—¡Ese muchacho no vuelve a pisar esta casa aunque venga arrastrándose!

Así gritó mi abuela Carmen la tarde que Diego salió del Reclusorio Norte. Yo tenía veintiséis años, y nuestra casa en Nezahualcóyotl se caía a pedazos por las deudas y la humedad. Para toda la familia, mi primo era una vergüenza que acababa de salir de la c*rcel. Decían que solo traería problemas y que no debíamos dejarlo entrar.

Pero mi jefa es de otra madera. Le abrió la puerta. Diego entró con una bolsita vieja y una mirada pesada. Se notaba que alguien afuera ya lo estaba buscando para m*tarlo y quitarle todo.

Se encerró en el cuarto del fondo. Casi ni hablaba, pero empezó a construir algo bien raro en el terreno baldío. Cavaba, ponía mallas y clavaba madera. Yo creía que estaba perdiendo el tiempo mientras nos hundíamos: perdí mi chamba, a mi mamá le dio diabetes y la renta ya nos ahorcaba.

Una noche exploté y le grité. Diego no se enojó. Me miró fijo y soltó: “Mañana ven conmigo. Ya es hora de que veas la verdad”.

Lo seguí por una brecha hasta unas fábricas abandonadas. Cuando abrió un portón oxidado, me quedé sin aire. Había paneles solares y contenedores trabajando en total silencio.

—Todo esto lo hice pensando en nosotros —me dijo.

De golpe, el rechinido seco de una camioneta negra rompió la calma. Mi tío Raúl bajó junto a un tipo de traje oscuro. El aire se puso densísimo. Raúl caminaba seguro, como si ya supiera lo que iba a encontrar ahí. Diego apretó los puños y se puso enfrente de nosotros. El del traje nos midió de arriba a abajo y sentenció que ese lugar no era cualquier cosa.

PARTE 2: EL ORO LÍQUIDO DE NEZA Y LA TRAICIÓN DE LA SANGRE

El viento soplaba levantando la tierra gris de Neza, metiéndose en mis ojos.

El hombre de traje oscuro dio un paso al frente. Sus zapatos lustrados se llenaron de polvo al instante.

Mi tío Raúl se quedó un paso atrás, con las manos en los bolsillos. Su cara reflejaba una mezcla de miedo y avaricia.

—Ya te cargó la ching*dera, Diego —dijo mi tío, con la voz temblorosa pero firme—. Sabíamos que no estabas armando cajoncitos de madera.

Diego no se inmutó. Su postura era la de una fiera acorralada, lista para soltar el primer g*lpe.

—Tú no sabes nada, Raúl —escupió mi primo, sin quitarle los ojos de encima al de traje—. Eres un agachón. Siempre lo fuiste.

El de traje levantó una mano, pidiendo silencio. Llevaba un anillo de oro grueso en el dedo índice.

—Tranquilos, señores —dijo el extraño. Su acento no era de aquí. Parecía del norte, tal vez de Sinaloa o Monterrey—. No venimos a p*lear. Venimos a hacer negocios.

—Aquí no hay nada en venta —respondió Diego, secamente.

Yo estaba paralizado. Mi respiración era tan fuerte que sentía que retumbaba en los contenedores metálicos a nuestras espaldas.

El hombre de traje soltó una carcajada seca, sin gracia.

—Muchacho, saliste del Reclusorio hace unas semanas —dijo el hombre—. ¿De dónde sacaste la lana para armar esta planta purificadora?

Me giré a ver a Diego. ¿Planta purificadora?

—Ese es mi p*do —gruñó mi primo—. Lárguense de mi terreno.

—El terreno está a nombre de tu abuela Carmen —intervino mi tío Raúl, dando un paso al frente—. Y como su hijo, yo represento los intereses de la familia.

—Tú solo representas a tu m*ldita cartera, Raúl —le grité. No pude contenerme.

El de traje me clavó la mirada. Sentí un escalofrío recorrer mi espalda. Esos ojos eran de alguien que ha m*tado antes.

—El niño tiene agallas —dijo el hombre, ajustándose la corbata—. Pero le falta cerebro.

Se acercó a uno de los contenedores. Tocó el metal frío con la palma de la mano.

—Agua —susurró el hombre—. El oro líquido. En medio de Nezahualcóyotl, donde la gente se m*ta por una pipa semanal.

Me quedé helado. ¿Diego había encontrado agua?

—No es solo agua —dijo Raúl, con los ojos brillando de ambición—. Es un manto acuífero virgen. Y este cabr*n encontró la forma de perforar sin que el gobierno se diera cuenta.

Diego apretó los dientes. Las venas de su cuello parecían a punto de reventar.

—En la c*rcel conocí a un ingeniero —explicó Diego, sin mirarme, hablándole a la nada—. El viejo estaba adentro por un fraude de Pemex. Él me dio los mapas.

—Y yo te di la espalda para que pudieras operar —dijo el de traje—. Mis contactos en el municipio se hicieron de la vista gorda con el ruido de las máquinas.

—El trato era que yo sacaba el agua para mi familia y el barrio —reclamó Diego—. Y tú te llevabas el veinte por ciento para callar a los inspectores.

—Los tiempos cambian, muchacho —sonrió el de traje—. El agua ya no vale un veinte por ciento. Vale todo.

El hombre sacó un papel doblado del bolsillo interior de su saco. Lo desdobló con calma exasperante.

—Tu tío Raúl ya firmó la cesión de derechos del terreno —dijo, mostrándonos el papel—. La abuela Carmen estampó su huella esta mañana.

Sentí que el estómago se me caía a los pies. ¿Mi abuela?

—¡Es mentira! —grité—. Mi abuela nunca firmaría nada con Raúl. Ella lo odia.

—La señora está vieja y cansada —respondió Raúl, encogiéndose de hombros—. Le dije que era un papel para que le llegara la pensión del gobierno más rápido.

—Eres una b*sura —le escupió Diego.

—Soy pragmático, sobrino —se defendió Raúl—. Tú eres un exconvicto. No ibas a poder mantener este negocio. Los cárteles te iban a oler la s*ngre tarde o temprano.

—Así que nos vendiste al mejor postor —dije, sintiendo asco de mi propia sangre.

El de traje guardó el papel. Se acomodó el saco y nos miró con desprecio.

—Tienen diez minutos para sacar sus chivas —sentenció el hombre—. Después de eso, mis muchachos van a entrar. Y no son tan amables como yo.

El hombre dio media vuelta y caminó hacia la camioneta negra. Raúl se quedó unos segundos más.

—Es por el bien de la familia, Diego —murmuró mi tío, sin atreverse a mirarnos a los ojos.

—Te voy a mtar, Raúl —susurró mi primo. Su voz era un hilo de odio puro—. Si te vuelvo a ver cerca de mi jefa o de mi casa, te voy a mtar.

Raúl tragó saliva, dio media vuelta y corrió hacia la camioneta. Los neumáticos rechinaron en la tierra cuando el vehículo aceleró, perdiéndose en una nube de polvo.

El silencio volvió a caer sobre la fábrica abandonada. Solo se escuchaba el zumbido eléctrico de los paneles solares.

—¿Es verdad, Diego? —le pregunté, sintiendo que las piernas me temblaban—. ¿Encontraste agua debajo de Neza?

Diego asintió lentamente. Caminó hacia un panel de control oxidado y apretó un botón verde.

El sonido de maquinaria pesada despertó dentro del contenedor. Un segundo después, una válvula gruesa comenzó a soltar un chorro de agua cristalina y perfecta.

El agua golpeó el suelo de cemento. Era tanta, y fluía con tanta fuerza, que parecía un milagro en medio de nuestra miseria.

—Es el acuífero de Texcoco —explicó Diego, mirando el agua con tristeza—. El ingeniero me dijo que había una vena subterránea profunda que nadie había tocado.

Me acerqué al chorro. Metí las manos. El agua estaba helada y limpia. Bebí un sorbo. Era la mejor agua que había probado en mi vida.

—Iba a venderla en garrafones —continuó Diego—. A mitad de precio de lo que la venden los caciques del agua en el municipio. Con esto, la jefa iba a tener para sus medicinas.

—Pero Raúl nos traicionó —dije, sintiendo la rabia subiendo por mi pecho.

—Raúl siempre ha sido un pndjo ambicioso —escupió Diego—. Se fue de boca con la gente equivocada. Ese güey de traje es la mano derecha del diputado Cárdenas.

Cárdenas. El nombre era conocido en todo el oriente del Estado de México. Un político corrupto que controlaba las concesiones de agua, la basura y el transporte público.

—¿Qué vamos a hacer, Diego? —pregunté, sintiendo verdadero pánico—. Esos batos no bromean. Tienen arms. Nos van a dsaparecer.

Diego cerró la válvula. El chorro de agua se detuvo abruptamente.

—No les voy a dejar mi trabajo —dijo mi primo, con la mandíbula tensa—. Primero lo quemo todo.

Corrió hacia una caja de herramientas. Sacó una llave inglesa enorme y un martillo.

—¡Ayúdame! —me gritó—. Hay que reventar las válvulas de presión. Si las rompemos, la bomba principal se va a inundar y se va a quemar el motor subterráneo.

—¡Diego, estás loco! —le grité—. ¡Nos van a m*tar si destruimos esto!

—¡Nos van a mtar de todos modos, güey! —rugió él—. ¡No seas pnd*jo! ¡Ayúdame!

El pánico me dio fuerza. Agarré un tubo de metal que estaba tirado en el suelo y empecé a golpear los manómetros de presión.

Los cristales de los medidores estallaron. El aire comprimido silbó fuertemente.

Diego estaba golpeando las uniones de los tubos principales. El metal crujía y se doblaba.

De repente, una alarma estridente empezó a sonar. Una luz roja parpadeaba dentro del contenedor.

—¡Ya está sobrecargándose! —gritó Diego—. ¡Vámonos a la ching*da, rápido!

Tiramos las herramientas y empezamos a correr. Salimos del terreno justo cuando un estruendo sordo sacudió el suelo debajo de nuestros pies.

La bomba subterránea había colapsado. El proyecto de mi primo, su boleto de salida de la miseria, estaba destr*ido.

Corrimos por las callejuelas estrechas y llenas de basura de la colonia. Los perros callejeros nos ladraban al pasar.

Me faltaba el aire. Mis pulmones ardían por el smog y el polvo. Pero Diego no se detenía.

—Tenemos que llegar a la casa —jadeó mi primo—. Tenemos que sacar a la jefa y a la abuela.

—¡La abuela firmó el papel! —le grité mientras corríamos—. ¡Ella tiene la culpa de esto!

—¡La engañaron! —respondió Diego, empujando a un lado un tambo de basura para cortar camino—. Ahorita no hay tiempo para culpas. Hay que huir.

Llegamos a nuestra calle. La casa se veía igual que siempre: la pintura verde descarapelada, el portón oxidado, las enredaderas secas.

Diego empujó la puerta con fuerza. Estaba abierta.

—¡Jefa! —gritó, entrando corriendo a la sala.

Mi mamá estaba en la mesa del comedor, pelando nopales. Levantó la vista, asustada por el grito.

—¿Qué pasa, mijo? —preguntó, limpiándose las manos en su delantal.

—¡Nos tenemos que ir, ahorita mismo! —ordenó Diego, corriendo hacia su cuarto—. ¡Agarren solo lo indispensable! ¡Ropa y los papeles!

Mi abuela Carmen salió de la cocina. Caminaba despacio, apoyada en su bastón de madera.

—¿A dónde vas con tanta prisa, muchacho del demonio? —gruñó la anciana—. Acabas de salir del bote y ya nos traes a la policía, ¿verdad?

—¡No es la policía, abuela! —le grité, sintiendo que perdía el control—. ¡Es gente del diputado Cárdenas! ¡Raúl les vendió el terreno!

La cara de mi abuela cambió. Sus arrugas parecieron profundizarse.

—¿Qué dices? —murmuró, aferrándose al bastón—. Raúl me dijo que era para mi pensión…

—¡Te engañó, jefa! —gritó Diego desde el cuarto, metiendo ropa a lo loco en una mochila deportiva—. ¡Vendió el terreno y el acuífero! ¡Y ahora vienen por nosotros!

Mi mamá se levantó de golpe. Tiró el cuchillo y los nopales al suelo.

—Dios mío santísimo —sollozó, persignándose—. Sabía que esto iba a acabar mal.

—¡No llore, jefa, muévase! —le exigió Diego, saliendo del cuarto con la mochila llena—. ¿Dónde están las escrituras de la casa de aquí?

—En la caja de galletas de la alacena —respondió mi mamá, temblando.

Corrí a la cocina. Tiré un par de vasos al suelo por las prisas. Agarré la vieja caja de metal y saqué un fajo de papeles amarillentos.

De repente, el rechinar de llantas rompió el silencio de nuestra calle.

Me asomé por la ventana que daba a la banqueta. Dos camionetas negras Suburban, sin placas, se habían estacionado justo frente a nuestra puerta.

—¡Ya llegaron! —grité, sintiendo que se me aflojaban las rodillas.

Cuatro hombres bajaron de las camionetas. Llevaban ropa táctica y chalecos oscuros. Uno de ellos traía una b*rreta de hierro.

—¡Al piso, todas! —gritó Diego, empujando a mi mamá y a mi abuela hacia el suelo.

Un golpe tremendo sacudió el portón de la calle. Estaban intentando tumbarlo.

—¡Abran la pta puerta, cabrnes! —gritó una voz ronca desde afuera.

El miedo en la sala era insoportable. Mi mamá rezaba en voz baja, llorando incontrolablemente. Mi abuela estaba paralizada, mirando fijamente la puerta de madera que nos separaba de la calle.

—Diego… —susurré, arrastrándome hacia él—. ¿Qué hacemos?

Diego tenía la mandíbula apretada. Sus ojos reflejaban una furia oscura.

Metió la mano debajo del colchón de un sillón viejo. Sacó un revólver oxidado.

—¡No, mijo, no! —suplicó mi mamá al ver el arm*.

—No nos van a llevar vivos, jefa —dijo Diego, quitándole el seguro al revólver con un chasquido seco.

Otro golpe ensordecedor sacudió el portón. Las bisagras de metal rechinaron. El polvo cayó del techo.

—Tienen hasta la cuenta de tres para salir solitos —gritó el hombre de la b*rreta—. ¡Uno!

—Agarra a la jefa y váyanse por el patio de atrás —me ordenó Diego en un susurro—. Salten la barda hacia la casa de doña Chelo. Ella no está, anda en el pueblo.

—¿Y tú qué vas a hacer? —le pregunté, con lágrimas en los ojos.

—Yo les voy a ganar tiempo —dijo, posicionándose detrás de un muro de carga que daba a la entrada.

—¡Dos! —gritó la voz desde la calle.

—¡No te voy a dejar aquí! —le respondí, sintiendo un nudo en la garganta. A pesar de todo, era mi sangre. Era mi primo.

—¡Haz lo que te digo, cabr*n! —me gritó Diego, empujándome—. ¡Salva a la jefa!

Agarré a mi mamá por los hombros. Estaba casi desmayada por el terror. La levanté como pude.

—Vamos, abuela, levántate —le dije a la anciana.

Pero mi abuela Carmen no se movió. Se quedó sentada en el suelo, mirando sus manos arrugadas.

—Yo no me voy de mi casa —dijo mi abuela, con una voz extrañamente calmada.

—¡Abuela, no mames, te van a m*tar! —le grité.

—Que me m*ten —respondió ella, levantando la vista—. Es mi culpa. Yo crié a Raúl. Yo traje este mal a la familia. Yo me quedo.

—¡Tres! —gritó el hombre afuera.

Un golpe brutal destrozó la cerradura del portón. El metal crujió y la puerta se abrió de par en par, golpeando la pared.

Los hombres entraron al pequeño patio delantero pateando las macetas de mi mamá. Escuché el sonido metálico de los c*rrojazos. Estaban listos para todo.

—¡Corran! —rugió Diego.

Empujé a mi mamá hacia el pasillo oscuro que llevaba al patio trasero. No miré atrás.

Escuché a mi abuela gritarles a los hombres desde la sala. Los estaba insultando con toda la fuerza de sus pulmones viejos.

—¡Lárguense de mi casa, p*rros del mal! —gritó la abuela.

Un segundo después, el sonido de un d*sparo ensordecedor retumbó en la casa.

El ruido fue tan fuerte en el espacio cerrado que me zumbaron los oídos. Mi mamá ahogó un grito de terror, tapándose la boca con las manos.

—¡Diego! —grité instintivamente, deteniéndome en seco en el pasillo.

Más d*sparos resonaron. Dos, tres, cuatro detonaciones secas. El olor a pólvora inundó el aire, mezclándose con el polvo y la humedad.

Escuché un cristal romperse y luego el sonido de un cuerpo pesado cayendo al suelo.

No sabía si era Diego o uno de ellos. No podía regresar a averiguarlo. Tenía a mi mamá temblando en mis brazos, su peso casi venciendo mis piernas.

—Sigue caminando, jefa, no te detengas —le supliqué al oído, empujándola hacia la puerta trasera.

El patio trasero estaba lleno de chatarra, llantas viejas y láminas oxidadas. La barda que nos separaba de la casa de doña Chelo medía casi dos metros y medio. Estaba rematada con vidrios rotos pegados con cemento para evitar que se brincaran los ladrones.

—No voy a poder subir, mijo —lloró mi mamá, mirando la barda con desesperación—. Estoy muy gorda y me duelen las rodillas por el azúcar.

—Sí vas a poder, jefa. Tienes que poder —le dije, sintiendo la adrenalina quemándome las venas.

En la sala, el ruido de los d*sparos había cesado. Ahora solo se escuchaban gritos confusos y muebles rompiéndose. Estaban buscando en los cuartos.

Agarré un bote de pintura vacío de veinte litros y lo pegué a la pared.

—Súbete aquí, rápido —le ordené a mi mamá.

La ayudé a subir. Sus manos temblaban tanto que no podía agarrarse de los ladrillos desnudos de la barda.

—Cuidado con los vidrios, mamá. Pon las manos donde no haya picos —le indiqué, empujándola desde abajo con todas mis fuerzas.

Con un esfuerzo sobrehumano, mi madre logró pasar medio cuerpo por encima de la barda, quejándose del dolor cuando su estómago raspó el concreto áspero.

Escuché pasos pesados corriendo por el pasillo interior de nuestra casa. Ya venían hacia el patio.

—¡Déjate caer del otro lado, en el pasto! —le grité a mi mamá.

La vi desaparecer al otro lado de la pared. Escuché un golpe sordo y un gemido, pero sabía que estaba a salvo en el terreno de la vecina.

Me di la vuelta justo cuando la puerta de madera del patio fue pateada desde adentro.

Un hombre alto, con un pasamontañas negro y un ch*leco táctico, asomó la cabeza. Vio la barda y me vio a mí.

Levantó su arm* oscura, apuntando directamente a mi pecho.

El tiempo se ralentizó. Sentí el frío del miedo bajar por mi espina dorsal. Iba a m*rir en el patio donde jugaba a las canicas cuando era niño.

De repente, una figura ensangrentada se abalanzó sobre el hombre por la espalda.

Era Diego.

Tenía un corte profundo en la frente y la camisa empapada de s*ngre. Había perdido el revólver, pero en su mano derecha empuñaba un desarmador enorme de cruz.

Diego clavó el desarmador con una furia animal en el hombro del atacante. El hombre soltó un grito desgarrador, dejando caer el arm* al suelo de tierra.

—¡Bríncale, güey, bríncale! —rugió Diego, forcejeando con el tipo gigante, que intentaba quitárselo de encima con codazos salvajes.

No lo pensé dos veces. Tomé impulso, pisé el bote de pintura, agarré el borde de la barda (sintiendo cómo un vidrio roto me cortaba la palma de la mano izquierda) y me impulsé hacia arriba.

Me columpié sobre el muro y me dejé caer al vacío.

Caí mal. Mi tobillo derecho crujió al golpear el piso de cemento del patio de doña Chelo. El dolor fue tan agudo que vi destellos blancos, pero me mordí la lengua para no gritar.

Mi mamá estaba tirada a unos metros, frotándose el brazo. Me arrastré hacia ella.

Del otro lado de la barda, los sonidos de la p*lea eran espantosos. Golpes secos de carne contra hueso. Gritos ahogados. Y luego, un silencio aterrador.

Me quedé congelado, sosteniendo la mano de mi mamá. Mi propia s*ngre goteaba de mi palma cortada, manchando el piso.

—Diego… —susurró mi mamá, con los ojos cerrados, rezando de nuevo.

Escuchamos voces desde nuestro patio, amortiguadas por la pared de ladrillos.

—Este pndjo ya no respira —dijo una voz áspera—. ¿Dónde están los otros dos?

—Se brincaron la barda, cabr*n. Ve por el fierro y tumba la puerta de la vecina —respondió otro.

Mi corazón se detuvo. Diego estaba merto. Mi primo, el exconvicto que solo quería sacar a su familia de la miseria, había sido assinado en su propio patio. Y la abuela… ni siquiera quería pensar en lo que le habían hecho a la abuela.

Pero no teníamos tiempo para llorar. Teníamos que movernos o seríamos los siguientes.

—Mamá, levántate. Tenemos que salir a la calle por enfrente y correr —le susurré, ayudándola a ponerse de pie. Ignoré el dolor punzante en mi tobillo.

Caminamos cojeando por el pasillo lateral de la casa de doña Chelo. Afortunadamente, ella siempre dejaba la reja de la calle sin candado, cerrada solo con un pasador viejo.

La abrí con cuidado de no hacer ruido.

Salimos a la acera. La calle estaba vacía. Los vecinos, acostumbrados a la vilencia de Neza, se habían encerrado en sus casas a cal y canto al escuchar los dsparos. Nadie iba a salir a ayudarnos. Nadie iba a llamar a la patrulla. En estos barrios, la regla de oro es ver, oír y callar.

Caminamos lo más rápido que pudimos, ocultándonos detrás de los autos estacionados.

Llegamos a la avenida principal. Era un caos de microbuses, cláxones y humo de escapes. Nos mezclamos entre la gente que esperaba en la parada.

Subimos al primer microbús que pasó, sin importar la ruta. Pagamos con las monedas sueltas que traía en la bolsa del pantalón.

Nos fuimos hasta los asientos del fondo. Mi mamá miraba por la ventana con los ojos vacíos, en estado de shock. Yo me apretaba la mano cortada con un pedazo de mi propia camiseta para detener el s*ngrado.

El microbús avanzaba por la Avenida Pantitlán, alejándonos de nuestra casa, de nuestro barrio, de nuestra vida.

Habíamos perdido todo en menos de una hora. La casa, la abuela, a Diego. Todo por culpa de la codicia de mi tío Raúl y el maldito oro líquido debajo de Neza.

Esa noche dormimos en la sala de espera de la terminal de autobuses de TAPO. Estábamos sucios, golpeados y aterrados.

Yo no podía cerrar los ojos. Cada vez que parpadeaba, veía la cara de Diego enfrentándose a esos hombres armados. Veía la mirada fría del hombre de traje. Y pensaba en el agua cristalina brotando de la tierra negra.

A la mañana siguiente, con el poco dinero que tenía guardado en la tarjeta de débito de mi último trabajo, compré dos boletos para Veracruz. Teníamos unos familiares lejanos allá que tal vez nos darían asilo unos días.

Antes de subir al camión, fui a un teléfono público. Marqué el número de mi tío Raúl.

Timbró tres veces antes de que contestara.

—¿Bueno? —dijo Raúl. Su voz sonaba cautelosa.

Hubo un silencio. Sentí que el odio me quemaba la garganta.

—Los mtaron, Raúl —le dije, con la voz ronca—. A tu propia madre y a tu sobrino. Los mtaron por tu culpa.

Escuché cómo se le cortaba la respiración al otro lado de la línea.

—Yo… yo no quería que pasara esto —tartamudeó mi tío, sonando genuinamente aterrorizado—. El diputado me prometió que solo los iban a asustar para que soltaran el terreno.

—Eres un imbécil —le dije, apretando el auricular—. El diputado te usó. Y ahora, cuando vean que el sistema de bombeo está destr*ido y quemado, van a ir por ti también.

—¿Destr*ido? —gritó Raúl, en pánico—. ¿De qué hablas? ¡Ese equipo valía millones!

—Diego lo reventó antes de irnos. La bomba está inservible. El pozo está colapsado. No les dejaste nada, Raúl. Ni a nosotros, ni a ellos.

—¡Están locos! —gritó mi tío—. ¡Me van a m*tar a mí ahora!

—Corre, tío —le dije, sintiendo una oscura satisfacción—. Corre tan lejos como puedas. Porque si ellos no te encuentran primero… te juro por la memoria de la jefa Carmen que yo mismo voy a regresar a cobrarte la cuenta.

Colgué el teléfono.

El camión hacia Veracruz anunció su salida por las bocinas de la terminal.

Ayudé a mi mamá a subir los escalones del autobús. Nos sentamos en nuestros lugares mientras el motor diésel rugía.

Miré por la ventana cómo la Ciudad de México se iba quedando atrás, cubierta por una densa capa de smog gris.

Sabía que esto no había terminado. El secreto del acuífero virgen bajo Nezahualcóyotl era demasiado grande. Había corporaciones y políticos dispuestos a derramar ríos de s*ngre por controlar esa agua.

Diego había destapado la caja de Pandora. Y nosotros habíamos pagado el precio.

Mientras el autobús tomaba la carretera hacia el este, toqué los documentos que había rescatado de la caja de galletas. Estaban en mi bolsillo.

Saqué las escrituras con cuidado. Debajo de los papeles amarillos, había un sobre manila doblado que no había notado con las prisas.

Lo abrí lentamente.

Eran los mapas originales del ingeniero de Pemex. Los planos topográficos, las coordenadas exactas de la vena principal del acuífero y, lo más importante, las contraseñas de las cuentas bancarias donde el viejo había escondido el dinero de los fraudes que cometió antes de caer en prisión.

Diego no solo había encontrado agua. Había heredado un imperio subterráneo de secretos.

Y ahora, esos secretos estaban en mis manos.

Volteé a ver a mi madre. Estaba dormida, con el ceño fruncido por el agotamiento y el dolor.

Apreté los mapas contra mi pecho. Raúl y el diputado Cárdenas creían que habían ganado. Creían que se habían deshecho de nosotros como si fuéramos b*sura.

Pero no sabían que el verdadero tesoro iba conmigo en un autobús de tercera clase rumbo al golfo de México.

Me acomodé en el asiento y cerré los ojos. El dolor de mi mano cortada y mi tobillo inflamado me mantenía alerta.

Tenía que planear. Tenía que aprender. Iba a usar este dinero y este conocimiento. Iba a esperar el tiempo que fuera necesario. Un año, cinco, diez.

Pero un día, iba a regresar a Neza. Y ese día, el diputado, los hombres de traje y mi tío Raúl iban a desear haberse ahogado en esa m*ldita agua antes de haberse metido con mi familia.

FIN