Parte 1:

El olor a mole poblano y tortillas recién hechas inundaba el patio de la casa, pero a mí solo me olía a miedo puro.

En la mesa principal, mis tíos hablaban con voces roncas y fuertes, decidiendo sobre tierras, negocios y nuestros destinos.

Las mujeres solo servíamos los platos, recogíamos todo rápido y manteníamos la mirada clavada en el suelo.

Mi nombre es Camila.

Era domingo y estábamos celebrando una sentencia de muerte disfrazada de fiesta de compromiso.

Mi prima Lupita, de apenas once años, estaba arrinconada en una silla.

Escondía sus bracitos bajo un rebozo y lloraba sin hacer ruido.

Frente a ella estaba don Aurelio, un viudo de sesenta y dos años al que se la habían prometido a cambio de una “buena vida”.

Nadie decía nada.

En nuestra familia, las mujeres no nacíamos para opinar, nacíamos exclusivamente para obedecer.

Las reglas eran crueles: si respondías mal, te encerraban sin comer.

Si desobedecías frente a otros, te mandaban de regreso al rancho para “corregirte” por la fuerza.

Cuando cumplías quince años, te ponían un listón rojo en la muñeca.

No era un adorno, era una advertencia brutal: desde ese día, debías hablar solo cuando un hombre te lo permitiera.

De pronto, vi a Toñita, la hermanita de Lupita, asomarse desde el marco de la cocina.

Sus ojos estaban aterrorizados.

Levantó sus manitas temblorosas y me hizo una seña rápida que yo misma le había enseñado a escondidas.

Era un código de Lengua de Señas Mexicana que descubrí en la secundaria.

Sus deditos formaron una verdad escalofriante:

“Le p*gó.”

Sentí que algo dentro de mí se rompía en mil pedazos.

Mi abuelo, ajeno a nuestra angustia, levantó su copa de cristal para anunciar oficialmente la fecha de la b*da.

No soporté pensar que mañana la venderían como a una silla vieja.

Me puse de pie de un salto, empujando la mesa.

—Lupita no se quiere casar —dije en voz alta, cortando el aire del patio.

El silencio fue tan pesado que hasta los perros dejaron de ladrar en la calle.

Señalé al viejo.

—Don Aurelio la g*lpeó. Y ustedes lo saben.

Mi padre me sujetó fuertemente del brazo, encajándome los dedos.

—Cállate, Camila —me amenazó entre dientes.

Pero ya era demasiado tarde.

El rechinido de las sillas resonó cuando seis de mis primas se levantaron detrás de mí en absoluto desafío.

¿QUÉ HORROR ESTABAN A PUNTO DE DESATAR LOS HOMBRES DE LA CASA AL VERSE ACORRALADOS?!

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