Parte 1:

Mi nombre es Mateo. Bajo el brillo de un candelabro de cristal de hace cien años, la élite de la ciudad tomaba champaña, y sus risas ocultaban la frialdad de sus corazones. En el centro de todo estaba don Arturo, un hombre que había construido su imperio silenciando a todo el que se interpusiera en su camino, incluyendo su propio pasado.

Yo no pertenecía a ese mundo. La música de los violines tropezó cuando las pesadas puertas de roble crujieron al abrirse. Entré caminando con paso firme por el piso de mármol, descalzo y cubierto por la mugre de las calles. En mis manos temblorosas, apretaba un pequeño ramo de rosas marchitas.

Ignoré los suspiros ahogados de la multitud y me arrodillé frente a una niña en una silla de ruedas de terciopelo. Era la hija menor de Arturo, una niña mantenida en una jaula de oro, con los ojos perpetuamente llenos de una tristeza que no podía nombrar.

La respiración me fallaba, sentía el frío del mármol en mis rodillas. “Mi mamá dijo que si te daba estas flores antes de que yo hablara”, dije, con la voz quebrada haciendo eco en el repentino silencio del salón, “finalmente me mirarías”.

Arturo dio un paso al frente, con el rostro convertido en una máscara de furia aristocrática. —¿Quién eres tú? ¡Guardias, saquen a este…!

No lo dejé terminar. “Ella dijo que el día que finalmente nos vieras tomados de la mano”, continué, clavando mi mirada en la de Arturo, “entenderías por qué ella nunca me llevó de regreso con ella”.

El sudor frío me corría por la espalda. Estiré el brazo hacia la niña de la silla de ruedas con mi ramo, sabiendo que en cuanto nuestras manos se unieran, el color desaparecería por completo del rostro de ese viejo millonario.

¿QUÉ PASÓ CUANDO ESTE NIÑO DE LA CALLE TOMÓ LA MANO DE LA HIJA DEL MAGNATE FRENTE A TODOS?

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