Me llamo Mariana. Nunca pensé que el precio de mi libertad sería un acta de defunción.
El silencio en aquel lujoso despacho de Polanco era tan brutal que por un instante solo se escuchó el zumbido sordo del aire acondicionado. Olía a madera cara, a café rancio y a codicia pura.
Sentada en la silla de cuero, me sentía como un simple objeto de vitrina. Mi madre, a mi derecha, apretaba su bolso de diseñador contra el pecho hasta que los nudillos se le pusieron blancos. Mi padre fruncía el ceño, golpeando impacientemente el suelo con su zapato; estaba desesperado por escuchar la cifra millonaria que por fin salvaría la vieja y decadente casa de Coyoacán. Y mi hermana Valeria… ella lloraba lágrimas secas, cubierta de un luto impecable que compró el día antes de que mi esposo diera su último aliento.
Me habían vendido. Me obligaron a caminar hacia el altar del brazo de un hombre desahuciado. “Es por el bien de todos, Mariana”, me dijeron. “Solo tienes que esperar a que cierre los ojos y seremos ricos”. Yo bajé la mirada y acepté la condena, cargando con una vergüenza que aún me quema la garganta.
El abogado González tosió, rompiendo la tensión del cuarto. Ajustó sus lentes y sacó un sobre sellado con cera roja del interior de su maletín.
—El señor dejó instrucciones muy precisas antes de fallecer —dijo el abogado, con la voz áspera—. Y me temo que las cosas no son como ustedes esperaban.
Mi padre se inclinó hacia adelante, cruzando los brazos. —Déjese de rodeos, licenciado. ¿Cuánto le dejó a mi hija? Somos su única familia ahora.
Yo solo miraba mis manos temblorosas, con los labios resecos. El corazón me latía tan fuerte que amenazaba con reventarme el pecho. Quería correr y escapar de esos buitres, pero el pánico me tenía clavada a la silla.
El abogado rompió el sello. El crujido del papel pareció un disparo en la habitación. Sacó una sola hoja, la desdobló y nos miró a todos con una expresión indescifrable.
—Él no les dejó ni un peso… —murmuró el abogado, deslizando una fotografía gastada sobre la mesa de caoba—. Les dejó esto.
¿QUÉ TERRIBLE SECRETO ESCONDÍA ESA FOTO QUE ESTABA A PUNTO DE DESTRUIR A MI FAMILIA PARA SIEMPRE?
PARTE 2
El aire en el despacho de Polanco se volvió pesado, casi irrespirable. La fotografía, con sus bordes desgastados, quedó bocarriba sobre la impecable caoba de la mesa. Durante unos segundos que parecieron horas, nadie se atrevió a respirar.
Mi padre fue el primero en reaccionar. Su mano, adornada con aquel reloj de oro que se negaba a empeñar por pura vanidad, se lanzó sobre la imagen. Al verla, la sangre abandonó su rostro. El rojo de la codicia fue reemplazado por la palidez del pánico.
—Esto… esto es un montaje —tartamudeó, soltando la foto como si quemara—. Es una c*brona mentira. Licenciado, usted no puede permitir esta burla.
Mi madre le arrebató la fotografía de un manotazo. Valeria se asomó por encima de su hombro. El silencio se rompió con el jadeo horrorizado de mi hermana.
Yo, con las manos aún temblando, me incliné para mirar.
Era una imagen tomada varios años atrás, a juzgar por el antiguo auto de mi padre que aparecía al fondo. En ella, mi padre y mi hermana Valeria estaban sentados en la terraza de un restaurante en San Ángel. Frente a ellos, había un hombre de traje gris pasándoles un maletín abierto, repleto de fajos de billetes. El hombre de traje gris era el antiguo socio comercial de mi padre, el mismo que supuestamente nos había hecho un fraude millonario, dejándonos en la ruina y obligándonos a hipotecar la casa de Coyoacán.
El mismo fraude que usaron como pretexto para venderme.
El abogado González se acomodó los lentes con una tranquilidad escalofriante.
—Don Arturo no era un hombre ingenuo, Mariana —dijo el notario, dirigiéndose directamente a mí, ignorando los murmullos histéricos de mi familia—. Sabía perfectamente por qué su familia lo buscó. Sabía que lo veían como un cajero automático a punto de expirar. Pero durante sus meses de matrimonio, él vio en usted algo que ellos no vieron. Vio a una prisionera.
—¡Cállese! —bramó mi padre, golpeando la mesa con el puño—. ¡Ese viejo infeliz estaba loco! ¡Nosotros lo cuidamos! ¡Le dimos a nuestra hija!
—Me vendieron —susurré.
La voz me salió frágil al principio, pero resonó en las paredes de cristal del despacho. Levanté la vista. La neblina de la sumisión empezaba a disiparse, reemplazada por un ardor insoportable en el pecho.
—Me dijeron que estábamos en la calle. Que perderíamos la casa. Que la abuela moriría sin sus medicinas.
Miré a mi madre. Ella desvió la mirada, mordiéndose el labio inferior.
—Todo fue una farsa —continué, la voz cobrando fuerza—. Ustedes tenían el dinero. Ustedes planearon el supuesto fraude para quedarse con la lana del negocio, no pagar impuestos, y encima, me usaron para exprimir a un hombre moribundo y multiplicar su fortuna.
—¡No seas estúpida, Mariana! —estalló Valeria, perdiendo por completo su pose de luto impecable—. ¡Tú no entiendes nada de negocios! ¡Lo hicimos por la familia! ¡Para mantener nuestro estatus! ¿Querías terminar trabajando de oficinista ganando el mínimo?
El cinismo en sus palabras me golpeó como una bofetada. No había remordimiento. Solo molestia por haber sido descubiertos.
El licenciado González carraspeó, atrayendo de nuevo la atención.
—El testamento del señor Arturo es muy claro —continuó, desdoblando un segundo documento—. La totalidad de su patrimonio financiero, propiedades e inversiones han sido donadas irrevocablemente a diversas fundaciones de beneficencia pública.
Mi madre soltó un grito ahogado. Se llevó las manos a la cara. —¡No! ¡Los millones! ¡Toda su herencia!
—Todo —afirmó el abogado—. A excepción de un fondo fiduciario.
La respiración de mi padre se detuvo. Sus ojos brillaron de nuevo con esa luz enferma de esperanza. Se alisó la corbata, intentando recuperar la compostura.
—Sabía que el viejo no podía ser tan d*sgraciado —murmuró mi padre—. ¿De cuánto estamos hablando? ¿Cien millones? ¿Doscientos?
—El fondo está a nombre única y exclusivamente de Mariana —sentenció el abogado—. Y viene con una cláusula inquebrantable.
El despacho entero pareció encogerse. Sentí el peso de tres miradas clavadas en mi nuca, ardiendo de envidia y desesperación.
—¿Qué cláusula? —pregunté.
González me miró a los ojos, con una suavidad que contrastaba con la frialdad de su oficina.
—El fondo contiene lo suficiente para que usted viva cómodamente, estudie, viaje y empiece de cero, muy lejos de aquí. Pero para acceder a él, debe firmar este documento legal de cese de relación filial y patrimonial. En el momento en que lo firme, usted renuncia a cualquier vínculo legal con ellos. No podrá compartirles un solo peso. Si descubrimos que ellos reciben un centavo de esta cuenta, los fondos serán congelados y donados inmediatamente.
El silencio regresó. Pero esta vez no era un silencio tenso; era el preludio de una explosión.
—¡Eres mi hija! —rugió mi padre, abalanzándose hacia mí. El abogado se interpuso, pero mi padre me señaló con el dedo tembloroso—. ¡Me debes la vida! ¡Todo lo que tienes es gracias a mí! Vas a renunciar a ese fondo. Lo demandaremos. ¡Declararemos nulo el testamento!
—Si intentan impugnar —interrumpió el abogado con voz de hielo—, tengo instrucciones de entregar la fotografía y un expediente completo al Ministerio Público por el fraude fiscal y simulación de quiebra que orquestaron hace tres años. Irán a la cárcel.
Valeria comenzó a llorar. Esta vez, lágrimas reales de pánico. Mi madre se dejó caer en la silla, sollozando y aferrándose a mi brazo.
—Mariana, mi amor, por favor —suplicó mi madre, con el rímel corriendo por sus mejillas—. Somos tu familia. Tu sangre. No nos dejes en la calle. No nos hagas esto. Eres buena, mi niña. Siempre has sido la niña buena de la casa.
Miré su mano sobre mi brazo. Era la misma mano que me había abrochado el vestido de novia, mientras yo lloraba frente al espejo, pidiéndole que no me obligara a casarme con un desconocido. Era la misma voz que me dijo que mi sacrificio era “mi deber”.
Mi pecho subía y bajaba. Sentía náuseas, dolor, pero sobre todo, una claridad absoluta. Me habían despojado de mi juventud, de mi dignidad, de mi derecho a elegir, todo por mantener las paredes desconchadas de una casa en Coyoacán y un apellido que no valía nada.
Me solté de su agarre con brusquedad.
—No, mamá —dije. Mi voz era fría, vacía de cualquier afecto—. La niña buena murió el día que ustedes la vendieron.
Me puse de pie. Las piernas me temblaban un poco, pero me mantuve firme. Miré a mi padre, a mi madre y a Valeria. Ya no parecían imponentes. Parecían pequeños, patéticos, consumidos por su propia avaricia.
Me volví hacia el escritorio del abogado. Tomé el bolígrafo de tinta negra.
—Mariana, ¡te vas a arrepentir! ¡Te vas a ir al infierno! —gritó mi padre, con el rostro rojo de ira y desesperación.
No lo dudé. Firmé el documento. El trazo fue firme, definitivo.
Dejé la pluma sobre la mesa. El sonido metálico resonó como el cierre de un candado. El abogado González asintió lentamente, tomando la hoja y guardándola en su carpeta.
—Felicidades, señorita Mariana —dijo suavemente—. Es usted una mujer libre.
Tomé mi bolso. No dije una palabra más. Me di la vuelta y caminé hacia la puerta de cristal. A mis espaldas, los gritos de mi padre y los sollozos de mi madre y hermana se convirtieron en un ruido blanco, distorsionado, sin sentido.
Abrí la puerta del edificio y salí a la avenida Presidente Masaryk. Empezaba a lloviznar. Las gotas frías me golpearon el rostro, lavando el sudor, la tensión, y los restos del luto que llevaba puesto.
Miré al cielo gris de la Ciudad de México. Por primera vez en mi vida, no sentía miedo. Sentía el vértigo de estar completamente sola, pero era un vértigo hermoso. Respiré hondo, llenando mis pulmones del aire húmedo de la tarde. No había millones. No había palacios. Solo estaba yo. Y eso, por fin, era suficiente.
El aguacero de la Ciudad de México no avisa; simplemente te traga. Y ahí estaba yo, caminando por la avenida Presidente Masaryk sin paraguas, sintiendo cómo el agua helada me empapaba el traje sastre negro, ese maldito uniforme de luto que mi madre me obligó a comprar en una boutique carísima de Santa Fe con la tarjeta de crédito que estaba a punto de reventar. El agua escurría por mi frente, lavando el maquillaje perfecto que me habían aplicado para fingir el papel de la viuda desconsolada.
La gente a mi alrededor corría a refugiarse bajo los toldos de las tiendas de diseñador, abrazando sus bolsos, quejándose del tráfico infernal que ya empezaba a colapsar la zona. Pero yo no corrí. Por primera vez en veintiséis años, sentí que mis piernas me pertenecían. Caminé despacio, dejando que el sonido de los cláxones y el rugido de los motores se mezclaran con el latido desbocado en mis sienes. No sentía frío, aunque temblaba; no sentía miedo, aunque estaba completamente sola en el mundo. Lo único que sentía era un hueco inmenso en el pecho, pero ya no era un hueco de angustia, sino de espacio. Espacio para respirar.
Doblé por una calle lateral, alejándome del bullicio de Polanco, cruzando hacia el Bosque de Chapultepec. Los árboles gigantescos me ofrecieron un refugio a medias. Me senté en una banca de piedra mojada, y fue entonces cuando la realidad me golpeó con la fuerza de un tren. Había renunciado a mi familia. A mi sangre. A la casa de Coyoacán, con sus paredes altas y sus enredaderas que siempre me parecieron los barrotes de una jaula dorada. Recordé el rostro de mi padre, rojo, hinchado por la rabia y la humillación, gritándome que me iría al infierno. Recordé las lágrimas de Valeria, no por perderme a mí, sino por perder su estilo de vida, sus viajes a Europa, su estatus de “niña bien” intocable. Y mi madre… la traición de mi madre era la que más me ardía. Ella sabía todo. Sabía del fraude, sabía de la mentira, y aun así, me peinó el cabello el día de mi boda, me ajustó el velo y me dijo al oído que yo era el ángel guardián de la familia.
Me llevé las manos a la cara y solté un grito que se perdió bajo el ruido de la lluvia. Lloré. Lloré con una fuerza salvaje, desgarradora, vomitando años de humillaciones, de “cállate, Mariana, tú no sabes”, de “hazlo por nosotros”, de ser tratada como un simple activo financiero en la empresa familiar que estaba en bancarrota moral desde hacía décadas.
Mis manos cayeron sobre mi regazo. Mis ojos se fijaron en mi mano izquierda. Ahí estaba. El anillo de matrimonio. Una roca obscena y brillante que pesaba más que el oro del que estaba hecha. Arturo no lo eligió; fue mi padre quien lo compró con el dinero que el mismo Arturo le había adelantado, insistiendo en que “su hija debía lucir a la altura de un hombre tan prominente”.
Me arranqué el anillo del dedo con tanta fuerza que me raspé la piel. Lo sostuve en la palma de mi mano. Bajo la luz pálida de las farolas que empezaban a encenderse, el diamante parecía un ojo frío y calculador. ¿Quién era realmente Arturo? El hombre con el que compartí los últimos ocho meses de su vida se había convertido en un fantasma, pero uno que, desde la tumba, me había tendido la mano.
Recordé la primera vez que lo vi. Mi padre me había llevado a su casa en las Lomas, presentándome como si yo fuera una mercancía en exhibición. Arturo estaba sentado en su silla de ruedas, conectado a un tanque de oxígeno, con la piel casi traslúcida y los ojos hundidos. Esperaba encontrar a un viejo rabo verde, a un millonario caprichoso y cruel. Pero lo que vi fue a un hombre cansado, un hombre que sabía exactamente cuánto tiempo le quedaba en este mundo.
La imagen de mi “matrimonio” no fue la de una esposa complaciente en la cama, como Valeria insinuaba con asco a mis espaldas. Fue la de una enfermera silenciosa, una compañía en la antesala de la muerte. Durante esos ocho meses, nuestras conversaciones fueron escasas, pero cargadas de un peso extraño. Él me observaba mientras yo leía junto a la ventana o mientras le acomodaba las mantas.
Una tarde, mientras la lluvia golpeaba los cristales de su habitación (una lluvia muy parecida a la de hoy), Arturo tosió débilmente y me llamó. —Mariana —dijo con esa voz rasposa que le costaba tanto esfuerzo sacar—. ¿Por qué no huyes? Yo me quedé petrificada, sosteniendo el vaso de agua que le iba a dar. —No sé de qué me habla, Arturo. Esta es mi casa ahora. Es mi deber estar aquí. Él soltó una risa seca, que terminó en otro ataque de tos. —Tu deber… —murmuró, mirándome con una lucidez que daba miedo—. Tu padre es un buitre, Mariana. Y tu madre le sostiene las alas. Pero tú… tú eres un pájaro al que le cortaron las plumas antes de aprender a volar. Crees que les debes la vida, pero ellos te la están cobrando en abonos chiquitos, con intereses impagables.
Yo nunca le respondí. Bajé la mirada y le di el agua. Pero él lo sabía. Lo supo desde el primer instante. Arturo no compró a una esposa joven; Arturo compró un asiento de primera fila para ver caer a mi padre, y en el proceso, decidió dejarme la llave de mi propia celda. La cláusula de su testamento no fue un castigo para mí, fue una armadura. Si él simplemente me hubiera dejado el dinero, mi padre me habría llevado a los tribunales, me habría acosado hasta volverme loca, o mi madre me habría chantajeado emocionalmente hasta exprimir el último centavo. Al condicionar el fondo a mi renuncia familiar, Arturo me dio la única excusa inquebrantable para mandarlos al diablo.
Guardé el anillo en el bolsillo de mi saco. Me puse de pie. Ya era de noche. La ciudad brillaba a mi alrededor, hostil y hermosa a la vez. Caminé hasta Reforma y levanté la mano. Un taxi libre, un Tsuru destartalado, se detuvo frente a mí. —¿A dónde, güerita? —me preguntó el chofer, un señor de bigote poblado y mirada amable, al verme empapada y temblando. —A un hotel. El que sea. Cerca del centro, por favor.
El trayecto fue un borrón de luces y el sonido de la radio tocando cumbias viejas. Me recargué en el asiento trasero, cerrando los ojos. Ya no iba a volver a la casa de las Lomas. No iba a pisar Coyoacán. Todo lo que tenía cabía en mi bolso: mi identificación, mi celular y la copia del documento que el licenciado González me había entregado.
Esa noche, en una habitación modesta de un hotel en la colonia Centro, apagué mi teléfono. No necesitaba encenderlo para saber lo que estaba pasando. Podía imaginar los gritos histéricos en la casa de mis padres. Mi padre, destrozando cosas en su despacho, maldiciendo mi nombre, llamando a sus abogados “de confianza” para tratar de buscar un hueco legal en el testamento, solo para estrellarse contra la pared de sus propios delitos fiscales y el expediente que González amenazó con entregar al Ministerio Público. Mi madre, tomando pastillas para los nervios, llorando en la sala, preguntándose en qué momento su “niña buena” se había vuelto tan “despiadada”. Valeria, viendo cómo su futuro de lujos financiados con el sufrimiento ajeno se desmoronaba como un castillo de naipes.
Pensar en ellos ya no me daba lástima. El dolor se había transformado en un caparazón endurecido. Habían jugado con mi vida, habían lucrado con mi desesperación, y cuando la jugada les salió mal, esperaban que yo pagara los platos rotos. No más. Se acabó.
Pasaron tres días. Tres días en los que no salí de la habitación del hotel más que para bajar a comprar comida en una fonda de la esquina y ropa barata en el tianguis. Jeans, camisetas de algodón, unos tenis. Me quité el disfraz de la viuda millonaria. Al cuarto día, compré un chip nuevo para mi celular y llamé al despacho de González.
—Señorita Mariana —contestó el abogado, su voz sonaba menos formal, casi paternal—. Me alegra escucharla. Temía que su familia la hubiera interceptado. —No saben dónde estoy, licenciado. Y quiero que siga así. —Han estado llamando sin parar, amenazando con demandas. Pero se retractan cada vez que menciono las pruebas del fraude. Cobardes, como siempre. Todo el papeleo del fideicomiso está listo. Los fondos están asegurados a su nombre. —Gracias, licenciado. ¿Qué procede ahora? —Lo que usted quiera. El mundo entero es suyo. Solo le aconsejo una cosa: váyase. Váyase de esta ciudad por un tiempo. Deje que la tormenta pase, que ellos se hundan en su propia miseria. Usted tiene la vida entera por delante.
Y tenía razón.
Esa misma tarde, fui a una sucursal bancaria. Con los documentos en regla, retiré suficiente efectivo para los próximos meses. Ver los números en la pantalla del cajero fue surrealista. Arturo no mentía; era suficiente para vivir, para empezar de cero sin lujos obscenos, pero sin preocupaciones.
Tomé un taxi hacia la TAPO, la terminal de autobuses del oriente. La inmensa cúpula del edificio estaba llena de gente corriendo, abrazándose, despidiéndose. Gente con bolsas de mercado, familias enteras, estudiantes. Yo me mezclé entre ellos, siendo una más. Me acerqué a las taquillas y miré los destinos. Oaxaca. Chiapas. Veracruz. Yucatán.
—Un boleto para Mérida, por favor —le dije a la cajera—. Solo de ida.
El viaje en autobús duró horas interminables. Vi por la ventana cómo el gris caótico de la Ciudad de México se iba quedando atrás, reemplazado por carreteras oscuras, campos estrellados, pequeños pueblos dormidos. Con cada kilómetro que me alejaba de la capital, sentía que una costra invisible se me caía de la piel.
Traté de dormir, pero los recuerdos seguían atacándome en oleadas. Recordé el día de mi graduación de la preparatoria. Yo quería estudiar literatura, quería irme a la UNAM. Pero mi padre se rio en mi cara. “De eso no se vive, Mariana. Te vas a casar con alguien que nos sirva. Tú eres el plan de retiro de esta familia”. En aquel entonces, yo lloré en silencio, creyendo que era mi culpa no ser lo suficientemente lista o valiosa para otra cosa. Me tragaron el cuento del deber filial. En la cultura mexicana, te enseñan desde que tienes uso de razón que la familia es sagrada, que a los padres no se les cuestiona, que su sacrificio debe pagarse con tu obediencia ciega. Te amarran con cadenas invisibles de culpa, haciéndote creer que si no pones la otra mejilla, eres una malagradecida.
Pero la familia no es la sangre que compartes. No es un contrato donde tú pagas con tu alma por el techo y la comida que te dieron cuando no pediste nacer. Mi verdadera familia habría preferido vivir bajo un puente antes que venderme a un hombre moribundo. Arturo, un extraño resentido con la vida y con su propia soledad, tuvo más compasión por mí en ocho meses que mis propios padres en veintiséis años.
Cuando el sol comenzó a salir, tiñendo el cielo de un naranja violento y hermoso, estábamos cruzando hacia el sureste. El paisaje se volvió verde, denso, vibrante. El calor húmedo se empezó a filtrar por el aire acondicionado del autobús.
Llegué a Mérida al mediodía. El golpe de calor al salir de la terminal fue casi sofocante, pero olía a tierra limpia, a flores, a vida. Caminé por el Paseo de Montejo, observando las casonas antiguas, escuchando el acento cantadito de la gente, perdiéndome en una ciudad que no sabía mi nombre, ni mi pasado, ni el precio que alguna vez me pusieron.
Encontré un pequeño cuarto en renta en una casa cerca del barrio de Santa Ana. La dueña, doña Carmen, una mujer de sonrisa amplia y manos arrugadas, me ofreció un vaso de agua de chaya con limón nada más cruzar la puerta. —Te ves cansada, mi niña —me dijo, sin juzgar la única mochila que traía conmigo—. Aquí vas a dormir tranquila. No hay ruido, nomás los pájaros en la mañana.
Esa noche, acostada en una cama sencilla, escuchando el zumbido de un ventilador de techo, sentí una paz absoluta. No había alfombras persas, no había candelabros de cristal ni criados caminando de puntillas. No había deudas millonarias, ni chantajes, ni miradas de reproche.
Pasaron las semanas, y luego los meses. Fui construyendo mi nueva rutina. Comencé a tomar clases de literatura en una universidad local, pagando mi propia colegiatura sin tener que rendirle cuentas a nadie. Conseguí un trabajo de medio tiempo en una librería en el centro; no necesitaba el dinero, pero necesitaba el contacto humano, necesitaba sentir que yo podía valerme por mí misma, ganarme mis propios pesos, sentir la dignidad del trabajo honesto.
De mi familia, no supe nada directamente. Me enteré por casualidad, buscando noticias de la Ciudad de México en internet. Mi padre había sido investigado por el SAT. Se declaró en bancarrota oficial (esta vez, una de verdad) y la casa de Coyoacán fue embargada por el banco. Valeria, según vi en las redes sociales de una antigua conocida, se había casado apresuradamente con un hombre que le doblaba la edad, repitiendo el ciclo, pero esta vez, por voluntad propia y desesperación. Y mi madre… mi madre simplemente desapareció de los círculos sociales que tanto amaba, escondida en su propia vergüenza, incapaz de dar la cara ante la caída de su imperio de mentiras.
No sentí alegría al saberlo. Tampoco sentí tristeza. Sentí una indiferencia fría, la misma indiferencia con la que miras la cicatriz de una herida muy vieja que ya no duele. Ellos habían labrado su propio destino. Cayeron en la misma trampa que me tendieron.
A veces, cuando camino por el centro de Mérida por las tardes, con el cielo pintándose de morado, pienso en Arturo. Pienso en el hombre gris, tosiendo en su inmensa cama, orquestando su venganza maestra contra un parásito, y regalándole la libertad a un pajarito herido. Fui al Monte de Piedad un día y empeñé el anillo de compromiso. Con ese dinero extra, hice un donativo anónimo a una clínica para pacientes con enfermedades respiratorias en la capital. Fue mi forma de decirle gracias. De decirle que su última voluntad había rendido frutos.
Hoy soy libre. Y esa libertad tiene el precio del exilio, el peso de ser “la mala del cuento” en la versión de mi familia. Pero me tiene sin cuidado. Prefiero ser la villana libre en mi propia historia, que la mártir sacrificada en el altar de su codicia.
Ya no soy la moneda de cambio de nadie. Soy Mariana. Y por primera vez en mi vida, el futuro que tengo por delante es un libro con las páginas completamente en blanco, esperando a que yo, y solo yo, empiece a escribir.
