El comedor quedó en un silencio de tumba cuando sus botas resonaron en el piso de cemento. Todas sabían lo que venía. A “La Güera” le gustaba cazar a las nuevas. Hoy, yo era su presa.

Yo era la callada. Una mujer de 34 años, de piel morena, sin aliadas en este infierno. El oficial de entrada solo vio otro expediente por drgas. No vieron a la madre a la que le arrancaron una hija de 15 años. No vieron a la mujer que fue obligada a sbrevivir en los rincones que nadie se atreve a mirar.

El arrastre de un bote de plástico rompió la tensión. Se detuvo junto a mi mesa, sonriendo de lado con burla.

—Bienvenida a mi mesa, preciosa.

Crash. Vació el bote entero sobre mi charola.

Sobras podridas, caldo agrio y café frío salpicaron mis manos. Las risas de sus seguidoras rebotaron en las paredes de concreto. Las demás internas aguantaban la respiración, esperando mis lágrimas o mis súplicas.

Me quedé inmóvil, como si fuera de piedra.

Lentamente, levanté la mirada. Mis ojos no eran los de una presa asustada; eran los de quien mide y memoriza cada rostro, calculando por quién empezar. Ella llevaba cuatro años ahí por agres*ones. Pensó que mi silencio era debilidad.

—¿Te crees muy cabr*na para ignorarme? —gritó, con la cara roja de furia al ver que mi calma la humillaba.

Echó el brazo hacia atrás, cargando todo su peso en un g*lpe directo a mi rostro para cobrar respeto.

Mis manos seguían sueltas; mi respiración, completamente helada y controlada. Yo ya no trabajaba en las sombras limpiando los problemas de los cárt*les, pero el cuerpo jamás olvida.

PARTE 2: EL DESPERTAR DE LA SOMBRA (FINAL DE LA HISTORIA)

El puño de La Güera cortó el aire viciado del comedor. Venía con toda la intención de destrozarme la mandíbula, impulsado por años de impunidad y el ego inflado de quien nunca ha encontrado una pared de concreto en su camino. Yo vi el movimiento desde que sus hombros se tensaron. Para el ojo inexperto, era un atque rápido e impredecible. Para mí, que había pasado casi una década analizando cómo la gente violnta se mueve, respira y comete errores, era como ver una película en cámara lenta.

No me hice hacia atrás. Ese es el primer error que cometen las presas asustadas; retroceden, pierden el equilibrio y le dan toda la ventaja al agres*r. Yo simplemente ladeé la cabeza unos milímetros hacia la izquierda. Sentí la ráfaga de aire caliente y el roce de sus nudillos ásperos pasar a un costado de mi oreja.

El impulso de su propio peso la desequilibró hacia adelante. En ese microsegundo de vulnerabilidad, levanté mi mano derecha de la mesa. No cerré el puño. No necesitaba hacerlo. Con la palma abierta y los dedos rígidos como varillas de acero, intercepté su muñeca antes de que pudiera retraer el brazo. Mis dedos encontraron el punto exacto de presión en el nervio radial.

Apreté.

Un jadeo agudo y ahogado escapó de los labios de La Güera. Sus ojos se abrieron desmesuradamente mientras sentía cómo su brazo entero, desde la muñeca hasta el hombro, se adormecía y perdía toda su fuerza en un instante. El dolor agudo la obligó a doblar las rodillas, buscando instintivamente aliviar la presión que yo ejercía sin el menor esfuerzo aparente.

Con un movimiento fluido y silencioso, me puse de pie. Mantuve mi agarre firme, girando su brazo hacia atrás en un ángulo antinatural, justo al límite antes de dislocarle el hombro. La obligué a arrodillarse frente a mí, justo sobre el charco de sobras podridas y café frío que ella misma había derramado.

El comedor, que hace unos segundos era un circo de risas y burlas, se sumió en un silencio tan espeso que casi podía cortarse con un cuchillo. Ya nadie respiraba. Las mujeres que antes la vitoreaban ahora tenían los ojos desorbitados, paralizadas por la incredulidad de ver a su cacique, a la intocable, doblegada por “la nueva” en menos de tres segundos.

Me incliné ligeramente hacia ella. Mi rostro estaba a centímetros del suyo. Podía oler su aliento rancio, mezclado con el terror que empezaba a sudar por sus poros.

—Te equivocaste de persona, chamaca —le susurré al oído, con un tono tan bajo y plano que solo ella pudo escuchar—. Yo no soy las morras a las que estás acostumbrada a pisotear. Mi silencio no es debilidad. Es paciencia. Y se te acaba de terminar.

Ella intentó zafarse, soltando un gruñido gutural.

—¡Suéltame, pnche perr! —bramó, pero su voz temblaba. El dolor en su hombro la hizo soltar una lágrima traicionera que rodó por su mejilla sucia.

Apreté un poco más. Solo un milímetro. Fue suficiente para que soltara un chillido de dolor.

—No vas a volver a acercarte a mí. No vas a mirarme. No vas a respirar mi aire —continué, mi voz sin alterar su ritmo—. Si lo haces, te juro por la memoria de lo que más amo, que no habrá suficientes custodios en este p*nche penal para evitar que te deje sin caminar. ¿Entendiste?

Antes de que pudiera responder, los silbatos de los oficiales finalmente rompieron el silencio del comedor. El sonido agudo rebotó en las paredes desconchadas.

—¡Sepárense! ¡Manos a la nuca, a la verga! —gritó uno de los custodios, corriendo hacia nosotras con el tolete desenfundado.

Inmediatamente, solté a La Güera. No la empujé. Solo la dejé caer sobre su propio vómito de comida. Di un paso atrás, entrelacé mis manos detrás de mi cabeza y me quedé de pie, mirando al frente, con la misma calma sepulcral de siempre.

La Güera se quedó en el suelo, acunando su brazo inútil, gimiendo y maldiciendo entre dientes. Los custodios llegaron derrapando. Dos de ellos levantaron a la cacique de un tirón agresivo, mientras un tercero me empujó contra la mesa manchada, torciéndome los brazos hacia atrás para ponerme las esposas de metal frío.

No me resistí. Dejé que hicieran su trabajo. Sentí el metal morder mis muñecas, pero no me importó. Mientras me llevaban arrastrando por el pasillo principal hacia el área de segregación, sentí las miradas de cada una de las doscientas mujeres en ese comedor. Ya no había lástima ni burla en sus ojos. Había miedo. Un miedo profundo y primitivo. Acababa de cambiar el orden alimenticio del penal en menos de un minuto.

Me aventaron a una celda de aislamiento. “El Hoyo”, le decían aquí. Un cuadro de dos por dos metros cuadrados, sin ventanas, con un inodoro oxidado y una plancha de cemento como cama. La pesada puerta de metal se cerró de un portazo, y el sonido de los cerrojos me envolvió en la oscuridad casi total, apenas iluminada por una rendija en la parte inferior de la puerta.

Me senté en el cemento frío. Crucé las piernas y cerré los ojos. El silencio del aislamiento no me asustaba; era un viejo amigo. Era en la oscuridad donde podía pensar con claridad, donde podía dejar que la máscara cayera y recordar por qué estaba en este infierno por voluntad propia.

Mi nombre es Elena. Hace cinco años, yo no era un número de expediente. Era una mujer común, trabajando como afanadora en un corporativo en la Ciudad de México. Era madre soltera. Mi hija, Sofía, era la luz de mi maldita vida. Tenía quince años. Estaba a punto de entrar a la preparatoria. Quería ser doctora. Tenía esa sonrisa que iluminaba hasta los días más grises de la ciudad.

Pero un día, Sofía no regresó de la escuela.

Fui a la policía. Lloré, supliqué, imprimí volantes, caminé por las calles hasta que me sangraron las plantas de los pies. “Se fue con el novio, señora”, me decían los ministeriales con esa sonrisa cínica que te dan ganas de arrancarles la cara a g*lpes. “Al rato regresa, ya sabe cómo son las chamacas”. Pero yo conocía a mi niña. Ella no se había ido. Me la habían arrebatado.

Pasaron los meses. La desesperación me llevó a buscar en los lugares más oscuros. Conocí gente que nadie debería conocer. En mi búsqueda, terminé trabajando para un cártl local. No vendiendo, ni mtando. Yo era “la de la limpieza”. Usaba mis conocimientos de afanadora para limpiar las escenas que dejaban atrás. Lavaba s*ngre de paredes lujosas, desaparecía huellas, me deshacía de evidencia con químicos industriales. Cada escena que limpiaba era un pago, no en dinero, sino en información.

Fui escalando, ganándome la confianza de hombres monstruosos, tragándome el asco y el terror. Hasta que un día, un jefe de plaza ebrio habló de más. Mencionó a un tipo conocido como “El Patrón”, que operaba una red de tr*ta en el Estado de México, y mencionó un detalle: una mochila azul con parches de estrellas. La mochila de Sofía.

El rastro me llevó hasta aquí. A este penal. Me enteré de que la hermana del hombre que manejaba la logística de esa red, el hombre que se había llevado a mi hija, estaba cumpliendo condena en esta prisión. Era la cacique del pabellón. La Güera.

No me atraparon con dr*gas porque fui descuidada. Me dejé arrestar. Armé un paquete, me paré en un retén y esperé a que los perros olfatearan. Necesitaba entrar. Necesitaba llegar a ella. Y sabía que las personas como La Güera no hablan si se lo pides por favor. Tienes que arrinconarlas. Tienes que destrozarles el ego para que escupan la verdad.

Y eso era exactamente lo que había empezado a hacer en el comedor.

Pasé tres días en El Hoyo. Tres días comiendo pan duro y tomando agua de un vaso de plástico sucio. No me quejé ni una sola vez. Cuando el custodio abría la ventanilla para revisar, siempre me encontraba en la misma posición, sentada, esperando.

Al cuarto día, la puerta se abrió rechinante. La luz de las lámparas fluorescentes del pasillo me lastimó los ojos por un segundo. Un par de custodias entraron, me esposaron y me sacaron a empujones. No me llevaron de vuelta a la población general. Me llevaron a la oficina de la Directora del penal.

Era una oficina extrañamente lujosa para estar en un lugar tan decrépito. Aire acondicionado, muebles de madera, olor a cigarro caro. La Directora, una mujer de unos cincuenta años con traje sastre y mirada astuta, estaba sentada detrás de su escritorio, revisando mi expediente.

A su lado, de pie, estaba el Jefe de Custodios. Un tipo gordo, sudoroso, con el uniforme a punto de reventar de la barriga.

Me quitaron las esposas y me indicaron que me sentara en una silla de metal frente al escritorio.

—Elena —dijo la Directora, cerrando la carpeta—. Treinta y cuatro años. Primer ingreso. Posesión con fines de distribución. Pareces el típico caso de una mula desesperada por dinero.

La miré sin expresión. No respondí.

—Pero luego veo lo que hiciste en el comedor —continuó ella, encendiendo un cigarro largo—. Doblegaste a una mujer que pesa veinte kilos más que tú y que tiene un historial de volencia que asusta hasta a mis guardias. Lo hiciste sin sudar y usando una técnica que no se aprende en las calles. Así que dime, ¿quién chingdos eres realmente y qué viniste a hacer a mi penal?

—Vengo a cumplir mi condena, Directora —respondí, mi tono respetuoso pero frío.

El Jefe de Custodios soltó una carcajada ronca.

—No te hagas la pendej*, pinche morra —escupió el hombre, acercándose a mí—. La Güera tiene paro afuera. Su gente paga bien para que esté cómoda. Si le rompes el brazo, a nosotros nos reclaman. Y a mí no me gusta que me reclamen por culpa de una gata de barrio.

Lo ignoré por completo y mantuve mis ojos fijos en la Directora.

—Yo no busco problemas con la administración —le dije—. Ella me buscó a mí. Ustedes revisan las cámaras. Sabe perfectamente que fue defensa propia. Si la Güera paga por su protección, sugiérale que elija mejor a quién intenta humillar.

La Directora exhaló el humo, estudiándome. Había inteligencia en sus ojos, pero también corrupción. Sabía que ella no operaba bajo la ley, sino bajo el flujo de billetes.

—La Güera está en la enfermería. No tiene nada roto, pero le dejaste el brazo inútil temporalmente. Está exigiendo que te mande a un pabellón de máxima seguridad o que mis muchachos te den una “calentadita” en las regaderas —dijo la Directora, recargándose en su silla—. ¿Por qué no debería hacerle caso? Ella me da a ganar dinero. Tú no eres nadie.

Me incliné levemente hacia adelante. Era el momento de soltar la primera carta.

—Porque yo trabajo limpiando los desastres del Cárt*l del Sur, Directora.

El nombre cayó en la habitación como una b*mba. El Jefe de Custodios dejó de sonreír. La Directora se tensó, bajando el cigarro. Sabían quiénes eran. Todos en este estado sabían quiénes eran. Era el grupo rival del que protegía a La Güera.

—Si algo me pasa aquí adentro —continué, bajando aún más la voz, haciéndola rasposa y peligrosa—, la gente para la que limpio va a venir a hacer preguntas. Y cuando vienen a hacer preguntas, no dejan a nadie vivo. Ustedes saben cómo operan. No vine aquí por ellos, vine por un asunto personal. Déjenme en paz, déjenme en población general, y les aseguro que el Cárt*l no tocará las puertas de este lugar. Ayuden a La Güera, y el dinero que ella les paga no les va a alcanzar para comprarse un hoyo donde esconderse.

Era un farol. En parte. El Cárt*l no sabía que yo estaba aquí; de hecho, me había ido sin avisar. Pero el nombre tenía el peso suficiente para hacer dudar a cualquiera.

La Directora tragó saliva. Miró a su Jefe de Custodios, quien de repente parecía muy interesado en sus propias botas. La cobardía de los corruptos es siempre predecible. Temen más al narco que a la ley.

—Te quiero lejos de ella —sentenció la Directora, apagando el cigarro con fuerza en el cenicero—. Te regresaré a población, pero a la sección C. Ella está en la A. No quiero que se crucen. Y si veo un solo problema más contigo, me va a importar una m*erda para quién dices trabajar. Te vas a pudrir en una celda de castigo hasta que se te caiga la piel.

—Entendido —dije simplemente.

Me devolvieron al pabellón. La sección C era donde ponían a las más tranquilas o a las que no tenían dinero para pagar privilegios. Celdas compartidas con hasta diez mujeres, hacinamiento, olor a sudor y a desesperanza. Pero estaba de vuelta en el juego.

La noticia de lo que había pasado en la oficina de la Directora no se supo, pero lo del comedor ya era leyenda. Cuando entré a mi nueva celda, las otras nueve internas se apartaron inmediatamente. Nadie me habló. Nadie me retó. Me dejaron la litera de abajo, la mejor ubicada, sin que yo tuviera que decir una sola palabra.

Pasó una semana. Me adapté a la rutina del penal. Me levantaba al pase de lista, comía la basura que nos daban, y pasaba mis horas en el patio. Pero mi objetivo seguía siendo La Güera. Necesitaba hablar con ella a solas. Necesitaba que me viera, no como una presa más, sino como el mismísimo diablo.

Conseguir acceso a la Sección A no era fácil, pero en una prisión mexicana, todo tiene un precio. Y yo no venía con las manos vacías. Había escondido un pequeño rollo de billetes de alta denominación en un lugar donde los guardias en la entrada no buscaron.

Me acerqué a una de las celadoras nocturnas. Una mujer joven, de mirada cansada, que siempre traía los zapatos rotos.

—Necesito cinco minutos en las regaderas de la sección A después del toque de queda —le dije en voz baja, mientras le pasaba un billete de quinientos pesos doblado al tamaño de un chicle durante el pase de lista.

La custodia tomó el billete con una rapidez impresionante. Sin mirarme, susurró:

—A las dos de la mañana. Voy a dejar la reja del pasillo sin candado. Si te agarran otros compañeros, yo no sé nada. Y si le tocas un pelo, te m*to yo misma.

Asentí. No necesitaba g*lpearla. Solo necesitaba aterrorizarla.

Esa noche, cuando las luces del penal se apagaron y el silencio fue reemplazado por los ronquidos y los lamentos nocturnos de la prisión, salí de mi litera. Me moví como un fantasma. Mis años moviéndome por casas de seguridad sin hacer ruido rindieron frutos. Llegué al pasillo, empujé la reja que rechinó levemente, y crucé a la sección A.

Sabía por los chismes del patio que La Güera sufría de insomnio y a menudo se iba a fumar a las regaderas comunes en la madrugada. Las regaderas eran un lugar húmedo, asqueroso, con azulejos caídos y un olor penetrante a cloro y óxido.

Cuando entré, vi la pequeña brasa roja de su cigarro en la penumbra. Estaba sentada en un banco de plástico, de espaldas a la puerta, con su brazo aún vendado.

Cerré la reja de las regaderas detrás de mí. El sonido metálico hizo que ella diera un respingo y se pusiera de pie rápidamente, soltando el cigarro.

—¿Quién ching*dos está ahí? —preguntó, su voz intentando sonar dura, pero el temblor la delataba.

Di un paso hacia la luz mortecina de la única bombilla que funcionaba. Cuando reconoció mi rostro, retrocedió tropezando hasta chocar contra la pared de azulejos sucios. Su respiración se aceleró.

—No grites —dije en un susurro gélido, avanzando lentamente hacia ella—. Si gritas, te prometo que el brazo va a ser la menor de tus preocupaciones.

—¿Qué quieres, cabr*na? ¡Aléjate de mí! ¡Guardias! —intentó gritar, pero su voz salió como un chillido ahogado. El miedo la tenía paralizada.

Me detuve a un metro de ella.

—Quiero hablar, Güera. Solo hablar.

—Yo no tengo nada que hablar contigo, p*nche loca. Ya me rompiste en el comedor, ¿qué más quieres? ¿Lana? Te doy lana.

—No me interesa tu dinero asqueroso —la corté, mi tono volviéndose más duro—. Me interesa tu hermano. “El Alacrán”.

Al escuchar el apodo de su hermano, La Güera se puso pálida. Toda la poca sangre que le quedaba en el rostro desapareció.

—¿De… de qué hablas? Yo no sé nada de mi hermano. Él está muerto —mintió. Las personas como ella mienten por instinto.

—No me mientas. Sé que él maneja la plaza en Chalco. Sé que se dedica a desaparecer muchachitas. Y sé que tú recibes tu corte de ese negocio de m*erda para vivir como reina aquí adentro.

—¡Estás loca! ¡Si sabes de él, entonces sabes que te va a m*tar si me tocas! —bramó, intentando recuperar un poco de su altanería, usándolo como escudo.

Di un paso más, acorralándola por completo. Saqué de mi bolsillo un pedazo de papel arrugado. Era una fotografía que había logrado conservar. La desdoblé y la sostuve frente a su cara.

En la foto, Sofía estaba sonriendo, usando esa maldita mochila azul con estrellas.

—Hace cinco años, la gente de tu hermano se llevó a mi hija. Se llama Sofía. Tenía quince años.

La Güera miró la foto. Sus ojos temblaron. Por un segundo, vi un destello de reconocimiento. Ella sabía algo. Mi corazón, que había estado congelado y latiendo a un ritmo pausado durante años, dio un salto violento en mi pecho.

—Yo no sé de qué me hablas, neta, güey. Pasan muchas chavas por ahí, yo no llevo el inventario…

—¡Escúchame bien, basura! —le grité en un susurro fiero, agarrándola del cuello del uniforme, empujándola contra la pared. El golpe hizo eco en las regaderas húmedas—. No soy una madre llorona que va a ir a rogarle a la policía. Trabajo limpiando la porquería del Cárt*l del Sur. Conozco las direcciones de todas las casas de seguridad de tu hermano. Sé dónde vive la mamá de ustedes en Ecatepec. La señora María, ¿verdad? Calle Las Águilas, número 45. Una casa de dos pisos con un zaguán verde.

La Güera comenzó a hiperventilar. Mencionarle a su madre y conocer la dirección exacta rompió la última barrera de su ego. Empezó a llorar, no lágrimas de frustración como en el comedor, sino lágrimas de verdadero terror.

—No la toques… por favor, a mi jefa no… —suplicó, su voz rompiéndose.

—Entonces dame un put* nombre. Dime dónde está “El Alacrán” ahora. Dime a quién le venden las niñas. Si me mientes, si me omites un solo detalle, mañana hago una llamada. Y en la tarde, tu madre va a aparecer en bolsas de basura en un lote baldío. Te lo juro por el alma de mi hija.

Estaba mintiendo. Yo jamás tocaría a una mujer inocente. Jamás le haría a otra madre lo que me hicieron a mí. Pero La Güera no lo sabía. En el mundo en el que ella vivía, ese tipo de venganzas eran el pan de cada día. Ella me miró a los ojos y vio la oscuridad que yo había dejado crecer dentro de mí. Vio a un monstruo capaz de cualquier atrocidad por recuperar a su cría.

—Okay… okay, neta, te lo digo todo, pero suéltame… —lloriqueó, levantando la mano sana en señal de rendición.

La solté, dándole un empujón de asco. Cayó de rodillas en el piso mojado de las regaderas.

—Habla. Ahora.

—Mi hermano ya no está en Chalco —empezó, jadeando, sin atreverse a mirarme a la cara—. Tuvo pedos con el gobierno. Se movió a Tijuana. Sigue en el negocio, pero ya no recluta. Ahora es el contacto directo para cruzarlas al otro lado.

—¿Con quién trabaja? ¿Dónde está operando? —pregunté, memorizando cada palabra.

—Trabaja desde un bar clandestino cerca de la Zona Norte. Se llama “El Espejismo”. Pero él no es el jefe grande. Él solo hace las entregas. Si tu hija se la llevaron hace cinco años… güey, no mames… las chavas no duran tanto tiempo en la red. Si no las venden rápido, las… las desaparecen.

Sentí como si me hubieran dado un martillazo en el estómago. El aire abandonó mis pulmones. La posibilidad de que Sofía estuviera m*erta era un fantasma que me había acechado cada maldita noche durante cinco años. Pero escuchar a esta escoria decirlo en voz alta… fue como si me arrancaran el corazón con las manos desnudas.

Tragué saliva, obligando a mi rostro a mantenerse imperturbable. No podía mostrar debilidad. No aquí. No ahora.

—¿A quién se las venden en la frontera? —exigí, agarrándola del cabello corto para obligarla a mirarme a los ojos.

—¡No sé! ¡Te lo juro por Dios que eso no lo sé! Mi hermano nunca me dice nombres de los gringos. Solo sé que es un cabrn al que le dicen “El Ingeniero”. Él recoge la mercancía en Tijuana y las pasa por túneles. Es todo lo que sé, te lo juro, no me mtes.

La solté bruscamente. Ella se quedó llorando en el suelo, hecha un ovillo miserable. La gran cacique del penal, reducida a un charco de lágrimas y mocos, aterrorizada por una madre a la que el sistema había obligado a convertirse en depredadora.

La miré con asco. Ella era un engranaje más en la máquina que había devorado a mi niña. Merecía pudrirse en este agujero para siempre.

—Si abres la boca sobre esto con alguien más, estás muerta, tú y tu madre —le advertí, dando media vuelta y caminando hacia la salida de las regaderas.

Regresé a mi celda en completo silencio. Me acosté en la litera, cerré los ojos y, por primera vez en años, permití que una lágrima silenciosa escapara y recorriera mi sien hasta perderse en el cabello.

Tijuana. “El Alacrán”. “El Espejismo”. “El Ingeniero”.

Tenía los nombres. Tenía el lugar. Ahora solo necesitaba salir de aquí.

El resto de la noche no dormí. Mi mente trabajaba a mil por hora, calculando cada variable. Mi ingreso aquí había sido voluntario, una estrategia calculada. Había dejado evidencia comprometedora sobre un fiscal corrupto escondida en una caja de seguridad en la ciudad. Mi abogado, el único hombre de confianza que tenía en el Cárt*l, tenía instrucciones precisas: si yo no me comunicaba en dos meses, o si le daba la señal, debía entregar esa evidencia a los medios nacionales.

Pero yo podía usarla para negociar. Podía chantajear al fiscal para que me consiguiera una reducción de condena, un traslado y un escape, o una fianza bajo la mesa. El sistema judicial de este país es una burla; si tienes la moneda de cambio correcta, las rejas se abren de par en par.

Al día siguiente, durante la hora de patio, me acerqué al teléfono público. Tuve que pagarle cien pesos a la morra que controlaba la fila para que me dejara usarlo sin esperar. Marqué el número de mi abogado. Sonó tres veces antes de contestar.

—Bueno —dijo la voz ronca al otro lado.

—Licenciado, soy Elena.

Hubo un pequeño silencio.

—Pensé que te ibas a tardar más en adaptarte, muchacha. ¿Cómo están las vacaciones allá adentro?

—Se acabaron las vacaciones. Conseguí lo que quería. Tijuana. Bar El Espejismo. Un cabr*n llamado El Alacrán y otro apodado El Ingeniero. Necesito que me saques de aquí. Ya.

—No es tan fácil, Elena. Te agarraron con producto pesado. El juez no va a querer verse blando.

—Usa la caja de seguridad número cuatro —le ordené, bajando la voz y mirando a mi alrededor. Nadie me prestaba atención. La noticia de mi encuentro con La Güera en las regaderas no se había esparcido, pero la cacique no había salido de su celda en todo el día, alegando enfermedad—. Dile al fiscal Ramírez que si no me saca de aquí en menos de un mes, los videos de él con las menores de edad llegan a Proceso y a Aristegui. Dile que no me importa hundirme con tal de hundirlo a él.

—Eso es peligroso, muchacha. Si lo arrinconas, podría intentar mandarte a m*tar allá adentro.

—Que lo intente —sonreí con amargura. Mis manos apretaron el auricular de plástico—. Aquí adentro ya nadie se atreve a tocarme. Y si me manda a sus perros, se los voy a regresar en pedazos. Solo haz la llamada, Licenciado. Consígueme un acuerdo, un traslado falso, lo que sea. Necesito estar en Tijuana antes de que acabe el año.

—Lo haré. Cuídate la espalda.

Colgué el teléfono. El pitido intermitente me indicó que la llamada había terminado.

Caminé hacia el centro del patio de concreto bajo el sol abrasador del mediodía. Las otras reclusas me abrían paso sin siquiera darme cuenta. Era un respeto nacido del terror, el mismo terror que yo había sentido el día que vi el cuarto de Sofía vacío.

Levanté el rostro hacia el cielo despejado, sintiendo el calor en mi piel morena. Había entrado a este pozo de desesperación como una mujer rota, buscando una pista en la oscuridad. Ahora, saldría de aquí como un fuego inextinguible.

No sabía si mi niña seguía viva. No sabía si la encontraría en ese maldito bar en Tijuana o si solo encontraría más fantasmas. Pero una cosa era segura: El Alacrán, El Ingeniero, y cualquier cabr*n que se hubiera atrevido a ponerle una mano encima a mi hija, iban a conocer el infierno antes de llegar a él.

Yo ya no era la mujer callada. Ya no era la madre asustada. Me había convertido en la sombra que acecha a los monstruos. Y los monstruos estaban a punto de descubrir que hay cosas en la oscuridad mucho peores que ellos.

Mire mis manos, aquellas manos que habían limpiado tanta s*ngre ajena, que habían preparado biberones y trenzado el cabello de mi niña. Estaban limpias ahora, pero pronto, muy pronto, estarían manchadas de nuevo. Y esta vez, no sería para limpiar el desastre de nadie. Sería para crear el mío propio.

El sistema me quitó a mi hija. El sistema me ignoró. Ahora, yo sería mi propio sistema. La cacería apenas comenzaba.

FIN