Llovía a cántaros y el agua golpeaba con furia las ventanas. Yo estaba ahí, pegada al rincón de ese inmenso cuarto que no era mío, temblando de puro pánico. Apenas tenía 18 años cuando mi papá decidió que yo era el precio exacto para pagar todo lo que él debía. Había perdido casi todo apostando y, cuando ya no le quedó nada, me entregó a mí.

Todavía me acuerdo de la mirada de Patricia, mi madrastra, acomodándome un collar en el cuello: “Más te vale sonreír, niña, ese hombre nos acaba de salvar de la calle”. Se refería a Alonso Villareal. En toda la región decían que pesaba más de 150 kilos, que era un enfermo cruel y que vivía escondido porque estaba deforme.

Cuando la puerta de la habitación se abrió esa noche, sentí que el corazón se me paraba de golpe. Él entró sin saco, apoyándose pesado en su bastón, respirando con muchísima dificultad. Yo di un paso para atrás, arrinconándome contra la pared, muerta de miedo. Él se dio cuenta al instante, me vio a los ojos y me dijo bajito: “Me tienes miedo… y no te culpo”.

Pero no se acercó a la cama. Caminó arrastrando los pies hasta sentarse frente a la chimenea y soltó una vieja carpeta de cuero sobre la mesa.

“Siéntate, Emilia”, me dijo con voz seca. “Esta noche no será de bodas. Será de verdades”.

Yo obedecí, tiesa, mientras él abría la carpeta.

“Tu padre no me vendió una esposa”, me soltó de repente, sin rodeos. “Me vendió una oportunidad de salvarte”.

¿Salvarme de qué?, le pregunté frunciendo el ceño.

Él sacó un documento gastado y pronunció un nombre. El nombre de un hombre en quien yo confiaba ciegamente.

Parte 2

Emilia se quedó inmóvil, con las manos apretadas sobre la tela de su vestido hasta que los nudillos se le pusieron blancos. El silencio en aquella enorme y lúgubre habitación pesaba mucho más que la tormenta que azotaba los ventanales de la hacienda. Las gotas de lluvia repiqueteaban furiosas, pero a ella solo le retumbaba en la cabeza la palabra “veneno”.

—¿Quién? —preguntó al fin, con un hilo de voz que apenas logró salir de su garganta reseca.

Alonso, “El Gigante de San Miguel”, bajó la mirada hacia las brasas que ardían débilmente en la chimenea. La luz anaranjada iluminaba su rostro hinchado, y por primera vez, Emilia no vio la monstruosidad que todos en el pueblo murmuraban, sino un cansancio infinito.

—Mi tío, Ernesto Villareal —respondió él, escupiendo el nombre con un asco profundo—. El hermano menor de mi padre. Lleva años esperando mi muerte para quedarse con la hacienda, con las minas de plata y con todo lo que sostiene a más de doscientas familias que dependen de nosotros.

Emilia sintió un escalofrío que le recorrió toda la espina dorsal. La crueldad de la alta sociedad la conocía bien; su propio padre la había vendido para pagar deudas de juego. Pero esto… esto era asesinato a fuego lento.

—¿Y por qué no lo denuncia a las autoridades? —preguntó ella, dando un tímido paso al frente.

Alonso soltó una risa seca, que terminó en una tos gutural que le sacudió todo el cuerpo.

—Porque no basta con sospechar, Emilia —dijo, limpiándose el sudor frío de la frente—. Él tiene a los médicos, a los abogados, a los jueces y hasta a los políticos en su nómina. Los tiene comprados a todos. La gente allá afuera cree que soy obeso por flojo, por tragón, por vicioso. Pero la verdad es que mi cuerpo se hinchó por la toxicidad del veneno que me han dado a escondidas. Mi corazón falla. Mis pulmones se llenan de líquido. Me estoy ahogando desde adentro, Emilia. Y nadie quiere verlo.

Ella lo miró fijamente. Por un instante, la imagen del ogro despreciable se hizo pedazos. No había monstruo. Había un hombre enfermo, arrinconado, atrapado en una guerra silenciosa y letal dentro de su propia casa.

—¿Y yo qué tengo que ver en todo esto? —reclamó ella, con la voz un poco más firme.

Alonso levantó la vista y la observó con una intensidad que le atravesó el pecho.

—Te elegí porque todos te subestiman —dijo él, sin parpadear—. Tu padre, tu madrastra Doña Patricia, el cobarde de Leonardo, la sociedad entera. Te ven como una muchacha bonita, ingenua, un objeto fácil de romper y de usar. Pero yo vi tus cartas a los administradores de la casa en la capital. Vi cómo corregías las cuentas que tu padre ni siquiera entendía por estar ahogado en tequila. Vi tu inteligencia, Emilia.

Emilia tragó saliva, desconcertada. Nadie, en sus dieciocho años de vida, le había hablado así. Nunca la habían visto como algo más que un adorno o un problema financiero.

—No necesito una esposa para adornar mi mesa ni para presumirla en la sociedad —continuó Alonso, cerrando la carpeta de cuero—. Necesito una aliada. Alguien que aprenda rápido cómo funciona todo esto. Alguien que pueda sostener mi nombre y proteger estas tierras si yo caigo.

Ella miró la carpeta, luego la enorme cama matrimonial, y finalmente lo miró a él. La tensión en el cuarto era palpable.

—¿Y mi cama? —preguntó, directa, esperando la trampa.

Alonso apartó los ojos, con un respeto que desarmó sus defensas.

—No tocaré tu cama —murmuró—. No mientras no seas tú quien me lo pida. Desde mañana, vas a compartir mi despacho, Emilia, no mi vergüenza.

Esa noche, Emilia no pegó un ojo. Se quedó sentada en el borde de la cama, escuchando la respiración pesada de Alonso desde el sillón. Cuando el primer rayo de sol se asomó entre las nubes grises, ella ya había tomado una decisión. Apareció en el despacho de la hacienda con el cabello recogido firmemente, un vestido sencillo y una mirada que no admitía dudas.

Alonso ya estaba ahí, sentado frente a un escritorio de caoba sepultado entre libros de contabilidad, mapas polvorientos, telegramas urgentes y frascos de medicina con etiquetas borrosas.

—Llegaste temprano —dijo él, alzando una ceja.

—Usted dijo que se está muriendo —respondió Emilia, cruzándose de brazos—. No conviene perder tiempo, ¿no cree?

Por primera vez desde que se conocieron, Alonso sonrió. Fue una sonrisa breve, pero genuina.

Durante los siguientes meses, la biblioteca y el despacho se convirtieron en su refugio y en su campo de entrenamiento. Él le enseñó absolutamente todo. Cómo llevar las cuentas de las minas, cómo leer los contratos de los trabajadores, quiénes eran los administradores leales y quiénes los buitres. Le enseñó a detectar los sobornos escondidos bajo palabras elegantes y las deudas ocultas de su tío Ernesto. También vigilaron los movimientos de Leonardo Sáenz desde la sombra.

Emilia aprendía con una rapidez voraz. Demasiado rápido para el gusto de muchos en la casa. En los pasillos de la hacienda y en el pueblo empezaron a murmurar. Que la muchacha vendida ahora daba las órdenes. Que la esposa del “monstruo” revisaba los libros de contabilidad a punta de lápiz. Que no le temblaba la mano para despedir a capataces abusivos y que hablaba con los abogados y banqueros como si hubiera nacido para mandar.

Una tarde calurosa de octubre, Emilia estaba sola en el despacho, rodeada de polvo y papeles amarillentos. Alonso dormitaba en un sillón cercano, exhausto. Ella cruzó dos libros de registro y frunció el ceño. Algo no encajaba.

Se levantó, se acercó a Alonso y le tocó el hombro con suavidad. —Patrón… —murmuró ella (a veces le llamaba así cuando hablaban de negocios)—, aquí falta plata.

Alonso abrió los ojos, pesados, y se incorporó con esfuerzo. —¿Cuánta? —preguntó.

—Casi un treinta por ciento de la producción de este trimestre. Y lo peor es que los gastos de transporte subieron. Eso no cuadra ni tantito. Alguien está robando y facturando fletes fantasmas.

Alonso cerró los ojos y soltó un suspiro áspero. —Esa mina la maneja uno de los hombres de confianza de mi tío.

Emilia apretó la mandíbula. Sus ojos se oscurecieron. —Entonces, hoy mismo deja de manejarla. Voy a mandar a cancelar su firma en el banco.

Desde ese preciso día, Emilia dejó de ser la víctima de su propia historia. Se convirtió en una fuerza implacable, en el muro que protegía a “El Gigante”.

Pero la realidad física de Alonso era cruel. Mientras ella crecía en autoridad y confianza, él se apagaba como una vela sin oxígeno. Había noches en que la acumulación de líquido en los pulmones no le permitía respirar acostado. Emilia se quedaba a su lado, en vela, leyendo informes bajo la luz de una lámpara de aceite, dándole sus medicinas amargas a la hora exacta y limpiándole el sudor helado con un paño frío.

Poco a poco, el miedo que Emilia le tenía desapareció por completo. Y en su lugar, empezó a crecer una rabia ardiente. Rabia por la muerte injusta de Clara, la hermana de Alonso. Rabia por lo que le estaban haciendo a él. Rabia por ella misma, por haber sido humillada. Y rabia por todas las mujeres que, como ella, eran convertidas en moneda de cambio por hombres cobardes.

El verdadero golpe llegó una fría mañana de marzo.

Emilia estaba tomando café cuando las pesadas puertas del comedor principal se abrieron de golpe, chocando contra las paredes. Entró Ernesto Villareal. Era un hombre delgado, con un traje impecable y un bigote perfectamente recortado. Detrás de él venía un médico desconocido, un tipo pálido con un maletín de cuero negro.

—Vengo por mi sobrino —dijo Ernesto, con una voz cargada de falsa preocupación, mirando a Emilia con desdén—. Me informan que Alonso ya no está en condiciones de administrar absolutamente nada. Nos vamos a hacer cargo de la hacienda.

Emilia dejó la taza en el plato de porcelana, sin hacer ruido. Se levantó despacio, alisándose la falda del vestido, plantándose frente a él.

—Usted no tiene permitido entrar a esta casa —le advirtió, con la voz fría como el hielo.

Ernesto soltó una carcajada burlona, resonando en las altas paredes del comedor. —Ay, mijita —dijo, usando un tono condescendiente que le revolvió el estómago a Emilia—. No confundas un anillo de matrimonio con poder. Todos en este maldito pueblo sabemos lo que eres: una pobre muchacha arruinada, comprada por lástima para hacerle compañía a un gordo moribundo. Hazte a un lado.

Los pocos sirvientes que estaban en el salón bajaron la mirada, intimidados. Pero Emilia no retrocedió ni un milímetro.

—Dé otro paso —le dijo, clavándole la mirada—, y antes de la hora de la comida estará completamente arruinado.

Ernesto dejó de sonreír por una fracción de segundo, antes de recuperar su arrogancia. —¿Tú me vas a arruinar a mí? ¿Tú?

Emilia metió la mano en el bolsillo de su saco y sacó un grueso fajo de papeles doblados. —Compré sus pagarés, Ernesto —dijo ella, saboreando cada palabra—. Debe cuatrocientos mil pesos, repartidos entre banqueros de la capital, Veracruz y Puebla. Y por si fuera poco, también tengo la declaración firmada del administrador de la mina que usted robó. Dice que usted mismo le ordenó sacar la plata por rutas falsas. Es un delito federal.

La sonrisa de Ernesto se borró de tajo. Su rostro se volvió del color de la ceniza.

El médico que venía con él dio un paso nervioso hacia atrás, chocando su maletín contra una silla. Y ahí, en un pequeño descuido, la placa de bronce del maletín quedó a la vista. Emilia la leyó: Dr. Mauro Ledesma.

Ledesma.

El cerebro de Emilia unió las piezas a una velocidad vertiginosa. Ese era el mismo apellido del médico que había firmado el certificado de defunción de Clara. Todo encajó con una claridad horrible y asquerosa.

—Usted no vino a revisarlo —dijo Emilia, dando un paso hacia el médico, con los ojos echando chispas—. Usted vino a terminar de matarlo.

El doctor Ledesma palideció, retrocediendo hacia la puerta grande. Viéndose acorralado, Ernesto llevó la mano temblorosa hacia el interior de su saco, intentando sacar una pistola pequeña.

Pero Emilia no estaba sola. Los capataces y hombres de confianza de Alonso, que habían escuchado los gritos, ya estaban en la puerta detrás de él. Lo derribaron en cuestión de segundos, inmovilizándolo en el suelo frío mientras el arma salía disparada por el piso.

Desde lo alto de la escalera de caoba, se escuchó una voz ronca y pesada. —Amárrenlos.

Todos levantaron la vista. Alonso estaba de pie, aferrado con ambas manos al barandal. Estaba blanco como un papel, le costaba horrores jalar aire, pero sus ojos ardían con una furia inquebrantable.

—Mi esposa acaba de salvarme la vida —dijo él, mirando a Ernesto con asco.

Y, tras pronunciar esas palabras, las rodillas de Alonso cedieron. Se desplomó como un saco de plomo en el descanso de la escalera.

Emilia gritó, corriendo hacia él antes que todos los demás. —¡Llamen a Don Efraín! ¡Ahora, carajo, rápido! —ordenó a gritos a los sirvientes, mientras sostenía la cabeza de Alonso en su regazo.

Don Efraín, el único médico de confianza de la familia y de la hacienda, llegó esa misma tarde galopando a todo lo que daba su caballo. Durante tres días interminables, nadie, aparte de Emilia y el doctor, entró ni salió de la habitación principal.

Mientras Don Efraín luchaba por mantener a Alonso con vida, Emilia no perdió el tiempo. Bajó a las caballerizas donde tenían atados a Ernesto y al doctor Ledesma. Interrogó a Ledesma, mostrándole documentos, careándolo con testigos y amenazándolo con hundirlo en la cárcel por homicidio premeditado, hasta que el hombrecillo miserable se quebró en llanto.

Confesó absolutamente todo. Reveló que Ernesto Villareal le había pagado una fortuna durante años para administrarle a Alonso dosis pequeñas y calculadas de veneno, diseñadas para simular insuficiencia cardíaca y obesidad mórbida. Y lo peor… confesó que Leonardo Sáenz, el ex prometido de Emilia, estaba metido hasta el cuello en el plan.

La verdad era mucho peor de lo que Emilia había imaginado en sus pesadillas más oscuras. El plan de Leonardo era macabro: primero usaría a Emilia enamorándola, para casarse con ella y quedarse con las tierras y minas de su herencia cuando cumpliera 21 años. Después, cuando Alonso finalmente muriera envenenado, Leonardo iba a reclamar otra gran tajada de los negocios de la región a través de sus tratos corruptos con Ernesto. Leonardo no había huido porque le asustara la pobreza de Don Ramiro. Había huido porque el plan ya estaba en marcha y ella ya no le servía.

Cuando los agentes federales llegaron desde la Ciudad de México, solicitados por telegrama, Emilia les entregó todo en bandeja de plata. Encontraron pruebas listas, firmas falsificadas, cartas incriminatorias entre Leonardo y Ernesto, y los frascos del veneno escondidos en el consultorio de Ledesma.

Ernesto fue sacado de la hacienda esposado. El médico Ledesma también. Y a Leonardo Sáenz lo interceptaron intentando escapar hacia Tampico; lo detuvieron en la estación de tren, sudando de miedo, antes de que pudiera subir al vagón.

La alta sociedad de la capital, esa misma gente que se había reído en la iglesia viendo a Emilia caminar al altar, cambió su discurso de un día para otro. Empezaron a murmurar que Emilia Castañeda siempre había sido “muy lista”, que siempre tuvo “carácter”. Qué poca madre, pensaba Emilia cuando leía las cartas sociales.

Pero la justicia legal y el chisme no bastaban. Alonso seguía debatiéndose entre la vida y la muerte en la cama de la hacienda.

Don Efraín salió al pasillo, frotándose los ojos cansados. Fue claro y brutal. —El veneno lleva años incrustado en los órganos de su cuerpo, muchacha —le dijo a Emilia, con tristeza—. Si no intentamos limpiarlo con un tratamiento agresivo, se muere esta misma semana. Pero si lo intentamos, el esfuerzo puede provocarle un paro y matarlo también.

Emilia no titubeó ni un segundo. Lo miró a los ojos y sentenció: —Entonces lo intentamos. No lo voy a dejar morir sin pelear.

Los días siguientes fueron una maldita pesadilla. Alonso deliraba por las fiebres altísimas. En medio de los espasmos, llamaba a los gritos a su hermana Clara, le pedía perdón por no haberla podido salvar. Temblaba de dolor en la cama mientras su cuerpo batallaba por expulsar el líquido tóxico. Le administraron infusiones constantes, baños de agua caliente con hierbas, remedios amargos que lo hacían vomitar y sangrías que lo dejaban pálido y sin una gota de fuerza.

Emilia no se apartó de esa cama. Ni una sola noche.

Las mujeres del servicio le rogaban llorando que fuera a descansar, que ellas lo cuidarían. Ella se negaba. Seguía ahí, sentada en una silla de madera, sosteniéndole la mano gigante a su marido, limpiándole la frente.

Una madrugada, mientras afuera caía una tormenta tremenda que hacía retumbar el techo, la respiración de Alonso se volvió errática. Y luego, simplemente se detuvo. Dejó de respirar.

Don Efraín, que dormía en un sillón, se acercó apresuradamente, le tomó el pulso y bajó la cabeza, derrotado. —Se nos va, Emilia. Ya no hay nada qué hacer —susurró el viejo médico.

Emilia sintió que el mundo se le partía en dos. Se subió a la cama de un salto, sin importarle la decencia ni los modales. Tomó el rostro pálido y sudoroso de Alonso entre sus manos y le habló con una furia cruda, desesperada, llena de un amor que le quemaba las entrañas.

—¡Alonso Villareal! —le gritó, con la voz rota por las lágrimas—. ¡Usted no me sacó de una casa llena de lobos para dejarme sola en medio de esta guerra! ¡Me prometió verdades! ¡Me prometió un maldito despacho! ¡Me prometió que no iba a rendirse! ¡Así que respire! ¡Respire, carajo!

El silencio en el cuarto fue sepulcral. Por un instante eterno, no pasó absolutamente nada.

Y entonces, el pecho masivo de Alonso dio un respingo brusco. Se movió. Una vez. Otra vez. Soltó una bocanada de aire profundo y ronco, y luego volvió a respirar, débil, pero constante.

Emilia se derrumbó sobre su pecho y lloró. Lloró como no había llorado ni siquiera el día de su trágica boda.

Meses después, el famoso mito de “El Gigante de San Miguel” comenzó a desaparecer de los chismes de los pueblos. Y no porque Alonso dejara de existir, sino porque toda la mentira, literalmente, se desinfló.

Al estar libre del veneno que Ernesto le suministraba, su cuerpo empezó a sanar. Se desinflamó drásticamente, perdiendo docenas de kilos de pura retención de líquidos. Su rostro recuperó los ángulos marcados y el color vivo de un hombre sano. Sus piernas, que antes no soportaban su propio peso artificial, volvieron a sostenerlo con firmeza.

Una mañana clara, Alonso dejó el pesado bastón de plata olvidado junto al escritorio del despacho, abrió la puerta de cristal y caminó solo hasta el centro del jardín principal. Emilia lo observó desde el balcón, bañada por la luz del sol. Seguía siendo un hombre grande, de hombros anchos, fuerte e imponente. Pero nunca había sido el monstruo del que todos hablaban. Era simplemente el hombre que la había visto como un ser humano cuando todos los demás la querían vender.

Cuando Alonso estuvo completamente recuperado y fuerte, empacaron maletas y viajaron juntos a la Ciudad de México. El motivo oficial: arreglar temas de los bancos. El motivo real: cerrar el círculo.

Entraron de brazo al salón de uno de los bailes más exclusivos de la alta sociedad, donde la crema y nata de la colonia Roma esperaba ver llegar a una viudita rica y fácil de manipular, o a una esposa deprimida y marchita.

Pero lo que vieron los dejó mudos.

Emilia entró caminando con la frente en alto, irradiando seguridad, enfundada en un vestido azul profundo que marcaba su figura. Alonso iba a su lado. Caminaba erguido, con un traje negro que ahora le quedaba perfecto, luciendo elegante, poderoso y escandalosamente vivo. La sala entera cortó la música y las conversaciones se apagaron.

Doña Patricia, la madrastra, no tardó en acercarse arrastrando su vestido, abriéndose paso entre los invitados con esa sonrisa venenosa y cínica de siempre.

—Ay, mija. No olvides de dónde saliste, Emilia —le susurró cerca del oído, creyendo que aún tenía poder sobre ella—. Tu matrimonio empezó como un sucio trato para pagar deudas. Si yo abro la boca, puedo hacerlo un escándalo y arruinarte en los periódicos.

Emilia no tuvo que decir ni una palabra. Antes de que pudiera contestar, Alonso se interpuso, mirando a Patricia desde su imponente altura.

—Y yo puedo comprar el día de mañana cada una de las deudas de juego que su marido sigue acumulando, Doña Patricia —dijo Alonso, con una calma letal—. Y, si me provoca, la entrego a las autoridades por extorsión antes de que termine la noche y la dejo en la calle sin un peso.

La mujer se quedó blanca como la cera. Retrocedió torpemente. Detrás de ella estaba Don Ramiro, el padre de Emilia. Se veía más viejo, cansado, marchito por el alcohol y completamente derrotado. No dijo absolutamente nada, ni siquiera la miró a los ojos.

Por primera vez en su vida, Emilia no sintió ni una pizca de miedo al verlos. Al contrario, sintió una profunda lástima. Ya no tenían poder sobre ella.

Esa misma noche, de regreso en el despacho de la casa familiar en la capital, Alonso encendió la chimenea y sirvió dos copas de coñac. Sobre la mesa de roble, había dejado un fajo de documentos legales.

—Tu herencia y tus propiedades ya están protegidas legalmente —le dijo él, pasándole una de las copas—. Leonardo nunca podrá tocarlas. Además, puse una fuerte cantidad de dinero a tu nombre en el banco. Tienes autonomía financiera. Si quieres, mañana mismo iniciamos el trámite para anular este matrimonio ante la ley y la iglesia. Eres libre, Emilia. Ya no me debes nada.

Emilia tomó la copa de cristal. Miró los papeles sobre la mesa. Luego, los tomó con la mano libre y, sin pensarlo, los arrojó directamente al fuego de la chimenea. Las llamas consumieron los documentos en segundos.

Alonso abrió los ojos, sorprendido. Dio un paso al frente. —Emilia… ¿Qué haces?

—No me quedo porque le deba algo, Alonso —dijo ella, con la voz quebrada pero firme, acortando la distancia entre ellos—. Me quedo porque usted fue el primero y el único en este mundo que no me vio como un precio. Usted me vio como a una persona.

Él tragó saliva, visiblemente conmovido, pero intentó mantener la distancia. —No confundas gratitud con amor, Emilia. Has pasado por mucho.

—No lo confundo —le respondió ella, tajante. Levantó la mirada hasta conectar con esos ojos inteligentes y serenos que había visto el día de su boda. —Lo amo.

Alonso se quedó sin aliento. Lentamente, estiró sus manos grandes y tomó las de ella, con la misma inmensa delicadeza de aquella lluviosa noche en la iglesia.

—Yo te amo desde aquel día en que llegaste a mi despacho antes del amanecer —le confesó, con la voz ronca por la emoción—. Desde que te paraste frente a mí y me hablaste de frente, como si mi vida todavía valiera la pena ser vivida.

Los años pasaron, y la Hacienda El Rosario dejó para siempre de ser conocida en los chismes de los pueblos como la guarida maldita del monstruo. Se transformó por completo. Emilia y Alonso la convirtieron en una escuela para niñas huérfanas sin familia, en una clínica comunitaria para los trabajadores de las minas, y en un refugio seguro para mujeres que no tenían a dónde ir ni quién las defendiera.

Emilia, la mujer que había sido vendida para pagar deudas, era ahora quien dirigía las cuentas de la hacienda y de las empresas, multiplicando el dinero y la prosperidad de la región. Alonso no tomaba una sola decisión sin consultarla a ella primero. Eran un equipo invencible. Tuvieron dos hijos fuertes y sanos, que crecieron corriendo por los jardines iluminados de El Rosario.

Pero a pesar de la felicidad, jamás, bajo ninguna circunstancia, permitieron que nadie en la sociedad dijera que Alonso la había “salvado” a ella de la ruina.

Porque la verdad íntima que ellos compartían era muchísimo más fuerte que los cuentos de hadas. Ella no fue rescatada mágicamente por un hombre inmensamente rico. Y él no fue curado de sus males solo por las atenciones de una esposa fiel.

Se salvaron mutuamente, con uñas y dientes, en medio del barro y la traición.

Y muchos años después, cuando alguien en alguna cena elegante les preguntaba con morbo cómo había empezado aquella legendaria historia de amor, Emilia simplemente tomaba la mano de su esposo, sonreía con orgullo y decía:

—Me llevaron arrastrando al altar creyendo que me entregaban en las garras de un monstruo. Pero esa misma noche lluviosa descubrí que el verdadero monstruo… era la gente que me había vendido.

FIN