino, jefa de mi propia cocina y constructora de mi propia vida.

Mientras observaba el salón desde la barra, levanté una copa de vino tinto. Recordé el clic del candado resonando en el silencio , ese sonido metálico, seco y cortante que marcó el inicio de mi libertad. El olor a piel cara de aquel maletín se había borrado para siempre, reemplazado por el aroma a romero, ajo, mantequilla y chiles tostados que impregnaba mi restaurante.

Tomé un sorbo de vino. Sonreí. El sabor de la venganza había sido dulce en su momento, pero el sabor de la libertad, de saber que me había salvado a mí misma cuando todos querían verme hundida, era mil veces mejor. Brindé en silencio por mí, por Corina, y por todas aquellas mujeres a las que han intentado humillar. Porque podrán quitarnos muchas cosas, pero nunca, jamás, nos quitarán el fuego con el que cocinamos nuestra propia justicia.

FIN