Parte 1:

El viento de octubre calaba hasta los huesos en ese parque olvidado de la colonia Santa Lucía. Las palomas revoloteaban sobre el camino húmedo mientras yo intentaba que mis manos no temblaran.

Llevaba nueve días intentando ser invisible. Nueve días desde que tomé a mi pequeña Lupita, de apenas cinco años, en brazos, agarré la mano de Valeria, de siete, y salí descalza de nuestra propia casa a la medianoche. Huíamos de la furia de Tristán. Había soportado sus glps por mucho tiempo, pero la noche que lo hizo frente a mis niñas, algo dentro de mí se agrietó lo suficiente para dejarme ver la salida.

Esa tarde fría de martes, estábamos sentadas en una banca de madera astillada, rodeadas de juegos de metal oxidado y hojas secas que nadie barría. Estábamos comiendo arroz y frijoles de un recipiente de unicel que compré en una tienda de conveniencia con los últimos once pesos con cuarenta centavos que llevaba en el bolsillo. Intenté sonreír y fingir que era un picnic.

Pero Valeria me miró con esos ojos demasiado quietos, demasiado viejos para su edad. Ella entendía que yo llevaba cuatro noches durmiendo sentada en el coche para protegernos. Entendía que comer despacio hacía que la comida durara más.

Entonces, mi niña hizo la primera pregunta que me destrozó:

—Mamá, si comemos hoy… ¿mañana nos vamos a quedar sin comida?.

Me quedé completamente inmóvil. Tragué saliva, intentando respirar despacio, pero la segunda pregunta me cortó la respiración.

—¿Y si regresamos a la casa, mi papá te va a p*gar otra vez?.

Las abracé a las dos con todas mis fuerzas, besando sus cabecitas para no desmoronarme ahí mismo frente a ellas. No sabía qué contestar. Él se había encargado de demoler lentamente todos mis puentes, aislándome y humillándome frente a cualquiera.

De pronto, la grava del camino crujió.

A unos metros de nosotras, un hombre de unos sesenta años se detuvo. Su tamaño y sus hombros imponían. Las mujeres que hemos vivido el mltrat aprendemos a leer el cuerpo de los hombres con la velocidad de un relámpago. Jalé a mis hijas un poco más cerca hacia mí.

Él no dijo nada al principio. Solo esperó en silencio. Luego, se levantó de la banca frente a nosotras y caminó directamente hacia donde estábamos, deteniéndose a una distancia prudente con las manos visibles.

¿QUÉ QUERÍA ESE EXTRAÑO CON NOSOTRAS Y POR QUÉ PARECÍA RECONOCER NUESTRO DOLOR?

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