Mis dedos, curtidos por el trabajo duro de clasificar cartas todo el día en el correo postal, apenas sentían las teclas. Era octubre de 1987, y yo estaba tocando en la vieja cantina de un barrio olvidado en Atlanta, lejos de mi tierra.

Afuera, las calles angostas y los edificios de ladrillo viejo nos aislaban de la ciudad. Adentro, sobre la madera gastada del piso, yo tocaba con los ojos cerrados. Estaba perdido en la música, intentando escapar del peso de los recibos por pagar y de la angustia de no poder darle una vida mejor a mi familia.

En el salón, unas 30 o 40 personas mayores de 50 años tomaban sus tragos en silencio. Era mi refugio de los viernes; la música era algo que hacía por puro amor, porque la vida y la pobreza se habían encargado de quitarme el sueño de ser profesional.

Estaba interpretando “Your Song”, pero le había inyectado mi propio dolor con unos acordes de jazz más lentos que no estaban en la versión original. Algunas personas se mecían al ritmo de mi tristeza. Terminé la canción, tomé un sorbo de mi trago sobre el piano viejo, y el salón me regaló unos aplausos tímidos.

De pronto, alguien en la barra miró hacia la puerta mal iluminada.

“Santa m*…”, susurró una voz, lo suficientemente fuerte para que otros voltearan de golpe.

El bar entero se quedó en completo y absoluto silencio. Cada persona en el salón clavó la mirada en la figura que acababa de entrar. Me giré lentamente en el banco del piano para ver qué pasaba, y al verlo, mi rostro se quedó completamente blanco.

Allí estaba el hombre que había escrito la canción que yo acababa de tocar.

“Lo siento”, resonó su voz en medio de ese silencio que cortaba el aire. “Me perdí… escuché música y lamento interrumpir”.

Mis manos empezaron a temblar incontrolablemente. Él dio unos pasos y caminó directamente hacia mi viejo piano.

¿QUÉ INTENCIONES TENÍA ESTE HOMBRE AL ACERCARSE A MÍ DESPUÉS DE ESCUCHAR CÓMO HABÍA CAMBIADO SU CANCIÓN?!

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