Parte 1:

El humo del asador me picaba en los ojos, pero no tanto como el nudo que se me atoraba en la garganta. El patio de mi hermano Memo olía a arrachera, chorizo, cebollitas asadas y cerveza cara. Todos reían. Todos brindaban. Todos hablaban fuerte, como habla la gente que nunca teme quedarse sin nada.

Yo me llamo Sebastián. Estaba sentado en la orilla de la mesa con mi camisa más decente, una camisa tan lavada que el cuello ya se vencía. Durante años me levanté a las tres de la mañana para hornear conchas, bolillos, cuernitos y empanadas en el garaje de mi casa, mientras mis hermanos presumían camionetas, viajes y relojes. Ese domingo los miré comer como reyes y esperé a que todos tuvieran el plato lleno.

—Memo… Susana… necesito ayuda —dije, sintiendo cómo el silencio caía de golpe

Mi hermano se limpió la grasa de la boca con una servilleta, sosteniendo su cerveza importada, con su camioneta nueva estacionada afuera. —A ver, Chano. Si vas a pedir prestado, te aviso que ando corto —soltó.

Susana, acomodándose su pesado collar de oro, suspiró con fastidio. —Ay, Sebastián, otra vez con tus emergencias.

Con las manos temblando, saqué un papel doblado. —Es mi ojo —mentí, bajando la vista—. El doctor dice que tengo catarata avanzada. Si no me opero en dos semanas, puedo perder la vista del lado derecho. Cuesta cincuenta mil pesos.

Memo soltó una carcajada seca. —¿Cincuenta mil? ¿Tú crees que el dinero crece en los mezquites? ¿Con tu panadería de garaje me vas a pagar, o cómo?

Susana me miró como si le estuviera arruinando el postre. Me recriminó que debía aprender a administrarme, que Dios ayuda, pero uno debe ser competente. Le recordé que ella se había ido a Europa hacía dos meses, y me contestó que eso era una inversión en su matrimonio. Memo dijo que no iba a descapitalizarse por mi ojo. Lo dijo así, como si mi vista fuera una llanta ponchada. Como si no fuera mi vida

Me levanté despacio. —Está bien. Gracias por la prueba —dije.

Nadie entendió esa última palabra, pero tampoco les importó; siguieron partiendo carne

Lo que ninguno de mis hermanos sabía era que en el bolsillo de mi vieja camisa traía un comprobante doblado mil veces. Un comprobante de que, tres días antes, yo había cobrado cuarenta millones de pesos en el Melate.

¿QUÉ HARÍAS TÚ SI SUPIERAS QUE LA MUJER MÁS POBRE DE LA COLONIA FUE LA ÚNICA QUE TE TENDIÓ LA MANO?

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