La noche que mi papá me rompió el alma, Coyoacán olía a lluvia y a traición.

—Si sigues golpeando la pared, Mateo, voy a firmar para que te encierren hoy mismo —me gritó, con la corbata suelta y los ojos hinchados de no dormir.

Yo tenía diez años. Mi brazo enyesado chocaba contra el muro. Toc. Toc. Toc. No lo hacía por coraje. Lo hacía porque algo dentro del yeso se movía. Pequeñas patitas. Mordidas. Un ardor insoportable, dulce y podrido, que nadie creía.

—¡Papá, por favor! ¡Entran y me comen vivo! —chillé, intentando meter una pluma entre la orilla y mi piel.

Él no me abrazó. Me agarró de los hombros y me empujó contra la cama sudada. Mi madrastra, Lorena, recargada en la puerta, soltó la frase que llevaba días ensayando:

—Es manipulación, Carlos. El niño no soporta compartirte. Necesita un psiquiatra, no un doctor.

En el pasillo, Rosa, mi nana, se tapó la boca. Solo ella olfateó lo raro. Ese perfume mezclado con carne enferma. El crujir de mi brazo cuando empecé a convulsionar del dolor y a suplicar, con una lucidez que helaba, que me lo cortaran con el cuchillo del pan.

Esa madrugada, mi papá usó un cinturón de cuero para amarrarme la muñeca buena a la cabecera. Dejó caer las llaves del coche. Dudó.

Lorena, desde el marco, dibujó una sonrisa fina que solo yo vi. Perfecta. Silenciosa. Como si todo, hasta mi locura, estuviera saliendo exactamente como lo había planeado.

Pero jamás imaginó que Rosa ya escondía algo bajo su rebozo. Algo que dejaría al descubierto la verdad más asquerosa que jamás entró a esa casa.

PARTE 2

El cuarto olía a encierro. A sudor viejo. A ese perfume dulzón que llevaba días pudriéndose bajo mi yeso y que nadie, salvo Rosa, parecía notar.

Mi papá acababa de salir. Su portazo retumbó por todo el pasillo como un trueno seco. Yo me quedé solo, amarrado a la cabecera de mi cama con un cinturón de cuero que me mordía la muñeca cada vez que intentaba moverme. El cuero crujía. Mi piel, debajo, empezaba a ponerse morada.

Pero eso ya no me importaba.

Lo que me importaba era lo que se movía dentro del yeso.

Pequeñas patitas. Como alfileres caminando. A veces sentía mordidas. A veces, un cosquilleo insoportable, como si docenas de bichos estuvieran haciendo un túnel entre mi carne y la venda blanca. Había zonas del brazo que ya no sentía. Otras me ardían como si alguien hubiera echado alcohol sobre una herida abierta.

Y luego estaba el olor.

Dulce. Empalagoso. Como fruta pasada. Como miel fermentada y carne muerta.

—Nana… —susurré, con los labios tan secos que se me partieron al hablar—. Por favor…

Rosa estaba afuera, en el pasillo. La escuché discutir con mi papá. Su voz temblaba, pero no de miedo. Temblaba de rabia contenida, de esa que uno acumula cuando ha visto demasiado y ha callado por miedo a perder el trabajo.

—Señor Carlos, el niño tiene fiebre. Huele mal. Esto no es psicológico. Llévelo a urgencias —suplicó ella.

Mi papá no respondió de inmediato. Imaginé su cara: los ojos cansados, la mandíbula apretada, el teléfono en la mano. Sobre la mesa del comedor estaban los papeles de ingreso para una clínica psiquiátrica en Santa Fe. Lorena los había llevado esa mañana, con una sonrisa de mártir.

—Es por su bien, Carlos —le había dicho ella, acariciándole el hombro—. Si dejamos que esto siga, Mateo se va a hacer daño de verdad. Y luego van a decir que fuimos negligentes. ¿Quieres que te metan preso? ¿Quieres perder tu trabajo, tu reputación?

Esa frase. Esa maldita frase.

Lorena sabía exactamente dónde golpear. Llevaba días repitiéndole a mi papá que yo era un niño roto, un manipulador, un celoso que no soportaba compartirlo. Le decía que mis gritos nocturnos eran teatro. Que mis moretones eran autoinfligidos. Que mis súplicas eran chantaje.

Y mi papá, aplastado entre el agotamiento y el miedo, empezó a creerle.

Pero Rosa no.

Rosa había visto cosas que no encajaban.

Tres días antes, cuando mi papá viajó a Monterrey por trabajo, Lorena le había prohibido a Rosa entrar a mi cuarto. Literalmente. Cerró la puerta con llave y se guardó la copia.

—El niño necesita aprender disciplina —dijo, con esa voz fría que usaba cuando nadie más nos veía—. Nada de mimos, nada de nanas. Si quiere agua, que espere. Si quiere ir al baño, que aguante. Así se curan los berrinches.

Yo me quedé encerrado doce horas.

Doce horas con aquella cosa en el brazo.

Doce horas sintiendo cómo lo que fuera que había ahí dentro se extendía, crecía, se multiplicaba.

Cuando Rosa logró entrar a escondidas por la ventana del patio interior, yo ya no podía levantar la cabeza. Estaba tirado en el suelo, con las mejillas ardientes y los dedos hinchados como salchichas. El yeso, en la parte de abajo, tenía una mancha amarillenta que antes no estaba.

Ella me cargó y me metió en la cama. Me dio agua con una cuchara, como cuando era un bebé. Me limpió la frente con un trapo mojado. Y mientras lo hacía, lloraba en silencio.

—Mi niño… ¿qué te está haciendo esa mujer?

Esa misma tarde, Rosa encontró en la cocina una jeringa gruesa de las que se usan para inyectar marinados en la carne. Estaba lavada a medias, con residuos pegajosos en la punta. También vio un frasco de miel casi vacío y azúcar regada en la encimera.

En ese momento no ató cabos. Pero ahora, mientras me veía temblar amarrado a la cama, todo empezó a hacer clic en su cabeza.

Yo la miré desde la almohada. Mi voz salió como un hilo.

—Nana… ve por el cuchillo grande del pan.

Rosa se inclinó hacia mí. Creo que pensó que deliraba.

—¿Qué dijiste, mi niño?

La miré con una lucidez que me asustó incluso a mí mismo.

—Córtame el brazo. Ya no lo quiero. Te prometo que no voy a gritar.

Ella se tapó la boca con las dos manos. Sus ojos se llenaron de agua. Vi cómo le temblaba la barbilla y cómo las lágrimas le rodaban por entre los dedos arrugados. Ningún niño pedía algo así por berrinche. Ningún niño prefería perder un brazo antes que seguir con un yeso, a menos que algo atroz estuviera ocurriendo dentro.

Rosa salió al pasillo. Discutió otra vez con mi papá. Le rogó. Le exigió. Pero él ya estaba vencido. Tenía el teléfono en una mano y los papeles del psiquiátrico en la otra. Lorena, detrás de él, le acariciaba la espalda.

—Rosa, no entiendes —dijo mi papá, con la voz rota—. Anoche casi se rompe el brazo contra la pared. Dice que lo muerden cosas imaginarias. Ya no come, ya no duerme. Si no hacemos algo ahora, se va a matar.

—¡No son imaginarias! —gritó Rosa—. ¡Yo vi una hormiga entrar al yeso!

Lorena soltó un suspiro teatral.

—Por Dios, Rosa. Una hormiga no causa una crisis así. Además, si lo llevamos a cualquier hospital y ven esas heridas, van a acusar a Carlos de negligencia. ¿Quieres que vayan trabajadores sociales a la casa? ¿Quieres que Mateo termine en un albergue del DIF?

Mi papá bajó la mirada.

Eso fue lo que terminó de romperlo.

El miedo.

El qué dirán.

La posibilidad de perderlo todo.

Rosa entendió que no podía contar con él. Que si esperaba permiso, yo podía morir.

Esa tarde, cuando la tormenta de verano reventó sobre Coyoacán y el cielo se puso del color del concreto mojado, ella bajó al garaje. Buscó entre las herramientas de mi papá. Encontró unas pinzas industriales, de esas que se usan para cortar alambre grueso. Eran pesadas, frías, oxidadas en las puntas.

Las escondió bajo su rebozo.

Subió las escaleras sin hacer ruido.

Entró a mi cuarto.

Y cerró la puerta con llave.

Afuera, los truenos retumbaban como si el cielo se estuviera rompiendo en pedazos.

Mi papá escuchó el seguro.

—¿Rosa? ¿Qué estás haciendo? —gritó desde el estudio.

Lorena corrió por el pasillo. Su voz sonó estridente, casi histérica:

—¡Se volvió loca! ¡Va a lastimarlo! ¡Carlos, tira la puerta!

Yo miré a Rosa. Ella estaba pálida, pero firme. Sus manos temblaban, pero su mirada no. Me puso una toalla doblada entre los dientes.

—Aguanta, mi amor —me susurró—. Voy a sacar lo que te está matando.

Puso las pinzas en el borde del yeso, justo donde la venda se doblaba cerca de mi codo.

Apretó.

Crack.

El primer corte sonó como si la casa entera se hubiera partido.

El yeso era grueso. Muy grueso. Resistía. Rosa tuvo que hacer palanca con todo su peso. Sus nudillos se pusieron blancos. El sudor le corría por la frente.

Crack. Crack.

Mi papá empezó a golpear la puerta con el hombro.

—¡Rosa, abre la maldita puerta!

—¡Se va a desangrar! —chilló Lorena—. ¡Está loca, te lo dije, todos están locos en esta casa!

Pero Rosa no se detuvo. Hizo un último corte, largo y profundo, justo por el centro del yeso.

Y entonces.

La abertura cedió.

Y un olor tan dulce y podrido inundó el cuarto como una bofetada.

Rosa se quedó quieta. Sus manos empezaron a temblar con más fuerza.

Yo bajé la mirada hacia mi brazo.

Y entonces lo vi.

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PARTE 3

No era una simple irritación.

Debajo del yeso había una capa pegajosa, oscura, mezclada con algo que parecía caramelo viejo. Mi piel estaba roja, inflamada, con surcos profundos como túneles diminutos. Pequeñas hormigas rojas corrían despavoridas por la superficie, escapando de la luz. Algunas eran tan chicas que parecían puntos moviéndose. Otras, más grandes, arrastraban partículas blancas entre sus patas.

Larvas.

Pequeñas larvas blancas anidadas en la carne viva.

El olor era insoportable. Miel fermentada. Azúcar podrida. Piel infectada. Un cóctel de dulzura y muerte que me revolvió el estómago.

Rosa soltó las pinzas. Se llevó las manos al pecho.

—¡Virgen santísima! ¡Virgen santísima!

En ese momento, la puerta reventó.

Mi papá entró como una tormenta, con los ojos desorbitados y el puño levantado, dispuesto a separar a Rosa de mi cuerpo. Pero se quedó congelado en cuanto el olor lo golpeó.

Primero miró mi brazo.

Luego miró la jeringa que Rosa había dejado sobre la cómoda.

Luego miró a Lorena.

—No… —fue lo único que dijo. Una palabra rota, casi un gemido.

Cayó de rodillas.

Mi papá, el hombre que nunca lloraba, el que siempre decía que los hombres no lloran, se derrumbó como un edificio viejo. Las lágrimas le corrían por la cara. Se arrastraba hacia mi cama, hacia mi brazo, hacia aquella verdad que había ignorado durante semanas.

—Hijo… Mateo… perdóname… perdóname, campeón…

Rosa, llorando de rabia, pateó los pedazos de yeso roto hacia él.

—¡Mírelo bien, señor! ¡Mire lo que estaba pasando bajo sus narices! ¡Eso era lo que lo estaba volviendo loco! ¡Y usted iba a mandarlo a un manicomio!

Mi papá me cargó como pudo. Yo apenas podía moverme. El brazo me dolía con un dolor nuevo, el dolor de la luz, del aire, de la libertad. Pero también dolía por dentro. Porque me había acostumbrado a la oscuridad.

En el baño, abrió la llave del agua tibia. Me sostuvo sobre la tina mientras el chorro caía sobre mi brazo destrozado. Repetía lo mismo una y otra vez, como una oración, como un mantra, como si las palabras pudieran borrar el daño:

—Perdóname, campeón. Perdóname. Papá fue un idiota. Papá fue un ciego. Papá no te merece.

Yo quería decirle algo. Quería gritarle, insultarlo, abrazarlo. Pero estaba demasiado agotado. Así que solo apoyé la cabeza en su hombro y dejé que el agua y sus lágrimas se mezclaran sobre mi piel.

Mientras tanto, Lorena intentó desaparecer.

Se movió hacia la puerta del pasillo sin hacer ruido, con esa elegancia fría que siempre la caracterizaba. Quería irse antes de que nadie la notara. Pero Rosa la vio.

—Revise el cajón de las medicinas —dijo la nana, con una voz que no admitía réplica—. El de abajo. Donde ella guarda sus “remedios”.

Mi papá volvió al cuarto. Yo me quedé en el baño, envuelto en una toalla, temblando. Rosa me sostenía, me acariciaba el cabello, me susurraba que ya todo había pasado.

Mentira piadosa.

Nada había pasado todavía.

Mi papá abrió el cajón de las medicinas. Y ahí estaba.

La jeringa culinaria.

En la punta tenía residuos cristalizados, dorados, pegajosos. Miel y azúcar. La misma mezcla que goteaba dentro de mi yeso. La misma que había atraído a las hormigas. La misma que había sido el caldo de cultivo perfecto para las larvas.

El silencio que siguió fue peor que cualquier grito.

Lorena levantó las manos. Intentó una última defensa:

—Carlos, no es lo que parece. Era un remedio casero. Mi abuela siempre decía que la miel ayudaba a cicatrizar. Yo solo quería ayudarlo.

Mi papá la agarró del brazo. No con suavidad. Con una fuerza que le blanqueó los nudillos.

—¿Le inyectaste miel al yeso de mi hijo?

—Era un remedio, Carlos. No exageres.

—¿Durante días? ¿Mientras yo no estaba? ¿Mientras lo encerrabas sin agua?

—Ese niño me odia. Siempre me ha odiado. Desde que llegué a esta casa, no ha hecho más que mirarme como si yo fuera una intrusa. Como si yo hubiera matado a su madre.

La voz se le quebró. Pero no de arrepentimiento. De rabia. Una rabia vieja, acumulada, que finalmente salía a la superficie.

—Siempre hablando de ella. Siempre comparándome. Siempre recordándotela. ¡Tu santa esposa muerta! ¡La perfecta! ¡La intocable! Y mientras ella esté viva en la cabeza de ese niño, yo nunca voy a tener un lugar aquí. ¿Entiendes? ¡Nunca!

Mi papá la soltó como si quemara.

Retrocedió dos pasos.

La miró como si la viera por primera vez.

—Tú no estabas celosa —dijo, con una calma que era más aterradora que cualquier grito—. Tú querías destruirlo. Querías volverlo loco. Querías que lo internaran, que lo drogaran, que lo sacaran de tu vida para siempre. Y todo este tiempo yo te creí. Yo le até las manos a mi propio hijo. Yo casi lo mato por ti.

Lorena no respondió.

No tenía respuesta.

La máscara de mujer paciente, elegante y comprensiva se le cayó por completo. Lo que quedó fue otra cosa. Algo más duro. Algo más oscuro.

Mi papá le dio la espalda. Caminó hacia el teléfono.

Y marcó tres dígitos.

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PARTE 4

Esa noche, una ambulancia se llevó a mi cuerpo roto al hospital infantil de Coyoacán.

Recuerdo el pasillo largo, las luces blancas, las batas verdes moviéndose rápido alrededor de mi camilla. Una doctora con cara de pocos amigos me revisó el brazo y me miró con una mezcla de lástima y horror.

—¿Cuánto tiempo tuvo esto puesto? —preguntó, apenas conteniendo el shock.

Mi papá no supo responder. Se quedó mudo, con la cabeza gacha.

—Señor —insistió la doctora—, esto no pasó en un día. Esto tomó semanas. La infección es grave. Hay necrosis en las capas superficiales de la piel. Las larvas ya habían empezado a comer tejido. Un día más y la infección se va al torrente sanguíneo. Un día más y su hijo pierde el brazo. O la vida.

Mi papá se tapó la cara con las dos manos.

Rosa, a su lado, no dijo nada. No necesitaba hacerlo. Sus ojos lo decían todo.

Esa noche me operaron.

La cirugía duró más de tres horas. Tuvieron que limpiar el tejido muerto, retirar las larvas, desinfectar los túneles que los bichos habían cavado bajo mi piel. Me pusieron antibióticos por vía intravenosa. Me cubrieron el brazo con una venda limpia, suave, que olía a hospital y no a muerte.

Cuando desperté, mi papá estaba ahí. Dormido en una silla incómoda, con la corbata torcida y la barba de tres días. Me dolía todo. Pero por primera vez en semanas, no sentía nada moviéndose dentro de mí.

Lo miré dormir.

Y no supe qué sentir.

Amor. Rabia. Lástima. Decepción. Todo junto. Todo revuelto.

Él se despertó sin que yo dijera nada. Me encontró mirándolo. Y no pudo sostener mis ojos.

—Mateo… yo…

—Todavía no, papá —le dije, con una voz que no parecía mía—. Todavía no puedo perdonarte.

Él asintió en silencio. No se defendió. No puso excusas.

Y eso fue lo único que salvó lo poco que quedaba entre nosotros.

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Lorena fue detenida dos días después.

Mi papá entregó la jeringa, las fotos de mi brazo, la declaración de Rosa y los mensajes que Lorena le había mandado mientras él estaba en Monterrey. Mensajes donde ella decía que yo estaba “exagerando”, que me había “encerrado yo solo”, que “ya ni siquiera quería comer”.

La defensa de Lorena intentó argumentar que ella no era responsable directa. Que era un remedio casero mal aplicado. Que no hubo intención de daño.

Pero las pruebas eran contundentes.

La jeringa tenía sus huellas.

Las manchas de miel coincidían con el frasco de la cocina.

Rosa testificó que ella había impedido el acceso a mi habitación.

Y yo, frente a una psicóloga forense, conté todo. Con detalles. Con fechas. Con la memoria intacta de un niño que había vivido un infierno y no estaba dispuesto a olvidar.

Lorena fue sentenciada por violencia familiar agravada y lesiones dolosas. Pasó dos años en prisión preventiva antes de que su familia pagara una fianza millonaria. Pero para entonces, su nombre ya era un escupitajo en los periódicos locales. Su círculo social la abandonó. Su historial quedó manchado para siempre.

A veces me pregunto si siente arrepentimiento.

A veces me pregunto si todavía sueña con hormigas.

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PARTE 5

Meses después, mi papá vendió la casa de Coyoacán.

Dijo que las paredes guardaban demasiados fantasmas. Que no podía caminar por el pasillo sin escuchar mis gritos. Que no podía entrar a mi cuarto sin ver el yeso roto en el suelo. Que cada rincón olía a esa mezcla de miel y podredumbre que jamás se iría del todo.

Nos mudamos a una casa más pequeña en Querétaro.

Dos habitaciones, un patio con buganvilias, una cocina donde Rosa cocinaba frijoles refritos y nos obligaba a comer aunque no tuviéramos hambre.

Porque Rosa se fue con nosotros.

Ya no como empleada.

Como familia.

Mi papá le ofreció un sueldo, un seguro, una habitación propia. Ella aceptó la habitación. Lo demás lo rechazó con esa dignidad suya que valía más que cualquier cheque.

—Yo no me quedé por dinero, señor Carlos —le dijo una tarde, mientras colgaba ropa en el tendedero—. Me quedé por el niño. Y por usted. Porque esta casa, aunque pequeña, necesita un corazón. Y yo tengo corazón de sobra.

Mi papá se echó a llorar otra vez.

Ya para entonces llorar era algo habitual en él. Se había vuelto más blando. Más frágil. Más humano.

Yo, en cambio, me fui endureciendo.

No por rencor.

Por supervivencia.

Porque cuando has vivido con hormigas comiéndote el brazo y una madrastra que quería verte encerrado en un manicomio, aprendes que el mundo no es suave. Que la gente que debería protegerte a veces te falla. Que el mal no siempre viene con cara de monstruo. A veces viene con bata elegante y sonrisa fría.

Pero también aprendí otra cosa.

Aprendí que hay personas como Rosa.

Personas que te creen aunque todos te llamen loco. Personas que se juegan el pellejo sin pedir nada a cambio. Personas que rompen yesos, reglas, puertas y mentiras porque saben que dentro de toda esa cáscara dura hay algo que necesita ser salvado.

Una tarde, estábamos sentados en el patio de la casa nueva. Mi papá había ido a comprar un ventilador porque el calor de Querétaro era distinto. Yo estaba apoyado contra la pared, mirando mis cicatrices.

Mi brazo nunca volvió a ser el mismo.

Los médicos hicieron milagros. Pero los túneles que las larvas cavaron bajo mi piel dejaron marcas. Cicatrices blancas, irregulares, como mapas de un lugar donde hubo una guerra. A veces, cuando hace frío, todavía me pica. A veces, cuando veo una hormiga en el suelo, me paralizo.

Rosa lo sabe.

Ella siempre lo sabe.

Se sentó a mi lado con dos vasos de agua de limón. Me pasó uno. No dijo nada al principio. Solo se quedó mirando las buganvilias, que se mecían con el viento de la tarde.

—¿En qué piensas, mi niño? —me preguntó al fin.

Me encogí de hombros.

—En que todo esto pasó porque nadie me creyó.

—No es cierto —dijo ella—. Yo te creí.

—Tú sí. Pero tú eras la única.

—A veces con una sola persona basta.

Me quedé callado un rato. Luego la miré.

—¿Por qué lo hiciste, nana? ¿Por qué no te fuiste de la casa? ¿Por qué no me dejaste solo como todos?

Ella dejó su vaso en el suelo. Me tomó la mano. La de las cicatrices. La apretó suave, con cuidado, como si todavía fuera de cristal.

—Porque cuando yo era niña, pasé por algo parecido. No con bichos, no con yeso. Pero con gente que no me creía. Gente que me decía que yo exageraba, que yo mentía, que yo estaba loca. Y nadie me ayudó. Nadie movió un dedo. Y me prometí que si algún día veía a otro niño pasando por lo mismo, yo sí iba a hacer algo. Yo sí iba a romper lo que tuviera que romper.

Me soltó la mano y me revolvió el cabello.

—Y ahora, además de todo, eres mi familia. Y la familia no abandona. Aunque todos los demás lo hagan.

No supe qué decir.

Así que me levanté, la abracé con el brazo bueno primero. Luego con el otro. El de las cicatrices. El que ella había salvado.

—Gracias —le dije, con la voz rota—. Gracias por creerme.

Ella me apretó fuerte. Muy fuerte.

—Siempre, mi niño. Siempre.

En ese momento, mi papá llegó con el ventilador. Nos encontró abrazados en el patio, con los vasos de limón a medio tomar y las buganvilias moviéndose al fondo. Se quedó parado en la puerta, con la caja en las manos, sin saber qué hacer.

Me miró.

Me miró directo a los ojos.

Y yo lo sostuve.

Fue la primera vez, después de todo, que no bajé la mirada.

Él asintió. Despacio. Como quien firma un pacto.

Y luego entró a la casa con su ventilador, con su barba descuidada y su culpa a cuestas, y se puso a instalarlo en la sala mientras Rosa y yo nos quedamos en el patio, viendo cómo el sol de Querétaro se iba despacio, como si tuviera miedo de hacer ruido.

Mi brazo nunca sanó del todo.

Pero yo empecé a sanar esa tarde.

De a poco. Sin prisa. Como se curan las cosas que de verdad importan.

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EPÍLOGO

A veces me preguntan por las cicatrices.

Cuando voy a la escuela. Cuando juego al fútbol. Cuando me pongo manga corta y la gente me mira raro. No siempre cuento la historia completa. A veces digo que fue un accidente. Otras, que una infección. Muy pocas veces digo la verdad.

Porque la verdad es pesada.

Porque la verdad incluye a un padre que no escuchó, a una madrastra que sonreía mientras yo me pudría, a un yeso que olía a muerte y a una nana que rompió todas las reglas para salvarme.

Pero cuando estoy solo, de noche, y miro las marcas que surcan mi antebrazo como ríos secos, no siento vergüenza.

Siento rabia, sí.

Siento tristeza, también.

Pero sobre todo siento gratitud.

Porque esas cicatrices me recuerdan que alguien me creyó. Que alguien peleó por mí cuando yo ya no podía pelear. Que alguien agarró unas pinzas oxidadas y rompió el yeso de mi brazo y con él toda una mentira.

Y que a veces, salvar a alguien empieza con lo más simple del mundo:

Escuchar lo que todos prefieren ignorar.

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Fin.