Yo acababa de salir de una reunión tensa donde algo no cuadraba. El teléfono de mi auto sonó y, ya fastidiado, activé el manos libres.

—Debiste aceptar el trato —me soltó una voz distorsionada y metálica.

Aquello no era casualidad. En el retrovisor vi los faros de una camioneta negra demasiado cerca. La primera embestida me lanzó hacia adelante con furia. Con la segunda, mi auto patinó sobre el asfalto mojado de la carretera. No me querían dar un sustito, me querían m*tar.

El guardarraíl cedió con un crujido brutal y caí hacia la oscuridad del bosque.

Desperté días después, destrozado y en una cama ajena.

—¿Dónde estoy? —pregunté, con la voz hecha polvo. —En mi casa. Te encontré en el bosque —me respondió una mujer de mirada firme.

Cerré los ojos buscando algún recuerdo, pero no encontré nada.

—No me acuerdo de nada —susurré.

Ella me observó y decidió llamarme León. Durante seis meses, esa fue mi única verdad. La ayudaba en el mercado, vendiendo hierbas y sintiendo que por fin tenía algo de paz.

Pero una mañana, el ruido ensordecedor de varios motores rompió nuestra calma. Siete camionetas negras rodearon la cabaña. Bajaron hombres de traje, inexpresivos. Una mujer elegante salió de una SUV y, al verme, se quebró en lágrimas.

—Elías… —pronunció.

PARTE 2: EL REGRESO DE LOS FANTASMAS

Me quedé congelado. La lluvia de la noche anterior todavía dejaba un olor a tierra mojada en el aire, pero de repente, todo ese aroma natural fue reemplazado por el olor a escape de motor y perfume caro.

La mujer elegante frente a mí no dejaba de llorar. Se cubría la boca con las manos temblorosas. Sus anillos de diamantes brillaban con la poca luz de la mañana.

Yo miré mis propias manos. Estaban callosas, sucias por la tierra de las hierbas que acababa de recolectar. ¿Yo? ¿Elías? No, no podía ser. Durante seis meses, yo era León. Un tipo cualquiera sin pasado.

Marina, mi salvadora, salió de la cabaña de golpe. Llevaba un machete en la mano derecha. Se interpuso entre la mujer y yo, plantándose como una fiera dispuesta a soltar un m*drazo si era necesario.

—¡Atrás! —gritó Marina, con la voz rasposa pero firme—. ¡No sé quiénes sean ustedes, pero no se le acerquen! ¡Sáquense a la ch*ngada de mi propiedad!

Los hombres de traje, al menos diez de ellos, hicieron un movimiento sincronizado. Todos llevaron las manos al interior de sus sacos. Estaban armados. Iban a sacar sus pstolas. Iban a correr sngre en mi propio patio.

—¡Alto! —grité, dando un paso al frente y bajando el brazo de Marina con suavidad—. Tranquila, Marina. Nadie va a salir lastimado.

Miré a la mujer elegante. Tenía mis mismos ojos oscuros, mi mismo tono de piel. Había una conexión innegable que me hizo un nudo en el estómago.

—¿Quién eres? —le pregunté, sintiendo que la garganta se me cerraba.

—Soy tu hermana, Elías. Soy Valeria —respondió ella, dando un paso vacilante hacia adelante—. Llevamos seis meses buscándote. Te dimos por m*erto. La policía cerró el caso. Dijeron que te habías calcinado en el choque…

Un dolor agudo, como si me clavaran una aguja en la sien, me hizo cerrar los ojos.

Un destello cruzó por mi mente. Una oficina inmensa con paredes de cristal. Un contrato sobre una mesa de caoba. Una voz en el teléfono: “Debiste aceptar el trato”.

Me tambaleé. Si no hubiera sido por Marina, que soltó el machete para sostenerme, habría caído al suelo de tierra.

—¿Qué está pasando, León? —me susurró Marina, con los ojos llenos de lágrimas—. Dime que no te vas a ir con esta gente de la ciudad.

Valeria se acercó finalmente. Ignoró a Marina por completo, como si no existiera, y me tomó el rostro con sus manos suaves y perfumadas.

—Elías, tienes que venir con nosotros. Tu empresa, Montejo Logistics, está a punto de caer en manos de la gente que te intentó m*tar. Tienes que regresar.

La Verdad Sobre la Mesa

Nos sentamos en la vieja mesa de madera de la cabaña. Los hombres de traje rodearon el perímetro, vigilando el bosque como si esperaran un at*ntado en cualquier momento.

Valeria puso un iPad de última generación sobre la mesa rústica. El contraste era ridículo. Me mostró fotos mías. Yo, con un traje de miles de dólares. Yo, bajando de un helicóptero. Yo, dándole la mano al Gobernador.

No sentía nada al ver esas imágenes. Era como ver la vida de un extraño.

—Eras… eres el CEO de una de las empresas de transporte más grandes de todo México —explicó mi hermana, deslizando las fotos con nerviosismo—. Hace medio año, te negaste a vender tus rutas del norte a un cártel disfrazado de corporativo. Esa misma noche, sufriste el “accidente”.

—No fue un accidente —dije, y la voz me sonó más grave, más fría. Los recuerdos aún estaban borrosos, pero la sensación de la camioneta negra embistiéndome era tan real que casi podía oler el asfalto quemado—. Me tiraron por el barranco. Querían mi cabeza.

Valeria asintió lentamente. Sus ojos se oscurecieron.

—Lo sabemos. Pero quien dio la orden desde adentro de la empresa no fue un desconocido. Fue Roberto. Beto. Tu mano derecha. Tu compadre.

El nombre “Beto” resonó en mi cabeza como una campana vieja. Beto. Crecimos juntos en un barrio bravo antes de hacer fortuna. Jugábamos fútbol en las calles llenas de polvo. ¿Beto me había traicionado? ¿Me quería m*rto por dinero?

—Ese p*nche traidor… —murmuré, sorprendiéndome de mi propio coraje. La furia empezaba a desplazar a la confusión.

Marina nos observaba desde la esquina, abrazándose a sí misma. Sabía que estaba perdiendo a León. Sabía que Elías estaba despertando.

—Beto asumió la dirección cuando te declararon merto —continuó Valeria—. Mañana firmará la venta total de las rutas. Si lo hace, todo lo que construimos se irá a la bsura. Y si se entera de que estás vivo… no dudará en mandar a sus s*carios para terminar el trabajo.

Me levanté de la silla. Sentía una fuerza extraña recorriendo mi cuerpo. Ya no era el hombre asustado que despertó sin memoria. Era el dueño de un imperio al que le habían robado la vida.

—Pues vamos a darle una sorpresa a ese c*brón —dije, apretando los puños.

El Adiós a la Montaña

Antes de subir a la caravana blindada, le pedí a Valeria cinco minutos a solas con Marina.

Caminamos hacia la parte trasera de la cabaña, donde teníamos nuestro pequeño cultivo de hierbas medicinales. El aire olía a menta y a tierra húmeda. Era mi hogar. El único que recordaba con cariño.

—Te vas —dijo Marina, sin mirarme a los ojos. Estaba arrancando maleza con furia, tratando de ocultar su llanto.

—Tengo que hacerlo, Marina. Esa gente… si no los detengo, podrían buscarme hasta acá. Y te pondría en peligro a ti. No puedo permitir que te hagan daño.

Me acerqué y le tomé las manos. Estaban ásperas y cálidas.

—Tú me salvaste la vida. Cuando me encontraron destrozado en el bosque, tú me cuidaste. Me diste un nombre cuando yo no era nadie. Eso nunca lo voy a olvidar, neta que no.

Marina levantó la vista. Sus ojos negros brillaban con intensidad.

—León se queda en este bosque —susurró ella, tocando la cicatriz de mi frente—. El hombre que se va en esa camioneta elegante no me pertenece. Solo prométeme una cosa.

—Lo que sea.

—No dejes que esa ciudad te pudra el alma. No te conviertas en el m*nstruo del que te estás escondiendo.

Asentí, sintiendo un nudo en la garganta. Saqué un sobre grueso que Valeria me había dado momentos antes. Estaba lleno de billetes de alta denominación.

—Toma esto. Es para ti. Arregla el techo, compra las tierras que querías. No es un pago, Marina. Es un gracias.

Ella dudó, pero finalmente lo aceptó. Nos dimos un abrazo largo. Un abrazo que sabía a despedida definitiva. Me separé, me di la vuelta y caminé hacia las camionetas negras. Con cada paso que daba alejándome de la cabaña, sentía que “León” iba muriendo, y “Elías” volvía a nacer.

La Jaula de Oro

El viaje a la Ciudad de México fue un trance. Pasamos de las montañas verdes y el aire limpio al asfalto gris, el humo y el tráfico infernal de la capital.

Dentro de la Suburban blindada, el silencio era pesado. Valeria no paraba de teclear en su teléfono, organizando mi “resurrección” en secreto. Yo miraba por la ventana polarizada. La ciudad me parecía un monstruo enorme y ruidoso.

Llegamos a un edificio enorme en Polanco. Seguridad privada nos abrió los portones. El estacionamiento subterráneo estaba lleno de autos deportivos que, supuestamente, eran míos.

Tomamos un elevador privado que nos llevó directo al penthouse. Al abrirse las puertas, me recibió un lugar inmenso. Mármol negro, obras de arte abstracto, ventanales que mostraban toda la ciudad iluminada.

Era un palacio. Era una jaula de oro.

—Bienvenido a casa, hermanito —dijo Valeria, dejando su bolso en un sofá de cuero italiano.

Caminé por la sala. Todo estaba impecable, como si nadie hubiera vivido ahí en meses. Me acerqué al ventanal. A lo lejos, el tráfico se veía como ríos de luz roja y blanca.

—No recuerdo nada de esto —admití, sintiéndome como un intruso en mi propia casa.

—Poco a poco volverá —me aseguró ella, sirviéndose un trago de whisky—. Por ahora, tenemos que enfocarnos en sobrevivir a mañana. Beto dará una cena de gala en el hotel St. Regis para celebrar la “fusión” con los nuevos socios. Es la oportunidad perfecta.

—¿La oportunidad para qué? ¿Para presentarme y que me m*ten ahí mismo?

Valeria sonrió con frialdad. Era una mujer de negocios, despiadada cuando debía serlo.

—La oportunidad para recuperar tu trono. Tengo los documentos que prueban el fraude de Beto. Tengo las grabaciones donde ordena a los s*carios sacarte del camino. Si llegamos mañana con la Junta Directiva presente y la prensa… no podrá hacer nada.

—¿Y sus g*tilleros? Seguramente el evento estará lleno de ellos.

—Para eso trajimos a la vieja guardia.

Las puertas del elevador se abrieron de nuevo. Salieron tres hombres corpulentos. Sus rostros estaban cubiertos de cicatrices y tatuajes antiguos. Los reconocí de inmediato. Eran los escoltas que habían estado conmigo desde que empecé el negocio. Hombres leales hasta la m*erte.

El líder, un tipo calvo apodado “El Muro”, se me acercó. Tenía los ojos llorosos.

—Jefe… —dijo con la voz rota—. Creímos que nos lo habían arrebatado, c*brón.

—Sigo aquí, Muro —respondí, dándole un abrazo fuerte. Me sorprendió lo natural que se sintió el gesto—. Y tenemos mucha chamba por delante.

El Nido de Víboras

Pasamos la noche entera planeando la estrategia. Dormí apenas un par de horas en una cama que era demasiado blanda, demasiado fría en comparación con la cama rústica de Marina.

Por la mañana, Valeria trajo a un sastre. Me tomaron medidas a la velocidad del rayo y para el mediodía ya tenía puesto un traje a la medida color azul marino. Me miré al espejo. El traje ocultaba los músculos ganados en el campo, pero no podía ocultar la mirada dura, desconfiada, que había adquirido.

Me pasé la mano por la cicatriz de la frente. Era el recordatorio de mi otra vida.

—Estás listo —dijo Valeria, arreglando mi corbata—. Tienes que actuar con naturalidad. Como si los últimos seis meses hubieran sido unas vacaciones.

—¿Qué pasa si Beto se adelanta? ¿Qué pasa si sus escoltas nos disparan en cuanto nos vean?

—No lo harán frente a las cámaras. El cártel quiere limpiar su imagen, por eso usan la compra de nuestra empresa. Odian los escándalos mediáticos. Si nos ven bajo los reflectores, tendrán las manos atadas.

El plan era sencillo pero peligroso. Infiltrarnos en el hotel, llegar al salón privado antes de la firma de contratos, y exponer a Beto frente a sus nuevos “socios” y los medios de comunicación. Era jugar a la ruleta rusa.

Subimos a las camionetas al caer la noche. El trayecto por Paseo de la Reforma estuvo lleno de tensión. Yo revisaba el arma que El Muro me había entregado. Una escuadra negra, fría y pesada.

—Solo úsala si las cosas se van al di*blo, jefe —me había advertido El Muro.

Asentí, guardándola en la funda debajo del saco.

Llegamos al St. Regis. Había reporteros en la entrada y camionetas de lujo bloqueando el paso. Nosotros entramos por el estacionamiento subterráneo. Valeria había comprado a uno de los gerentes de seguridad del hotel. Nos abrieron una puerta de servicio.

El pasillo era oscuro y olía a productos de limpieza. Avanzamos en silencio. Mis escoltas iban al frente, revisando cada esquina. Yo sentía el corazón latiendo a mil por hora, bombeando adrenalina.

“Tranquilo, León”, me dije mentalmente. Pero León no podía ayudarme aquí. Aquí, solo Elías sobreviviría.

Llegamos a las escaleras que daban al segundo piso, donde estaba el salón principal. Dos guardias de traje oscuro bloqueaban la puerta. No eran del hotel. Eran s*carios vestidos de gala.

El Muro me miró y asintió. Él y otro de mis hombres se acercaron rápidamente. Antes de que los guardias pudieran reaccionar o pedir refuerzos por radio, mis hombres los neutralizaron con g*lpes precisos en el cuello y el estómago. Los arrastraron al cuarto de limpieza sin hacer un solo ruido.

—El camino está despejado, jefe —susurró El Muro.

Tomé una respiración profunda. Empujé las puertas dobles.

El Baile de los Traidores

El salón estaba deslumbrante. Candelabros de cristal, música clásica en vivo, mesas llenas de champaña y canapés. Los socios más ricos del país y algunos extranjeros estaban allí, riendo con copas en la mano.

En el centro del salón, sobre un pequeño escenario, estaba Beto.

Llevaba un esmoquin impecable. Tenía el pelo peinado hacia atrás con gel. Sostenía un micrófono, dando un discurso meloso sobre “el futuro del transporte en México” y “el legado de su gran amigo Elías”.

Qué p*nche hipócrita.

Valeria y yo caminamos por el centro del salón. Mis escoltas se dispersaron por los bordes, bloqueando las salidas. Al principio, nadie nos notó. La gente estaba concentrada en Beto.

Pero poco a poco, los murmullos comenzaron. Un mesero dejó caer una bandeja llena de copas. El cristal se estrelló contra el piso de mármol con un sonido brutal que cortó la música.

La gente empezó a voltear. Las caras se ponían pálidas. Algunos se llevaban las manos a la boca, persignándose como si vieran a un fantasma. Y en cierto modo, lo era.

Beto se quedó en silencio a mitad de su discurso. Sus ojos se abrieron desmesuradamente al verme caminar hacia el escenario. El micrófono le temblaba en la mano. El color desapareció de su rostro.

—B-buenas noches a todos —dijo Beto, tartamudeando, tratando de mantener la compostura frente a los socios—. Parece que… tenemos un invitado inesperado.

Yo subí los escalones del escenario lentamente. Cada paso resonaba en el salón ahora completamente en silencio. Me paré frente a él. Estábamos a un metro de distancia. Podía oler su sudor frío.

—No te ves muy feliz de ver a tu hermano regresar de la m*erte, Beto —dije en voz alta, asegurándome de que el micrófono captara mis palabras.

El salón estalló en murmullos de asombro.

—Elías… —susurró Beto, con la voz quebrada—. ¿Cómo… cómo es posible? El auto se quemó…

—Me subestimas, cabrón. Siempre lo hiciste —le respondí, bajando el tono de voz solo para él—. Pensaste que con tirarme por un barranco te ibas a quedar con todo el pastel.

Beto miró frenéticamente hacia las puertas. Buscaba a sus s*carios, pero se dio cuenta de que mis hombres ya tenían el control del lugar. Estaba acorralado.

—No sabes en lo que te estás metiendo, Elías —siseó Beto entre dientes, mostrando su verdadera cara—. Ya vendí la empresa. Los señores del norte están aquí. Si arruinas esto, no solo me van a m*tar a mí, te van a despedazar a ti y a Valeria.

—Ese es tu problema, Beto. Tú hiciste el trato. Tú les respondes a ellos.

Valeria subió al escenario. Llevaba una carpeta gruesa en las manos. Se acercó al podio y tomó el micrófono secundario.

—Señores inversionistas, miembros de la prensa —anunció Valeria con voz firme y autoritaria—. Lamento interrumpir esta celebración. Pero los contratos que están a punto de firmar son inválidos. Roberto Valdés orquestó un intento de as*sinato contra el CEO legítimo de esta empresa para usurpar el poder. Tenemos las pruebas financieras y las grabaciones que lo confirman.

El caos se desató en la sala. Los flashes de las cámaras comenzaron a disparar cegadoramente. Los supuestos “socios” del norte, hombres de mirada fría en trajes caros, se levantaron de sus sillas de inmediato, molestos por el circo mediático.

Beto entró en pánico. Sabía que su vida acababa de terminar. Hizo un movimiento brusco, metiendo la mano bajo su saco.

Iba a sacar un *rma en medio de la multitud.

Frente a Frente con el Diablo

Mi reacción fue puro instinto, o quizás fue la adrenalina que aún me quedaba de vivir meses en el monte. Antes de que Beto pudiera sacar su p*stola, me abalancé sobre él.

Lo tacleé contra la mesa principal del escenario. Las copas de champaña y los arreglos florales volaron por los aires. Caímos al suelo pesadamente. Beto gruñó de dolor, pero logró sacar su revólver.

Agarré su muñeca con ambas manos. Su fuerza era impulsada por la desesperación, pero mis brazos se habían endurecido cortando leña y cargando costales en el mercado de Marina. No iba a ceder.

—¡Suéltame, mldito! —gritaba Beto, escupiendo saliva en mi cara—. ¡Deberías estar merto!

—¡Tú me m*taste, Beto! ¡Pero yo regresé de la tumba para cobrarte!

Le di un c*bezazo directo en la nariz. El cartílago crujió bajo mi frente. Beto aulló de dolor y aflojó su agarre. Le arrebaté el *rma y la lancé lejos de nosotros, deslizándose por el piso de madera del escenario.

Me levanté rápidamente, tomándolo por el cuello de su camisa carísima y levantándolo del piso.

Los gritos de los invitados resonaban en el salón. La gente corría hacia las salidas. Mis hombres, liderados por El Muro, mantenían a raya a los escoltas de Beto, apuntándoles discretamente bajo los sacos, evitando un tiroteo masivo frente a las cámaras.

Miré a Beto a los ojos. Tenía la nariz rota y sangraba profusamente sobre su camisa blanca. Temblaba como una hoja seca.

—Por favor, compadre… —lloriqueó Beto—. Fue un error. Me obligaron. Me amenazaron. Si no lo hacía yo, te iban a m*tar de todas formas. Te lo juro por mi madrecita.

Sentí asco. Un asco profundo y visceral. Saqué mi propia escuadra. El Muro me observaba desde lejos, tenso. Valeria me miraba suplicante, moviendo la cabeza en silencio. No lo hagas frente a todos.

Presioné el cañón frío contra la frente de Beto, justo encima de donde él me había dejado mi propia cicatriz. El salón entero parecía haber contenido la respiración.

—Podría volar tu mldita cabeza aquí mismo —le susurré al oído, con una voz que no reconocí como mía. Era pura oscuridad—. Podría hacer que limpies mi nombre con tu sngre.

Beto sollozó, cerrando los ojos con fuerza, esperando el final.

Me quedé así por varios segundos. La sed de venganza me quemaba por dentro. Quería apretar el gatillo. Quería que pagara por robarme la memoria, por alejarme de mi vida, por la traición asquerosa que me destrozó.

Pero entonces, en medio del ruido de las sirenas de policía que empezaban a escucharse a lo lejos, recordé las palabras de Marina: “No dejes que esa ciudad te pudra el alma. No te conviertas en el mnstruo del que te estás escondiendo.”*

Yo no era este mnstruo. Yo ya no era el viejo Elías, despiadado y corporativo. Yo tenía una parte de León en mí. Y León no mtaba a un hombre acorralado y desarmado.

Bajé lentamente el *rma.

—Vales menos que la b*sura, Beto —le escupí con desprecio, empujándolo contra el suelo—. Las pruebas ya están con la Fiscalía. Te vas a pudrir en una celda, si es que tus “socios” no te encuentran primero.

Me di la vuelta y guardé el *rma. Valeria se acercó y me abrazó con fuerza. Estaba temblando, pero sonreía. Lo habíamos logrado.

La policía irrumpió en el salón minutos después. Arrestaron a Beto, quien seguía llorando en el suelo, completamente desmoronado. Los hombres del cártel se habían esfumado como humo al primer sonido de las sirenas, sabiendo que el negocio estaba perdido.

La Justicia de los Cielos

Las semanas siguientes fueron un torbellino. Recuperar legalmente mi identidad fue un proceso burocrático infernal. Tuvimos que pasar horas en tribunales, con abogados, demostrando que yo no era un fantasma.

Beto fue vinculado a proceso por fraude corporativo y por intento de assinato. Trató de negociar con la fiscalía entregando información sobre los cárteles que lo respaldaban, pero eso solo firmó su sentencia. Una semana después de entrar al penal de máxima seguridad, lo encontraron merto en su celda. Supuestamente fue un “s*icidio”. Todos sabíamos la verdad. El norte no perdona las fallas.

Poco a poco, retomé el control de Montejo Logistics. Despedí a la mitad de la junta directiva que había sido cómplice de Beto por omisión o cobardía. Puse a Valeria como vicepresidenta ejecutiva. El imperio estaba a salvo. La empresa prosperaba y mis cuentas bancarias volvieron a inflarse con números absurdos.

Tenía todo lo que cualquier hombre desearía. Poder, dinero, respeto.

Sin embargo, me sentía más vacío que nunca.

Una tarde de domingo, estaba en mi penthouse, mirando la lluvia caer sobre la Ciudad de México a través del inmenso ventanal. Tenía un vaso de whisky en la mano, de esos que cuestan lo que una familia gana en un mes.

Dí un trago. Sabía a madera fina y humo, pero no me sabía a nada real.

Extrañaba el olor a tierra mojada. Extrañaba el ruido de los pájaros en la madrugada. Extrañaba el cansancio honesto de mis músculos después de cargar cajas en el mercado del pueblo.

Pero sobre todo, la extrañaba a ella.

Fui a mi habitación y abrí la caja fuerte. Dentro, junto a relojes carísimos y documentos confidenciales, había un pequeño morral de tela desgastada. Lo abrí y saqué un manojo de hierbas secas de menta y romero. Las mismas que vendíamos juntos.

Apreté las hierbas en mi puño y cerré los ojos. El recuerdo de su sonrisa, de sus manos ásperas tocando mi rostro herido, me golpeó más fuerte que cualquier camioneta blindada.

“León se queda en este bosque”, me había dicho.

Dejé el vaso de whisky sobre el buró de caoba. Agarré mi teléfono y llamé a Valeria.

—Hermana.

—¿Qué pasa, Elías? Es domingo, ¿todo bien con la junta de mañana? —respondió Valeria al otro lado de la línea.

—Cancela mis reuniones de toda la semana. Quédate a cargo de la empresa. Yo… necesito arreglar unos asuntos personales.

—¿Asuntos personales? ¿A dónde vas?

—Voy a casa, Valeria.

Colgué el teléfono antes de que pudiera responder. Me quité el reloj de oro y lo arrojé sobre la cama. Me quité el traje a la medida y busqué en el fondo de mi clóset la ropa sencilla, los jeans gastados y la camisa de franela que llevaba puesta el día que las camionetas me encontraron.

Bajé al estacionamiento, ignoré los autos deportivos y tomé las llaves de una vieja camioneta de carga que usábamos para mantenimiento.

Salí a la avenida. Tomé la carretera hacia la montaña.

Mientras el aire frío y limpio comenzaba a entrar por la ventana abierta de la camioneta, golpeándome la cara y desordenando mi cabello, sentí que volvía a respirar por primera vez en semanas.

Elías Montejo había salvado su imperio. Había aplastado a sus enemigos y recuperado su nombre.

Pero yo ya no quería ser Elías.

Pisé el acelerador a fondo, viendo cómo la jungla de asfalto quedaba atrás en el retrovisor, directo hacia la cabaña en el bosque, esperando que la mujer de mirada firme aún estuviera dispuesta a recibir a un hombre llamado León.

FIN