Parte 1:
El aire en esa mansión de las Lomas olía a perfume caro, champaña y demasiada soberbia. Soy Teresa, tengo 68 años y mis manos aún conservan las cicatrices del cemento y la varilla. Pasé 40 años rompiéndome la espalda levantando edificios en todo México para que a mi hijo, Rodrigo, nunca le faltara nada.
Pero esa noche, en su cumpleaños número 30, el niño al que le di todo me rompió el corazón.
Yo estaba de pie, paralizada, sintiendo el labio partido y la mejilla ardiendo. Frente a mí, mi propio hijo respiraba agitado, con el rostro desfigurado por la ira. Apreté mis manos contra mi modesto abrigo, intentando ocultar cómo me temblaban los dedos.
Todo por una simple caja de papel kraft. No le llevé marcas exclusivas; le llevé una vieja brújula de latón. Era el único recuerdo que me quedaba de su padre, Manuel, quien murió de un infarto dejándome con deudas y un niño de dos años. Rodrigo la abrió con asco, incitado por las burlas de Fernanda, su esposa, y la arrojó a la fuente del jardín.
Cuando le advertí con calma que no olvidara quién había construido esa casa, la vlencia estalló.
Conté cada impacto en silencio. Uno. Dos. Tres. Hasta llegar a treinta. A pocos metros, recargada en un sillón blanco de diseñador, Fernanda no hizo nada por detenerlo. Solo cruzó las piernas, levantó su copa de vino tinto y soltó una risa venenosa.
—Ya era hora de que alguien le pusiera un límite —murmuró ella con desprecio. —Se cree la dueña de todo solo porque fundó la empresa.
En ese microsegundo, dejé de ser la madre ciega que justificaba su crueldad. Me agaché lentamente, caminé hacia la fuente, saqué la brújula mojada y la guardé en mi bolsillo. Di media vuelta y salí por la puerta de caoba en el más absoluto silencio. Rodrigo sonreía con arrogancia, acomodándose su saco italiano, creyendo que había ganado la batalla.
Pero él no tenía la menor idea de la tormenta que estaba por desatarse cuando saliera el sol.
¿QUÉ HARÍAS TÚ SI EL HIJO POR EL QUE DISTE LA VIDA TE HACE ALGO ASÍ EN FRENTE DE TODOS?!
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