El sonido ensordecedor de un carísimo jarrón de Talavera haciéndose añicos resonó por los pasillos de mármol de nuestra lujosa mansión en Lomas de Chapultepec, en la Ciudad de México. Con los ojos inyectados en s*ngre y al borde de la locura, le arrebaté violentamente a mi hijo recién nacido de los brazos a mi suegra, Beatriz.

 

“¡Dámelo! ¿Qué diablos estás haciendo, escuincla p*ndeja?” rugió ella.

 

Sus manos llenas de diamantes me arañaban el brazo sin piedad para recuperar al bebé que lloraba a gritos, mientras su cabello recogido se deshacía.

 

En la esquina de la habitación, mi esposo Carlos, paralizado de la cintura para abajo tras un accidente en Paseo de la Reforma hace dos años, golpeó el reposabrazos de su silla de ruedas. “¿Estás loca, Elena? ¡Regrésale el niño a mi madre ahorita mismo, no manches!” me gritó.

 

Pero yo ya no escuchaba nada; mi mente estaba explotando. Mis ojos muy abiertos estaban clavados en la nuca de mi bebé de un mes, donde había una marca de nacimiento de color rojo oscuro en forma de cruz. Era una marca única que yo sabía con absoluta certeza que solo existía en el cuerpo de mi propio hermano de s*ngre, Luis, quien había desaparecido sin dejar rastro en las calles de Monterrey hace exactamente dos años.

 

“¿De quién sacaste el esperma? ¡Ese expediente de donante es falso! ¡Habla, m*ldita sea!” grité hasta desgarrarme la garganta.

 

Con el rostro bañado en lágrimas, agarré el bastón de Carlos y di un golpe brutal contra la mesa de cristal, haciendo volar las copas de vino por todas partes.

 

Doña Beatriz soltó una risa fría, la sonrisa siniestra de alguien acostumbrado a manipular a todos. “¡Tú solo eres una pnche incubadora, una rata de alcantarilla que sacamos de Tepito!” escupió con desprecio. “No importa de quién sea el esperma, ¡lo que importa es que es sngre de esta familia!”.

 

Esas crueles palabras fueron como un cerillo en un barril de pólvora. Una verdad aterradora brilló en mi mente al conectar los extraños ruidos nocturnos que venían de la cava subterránea, un lugar al que mi suegra había prohibido estrictamente el paso.

 

Sin dudar un segundo, abracé a mi hijo y corrí como alma que lleva el diablo hacia las oscuras escaleras que apestaban a humedad y licores añejos.

 

“¡Deténganla! ¡Agárrenla, inútiles!” chilló Beatriz. Al ser el día libre de los sirvientes, la vieja no tuvo más remedio que levantarse la falda y perseguirme ella misma.

 

Al llegar al frío sótano, bajo una luz amarillenta, miré fijamente la pared de ladrillos detrás de los enormes barriles de roble de mezcal y tequila. De las grietas rezumaba un olor asqueroso a heces, orina y s*ngre seca. Agarré una costosa botella de licor y con todas mis fuerzas destrocé el fino camuflaje de yeso y ladrillo.

 

Trozos de pared cayeron al suelo, revelando una puerta de hierro oxidada asegurada con un candado de huella digital. El corazón me latía en la garganta, sabiendo que lo que ocultaban detrás de esa puerta cambiaría mi destino.

 

¿QUÉ HORROR INIMAGINABLE ESCONDÍA ESTA FAMILIA DE MILLONARIOS EN SU PROPIO SÓTANO?

PARTE 2: EL MONSTRUO EN EL SÓTANO Y EL FUEGO PURIFICADOR

El corazón me latía tan fuerte en la garganta que sentía que me iba a asfixiar. Mis manos, temblorosas y llenas del polvo del yeso, sostenían el pesado envase de licor con el que acababa de destrozar la pared falsa en el sótano de esa mansión de Lomas de Chapultepec.

Trozos de ladrillo y cemento seguían cayendo al suelo de piedra, revelando la espantosa verdad. Una puerta de hierro, fría, oxidada, asegurada con un panel electrónico de huella digital.

De repente, sentí un tirón brutal en mi cabello que me hizo ver estrellas.

“¡Hija de la ch*ngada! ¿Te atreves a destruir mi propiedad?” chilló Beatriz.

La matriarca de los Garza me había alcanzado. Su respiración apestaba a vino caro y a pura maldad. Se abalanzó sobre mí como una bestia rabiosa, tirándome hacia atrás con una fuerza que no esperaba de una mujer de su edad. Me soltó dos cachetadas tan brutales que el sabor metálico inundó mi boca.

Pero yo ya no era la muchacha dócil y agradecida que ellos creían haber domesticado. Yo era de Tepito, y en mi barrio aprendes a sobrevivir antes que a caminar.

Protegí a mi bebé recién nacido, acomodándolo en una canasta de mimbre que usaban para guardar botellas vacías, y me giré con pura furia. Le escupí un gargajo de s*ngre fresca directo en su estirada cara.

La sorpresa la paralizó un microsegundo, tiempo suficiente para que yo le soltara una patada con toda mi fuerza directo en el estómago.

La gran señora de Lomas de Chapultepec, la intocable Beatriz Garza, rodó por el suelo irregular de piedra, gimiendo y manchando su vestido de diseñador con la humedad asquerosa del suelo.

Con mis manos ens*ngrentadas por los cristales rotos, mi mirada buscó desesperadamente algo con qué abrir esa puerta. En una esquina, cubierta de telarañas, encontré un hacha de cortar leña decorativa.

La agarré con ambas manos. Ya no pensaba, solo actuaba por puro instinto animal. Comencé a golpear frenéticamente la cerradura electrónica. El metal chocaba contra el metal, sacando chispas en la penumbra del sótano.

Un golpe. Dos golpes. Cinco golpes.

Hasta que el plástico del panel se hizo añicos y el mecanismo cedió con un chasquido m*rto.

Empujé la pesada puerta de hierro. Esta se deslizó con un rechinido que me heló los huesos, liberando una ráfaga de aire tan helado y un hedor tan nauseabundo a químicos, orina, heces y s*ngre seca, que me dio arcadas inmediatas.

Di un paso hacia adentro. La iluminación era débil, apenas un foco pelón colgando de un cable.

La escena que mis ojos captaron en ese interior húmedo hizo que mi alma entera se sintiera aplastada bajo una tonelada de cemento. Caí de rodillas sobre la piedra fría.

Un grito desgarrador, un sonido que ni siquiera sabía que podía salir de una garganta humana, brotó de mi pecho: “Luis… Luis… ¡Dios mío, no!”.

Allí, encogido en un rincón sobre un colchón asqueroso y manchado, había un hombre. Pero apenas parecía humano. Estaba en los huesos, completamente desnudo, temblando incontrolablemente de frío y de terror.

Tenía el cuello asegurado a la pared de ladrillo con una gruesa cadena de acero, exactamente como si fuera un p*nche perro callejero.

Sus brazos, delgados como ramas secas, estaban cubiertos de una constelación de marcas negras y moradas. Eran agujas, vías intravenosas, moretones de donde le habían extraído s*ngre incontables veces.

Al escuchar mi grito, levantó la cabeza. Sus ojos… Dios, sus ojos. Estaban vidriosos, hundidos en sus cuencas, completamente vacíos de vida. Murmuraba gemidos dementes y parpadeaba con terror al ver la luz entrar por la puerta.

Era Luis. Mi querido hermano menor. El niño que yo había criado después de que nuestros padres nos dejaron. El muchacho soñador que desapareció en las calles de Monterrey hace exactamente dos años, cuando yo apenas empezaba a salir con el millonario Carlos Garza.

“¿Luis… hermanito…?” susurré, arrastrándome hacia él, sin importarme la suciedad.

Detrás de mí, escuché unos pasos arrastrados. Beatriz se estaba levantando lentamente. Se limpió la s*ngre de los labios con el dorso de su mano llena de anillos carísimos y habló. Su voz ya no era la de la suegra estricta; era una voz fría, metálica, que parecía venir del mismísimo infierno.

“¡Sí, es tu queridísimo hermanito!” escupió ella, apoyándose en uno de los barriles de tequila para no caer.

Me giré lentamente hacia ella, sintiendo cómo mi cerebro intentaba procesar la locura que estaba viviendo.

“Esta familia, los Garza,” continuó Beatriz con una mueca de asco, “lleva una mldita enfermedad genética en la sngre. Un hongo cerebral, un parásito que se come el sistema nervioso. Todos los hombres de nuestra línea terminan pudriéndose en vida o volviéndose completamente locos. Mi esposo m*rió así. Y Carlos… Carlos ya es un inútil desde su accidente.”

La miré con horror. Todo cobraba sentido de la manera más retorcida posible. El “accidente” de Carlos en Reforma… no fue un accidente de coche normal, fue la enfermedad atacando sus nervios.

“¡Yo necesitaba un nieto sano, c*brona!” gritó Beatriz, acercándose a la puerta pero sin atreverse a entrar. “Tu hermano, el miserable muerto de hambre de tu hermano, tiene una mutación. Un gen recesivo rarísimo que resiste a ese hongo. Cuando descubrimos eso a través de unos estudios médicos en una clínica de beneficencia que nosotros financiamos… supe que era la salvación de nuestro linaje.”

Mi respiración se cortó. Las piezas del rompecabezas encajaban y me cortaban la piel como cuchillas.

“¡Contraté a unos sicarios para que lo levantaran en Monterrey y lo trajeran aquí! ¡Lo hemos mantenido como una mldita máquina de esperma viva, una granja de anticuerpos y sngre!” Beatriz reía, una risa histérica y desquiciada. “¿Crees que el ‘donante de esperma’ anónimo de Europa existía? ¡Por favor! ¿Crees que iba a dejar que un extraño ensuciara el útero de la esposa de mi hijo? ¡Quería s*ngre perfecta que no rechazara el material genético de tu hermano! Y tú eras la incubadora perfecta.”

La cruel verdad destruyó la poca cordura que me quedaba.

Mi boda de ensueño. Los viajes a Europa. El trato de princesa. Todo, absolutamente todo había sido una obra de teatro. Me buscaron, me enamoraron, me sacaron de mi barrio humilde y me llenaron de lujos, solo para usar mi vientre.

Mi hermano había sido convertido en un animal de cría, ordeñado por su semen y su s*ngre durante dos larguísimos años en este calabozo oscuro. Él vivía en el infierno, mientras yo era adorada como una señora que vivía entre lujos justo encima de su cabeza.

Una oleada de asco subió por mi garganta. Sentí que iba a vomitar mi propia alma. Pero el asco rápidamente se transformó en algo mucho más oscuro. La furia me transformó en un demonio.

“¡Son unos monstruos! ¡Ustedes no son humanos, son unas b*stias enfermas!” le gruñí, levantándome lentamente, sin soltar el hacha.

Dejé a mi bebé, que no paraba de llorar, en la canasta cerca de Luis. Me di la vuelta y caminé hacia Beatriz. Mi mirada debió haber sido aterradora, porque la gran señora Garza, por primera vez, retrocedió.

“¡Ya estuvo bueno de tus berrinches, Elena! ¡Entrégame a ese niño y tal vez te deje salir viva de esta casa!” intentó amenazar, pero su voz temblaba.

Frenéticamente, levanté el hacha y no golpeé a Beatriz. En su lugar, descargué toda mi ira contra la enorme pared de barriles de roble que guardaban tequila de alta graduación y mezcal artesanal, la colección privada de la familia.

¡CRASH! ¡CRASH! ¡CRASH!

La madera se astilló. Los aros de metal saltaron por los aires. Cientos de litros de alcohol puro y añejado comenzaron a derramarse como una cascada por todo el suelo del sótano. El líquido empapó rápidamente los zapatos de Beatriz y el dobladillo de su carísimo vestido de seda.

La vieja retrocedió en pánico, resbalando un poco en el charco de tequila.

“¿Qué vas a hacer? ¡Estás loca, escuincla, qué te pasa! ¡Detente!” chillaba, con los ojos desorbitados por el miedo. “¡No me puedes hacer esto! ¡Tengo lana, tengo millones! ¡Te lo daré todo, te daré las cuentas en Suiza!”

“¡Métete tu pnche dinero por el clo y guárdatelo para pagar tu entrada al infierno, m*ldita vieja loca!” siseé.

Saqué de la bolsa de mi pantalón una elegante caja de cerillos de madera, de esos que Carlos usaba para encender sus puros cubanos en la biblioteca.

Abrí la caja. Saqué un cerillo. Lo froté contra la lija.

El pequeño destello iluminó mis ojos llenos de lágrimas y de un odio que no sabía que podía existir en un corazón humano.

“¡Elena, no! ¡Por el amor de Dios!” suplicó Beatriz, intentando correr hacia las escaleras, pero el suelo estaba demasiado resbaladizo por el alcohol.

Dejé caer el cerillo.

En un milisegundo, las llamas estallaron con una v*olencia indescriptible. Un monstruo de fuego azul y naranja devoró los charcos de alcohol, saltó hacia los barriles de roble empapados y, en un parpadeo, alcanzó el vestido de seda de Beatriz.

La tela fina actuó como gasolina.

La suegra gritó. Un alarido de agonía pura, cruda, desgarradora. Se convirtió en una antorcha humana. Intentó salir corriendo hacia el pasillo, pero yo estaba en la puerta de la celda de Luis.

“¡Ayúdame! ¡Me quemo!” aullaba la mujer que había destruido a mi familia.

Corrió hacia mí, desesperada. Levanté la bota y la empujé con todas mis fuerzas hacia el centro de las llamas. Cayó de espaldas sobre un charco de mezcal ardiendo.

Sin dudarlo, tiré de la pesada puerta de hierro de la bóveda de la cava de vinos, cerrándola de golpe. Agarré una de las gruesas cadenas que estaban colgadas en la pared de afuera y la enrollé rápidamente entre las manijas, bloqueándola desde el exterior.

Los golpes desesperados en la puerta de hierro comenzaron a sonar. ¡BAM! ¡BAM! ¡BAM!

Se mezclaban con los horribles y guturales alaridos de la carne quemándose de mi suegra. El olor a cerdo asado y a cabello quemado inundó el pasillo, un olor que sabía que nunca, jamás en mi vida, podría borrar de mi memoria.

No me quedé a escuchar su final.

Corrí de vuelta a la celda improvisada. El fuego comenzaba a consumir la madera del exterior y el humo negro se colaba por las rendijas.

Me acerqué a Luis. Él estaba encogido, llorando y cubriéndose los oídos.

“Luis, mírame, soy Elena. Soy tu hermana,” le dije, tomando su rostro sucio entre mis manos. Sus ojos me miraron, pero no me reconocieron. Estaba demasiado roto.

Usé el hacha con precisión quirúrgica. Un golpe seco y la cerradura oxidada de la cadena que lo ataba a la pared se rompió.

Abracé su cuerpo huesudo y apestoso. Olía a merte y a enfermedad, pero para mí era el olor de mi sngre, de mi familia. Lo ayudé a levantarse. Apenas podía sostenerse sobre sus propias piernas atrofiadas.

Me quité la chamarra de diseñador que llevaba puesta y se la puse sobre los hombros para cubrir su desnudez y el frío que lo hacía temblar.

Con mi brazo derecho sostuve a mi hermano medio loco, y con mi brazo izquierdo agarré firmemente la canasta donde mi bebé lloraba desconsolado, asustado por el ruido y el humo.

“Ya estoy aquí, Luis. Ya estoy aquí,” sollocé, tragando humo. “¡Vámonos a la ch*ngada de aquí!”

Salimos del sótano. El fuego ya había alcanzado las escaleras de madera. Las llamas lamían las paredes, quemando los tapices franceses y los cuadros carísimos de la familia Garza.

Cargué a mi hermano y a mi hijo a través del mar de fuego que empezaba a consumir esa mansión de decenas de millones de dólares. El humo negro y espeso nos asfixiaba, picándome los ojos hasta dejarme medio ciega.

Subimos escalón por escalón. Cada paso de Luis era un tormento. Sus pies descalzos dejaban huellas de s*ngre en el mármol caliente.

Al llegar a la planta principal, el calor era insoportable. Las alarmas de incendio sonaban como sirenas del fin del mundo.

Desde la sala principal, escuché la voz de Carlos.

“¡Madre! ¡Elena! ¿Qué está pasando? ¡Huele a humo! ¡Ayúdenme, no puedo mover la silla!” gritaba desesperado mi “amado” esposo. El fuego ya subía por los ductos de ventilación, devorando las alfombras persas.

Me detuve por un segundo en el pasillo. Podía ver a Carlos forcejeando con las ruedas de su silla, atascada en un tapete arrugado, tosiendo por el humo negro que llenaba la habitación.

Giró la cabeza y me vio. Vio a Luis recargado en mí. Vio la canasta. Vio el hacha en mi mano.

Su rostro pasó de la confusión al terror absoluto. Él sabía. Carlos siempre lo supo. Sabía que yo estaba durmiendo en su cama mientras mi hermano era t*rturado en su sótano.

“¡Elena! ¡Por favor! ¡No me dejes aquí! ¡Soy tu esposo! ¡Soy el padre del niño!” suplicó, estirando las manos hacia mí, tosiendo violentamente.

Lo miré fijamente a los ojos. Ya no había amor. No había piedad. Solo un vacío helado.

“Ese niño,” le dije con una voz que sonó más mrtal que el mismo fuego, “es solo mío y de la sngre de mi hermano. Tú te vas a pudrir aquí con tu maldición genética y con tu madre.”

No esperé su respuesta. Dejando atrás a ese parásito y sus gritos de pánico que pronto serían ahogados por las llamas, me abrí paso hacia la puerta trasera, la que daba al jardín de servicio.

Pateé la gruesa puerta de madera con todas las fuerzas que me quedaban y el aire fresco de la noche golpeó mi rostro como una bendición de Dios.

Salimos a los oscuros callejones traseros de Lomas de Chapultepec. A lo lejos, ya se empezaban a escuchar las sirenas de los bomberos y de las patrullas del sector.

Caminamos arrastrándonos entre los arbustos. El frío de la Ciudad de México nos calaba hasta los huesos. Luis tropezaba a cada paso, murmurando incoherencias, y mi bebé seguía llorando, hambriento y asustado.

Mi mente trabajaba a mil por hora. No podía ir a la policía. Los Garza eran dueños de jueces, magistrados y comandantes en la CDMX. Si iba al Ministerio Público, en menos de una hora estaríamos m*ertos en una zanja en el Estado de México, y mi bebé estaría de regreso en las manos de algún tío o primo de la familia.

No. Necesitaba desaparecer. Necesitaba volver a mis raíces.

Caminamos por casi una hora, escondiéndonos como ratas cada vez que las luces rojas y azules de las patrullas iluminaban las calles. Llegamos a la Avenida Palmas. Encontré un taxi libre, un Nissan Tsuru viejo y destartalado.

El taxista nos vio con cara de susto. Yo empapada en sudor, hollín y s*ngre seca, un hombre raquítico en calzones envuelto en una chamarra de mujer, y un bebé en una canasta.

“No me haga daño, jefa…” empezó a decir el señor, levantando las manos.

Metí la mano en la bolsa de mi pantalón, saqué un fajo de billetes de mil pesos que siempre llevaba para propinas –el dinero s*cio de los Garza– y se lo tiré en el asiento del copiloto.

“Llévanos a la colonia Morelos. A Tepito. A la calle Jesús Carranza,” le ordené con una voz que no admitía réplicas. “Y no hagas preguntas si quieres ganar en una noche lo de tres meses.”

El taxista tragó saliva, asintió y arrancó el coche quemando llantas.

Mientras el taxi cruzaba la Ciudad de México de madrugada, dejando atrás las mansiones y acercándose al corazón bravo de la capital, abracé a mi hermano y a mi hijo. Miré por la ventana empañada.

En el horizonte, hacia Las Lomas, el cielo nocturno brillaba con un resplandor naranja y rojo. La mansión Garza ardía hasta los cimientos.

Pero yo sabía muy bien que el dinero y el poder no se queman tan fácil. Los tíos de Carlos, los primos, la junta directiva de su conglomerado empresarial y, sobre todo, el cártel con el que seguramente traficaban la s*ngre y los órganos de mi hermano… todos ellos vendrían por mí.

La cacería a m*erte contra el imperio criminal de los Garza no había terminado con ese incendio.

Apenas comenzaba.

Pero ya no era la presa tonta que cayó en su trampa. Ahora yo tenía algo por lo que valía la pena quemar el mundo entero. Tenía a mi familia de regreso.

Acaricié la cabecita de mi bebé y miré la cruz roja en su nuca. Luego miré a Luis, que finalmente se había quedado dormido por el agotamiento, recargado en mi hombro.

“Prepárense, cabrnes,” susurré hacia la ciudad dormida. “Porque la arrimada de Tepito va a regresar para cobrar hasta la última gota de sngre.”

PARTE 3: EL REGRESO AL BARRIO BRAVO Y EL INICIO DE LA CACERÍA

El trayecto desde el infierno de Lomas de Chapultepec hasta las entrañas de Tepito se sintió como un viaje entre dos dimensiones. Pegada a la ventana del viejo Tsuru, veía cómo las imponentes mansiones y las avenidas arboladas se iban transformando lentamente en calles grises, edificios desgastados y callejones oscuros donde la ley del más fuerte es la única que importa.

El frío de la madrugada en la Ciudad de México me calaba hasta los huesos. Mi chamarra de diseñador cubría los hombros temblorosos de Luis, mi hermano, quien iba hecho bolita en el asiento trasero, murmurando palabras incomprensibles y meciéndose hacia adelante y hacia atrás.

A mi lado, en su canasta de mimbre, mi bebé finalmente había dejado de llorar. Dormía profundamente, ajeno a la pesadilla de merte y fuego que acabábamos de dejar atrás. Miré su pequeño rostro iluminado intermitentemente por las luces amarillas del alumbrado público. Él tenía la sngre de esa familia m*ldita, pero también tenía la de nosotros. La de los sobrevivientes.

“Jefa… ya llegamos a Eje 1,” murmuró el taxista, mirándome por el espejo retrovisor con los ojos muy abiertos, llenos de un miedo palpable. “No me voy a meter hasta Jesús Carranza, la neta. Me van a bajar el carro.”

No discutí. Le hice una seña para que se detuviera frente a las lonas amarillas de los puestos que, a esa hora, parecían fantasmas de plástico ondeando con el viento helado. Agarré a mi bebé con un brazo, ayudé a mi hermano a salir con el otro, y cerré la puerta con el pie. El Tsuru aceleró quemando llanta, desapareciendo en la neblina nocturna como si huyera del mismísimo diablo.

Respiré profundo. El olor a garnachas frías, a cempasúchil marchito de los altares callejeros y a humedad me llenó los pulmones. Para los Garza, este olor era asqueroso. Para mí, era el olor de mi verdadero hogar. El olor a supervivencia.

Caminamos por las calles vacías, esquivando perros callejeros y charcos de agua estancada. Luis tropezaba cada tres pasos. Sus pies descalzos y llenos de llagas dejaban un rastro invisible en el asfalto. Yo sentía que mis brazos iban a ceder por el cansancio, pero la adrenalina pura me mantenía de pie.

Llegamos a una vecindad de portón verde, oxidado y lleno de grafitis. Era el lugar donde nací. Toqué con un ritmo específico. Dos golpes rápidos, una pausa, tres golpes fuertes. El código que usábamos en el barrio para decir “soy de aquí, no disp*ren”.

Pasaron unos minutos eternos. De pronto, la mirilla se abrió. Unos ojos desconfiados me escanearon de arriba a abajo.

“¿Elena?” susurró una voz ronca y vieja.

“Abre, Doña Meche. Por favor, abre, me vienen persiguiendo,” supliqué, sintiendo que la voz se me quebraba por primera vez en toda la noche.

El pestillo sonó y la pesada puerta chirrió. Doña Meche, la matriarca de la vecindad, una mujer de sesenta años con delantal, el cabello envuelto en una toalla y un r*ólver fajado en la cintura, nos dejó entrar rápidamente y cerró con tres candados.

Meche había sido la mejor amiga de mi madre. Cuando mis papás m*rieron, ella nos daba de comer a escondidas a Luis y a mí. Cuando Carlos Garza me sacó del barrio, le dejé a Meche una buena cantidad de dinero en agradecimiento. Nunca pensé que mi vida dependería de ella otra vez.

Al vernos a la luz del patio central, Meche se llevó las manos al rostro. “¡Virgen Santísima! ¿Qué te pasó, mi niña? Estás llena de hollín… y s*ngre. ¿Y este niño?”

Su mirada se posó en Luis, que estaba acurrucado junto a unos lavaderos de piedra, temblando como una hoja al viento, con los ojos perdidos en la oscuridad. Meche jadeó.

“¿Ese… ese es el pequeño Luisito? ¡Dios mío de mi vida, parece un esqueleto!”

Caí de rodillas frente a ella. Las lágrimas que había estado conteniendo durante horas finalmente brotaron como una presa rota. Lloré por la traición, por el dolor de mi hermano, por la crueldad del hombre que pensé que me amaba, y por el futuro incierto de mi bebé.

“Meche, me quieren mtar,” sollocé, abrazándome a sus piernas. “La familia Garza… me usaron. Secuestraron a Luis. Lo trturaron. Lo usaron como un m*ldito animal de granja para sus experimentos y para embarazarme. Quemé su casa, Meche. Quemé a la vieja Beatriz. Y ahora todo el imperio Garza va a venir por mi cabeza.”

Doña Meche no hizo preguntas estúpidas. En Tepito, no juzgas la v*olencia; simplemente te preparas para ella. Me levantó del suelo con una fuerza sorprendente para su edad.

“Cállate el hocico y métanse a la casa. Nadie en el barrio va a abrir la boca,” sentenció.

Nos metió a su pequeño departamento, que olía a incienso de copal y a caldo de pollo. En la esquina, un altar gigantesco a la Santa Muerte, iluminado por docenas de veladoras rojas, nos daba la bienvenida. Meche acomodó a mi bebé en su propia cama, rodeándolo de cobijas de San Marcos, y luego se acercó a Luis con una taza de té caliente.

Pero Luis no reaccionó. Solo miraba la pared, balanceándose, repitiendo en un susurro escalofriante: “No más agujas… no más agujas… la luz quema… no más agujas”.

“Voy a llamar al ‘Doc’ Rojas,” dijo Meche, pasándose la mano por el rostro preocupado. “Este muchacho necesita suero y medicinas que yo no tengo.”

El Doc Rojas era un ex cirujano que había perdido su licencia por problemas de adicciones hacía veinte años, pero que en el barrio funcionaba como el médico de cabecera para todos los que no podían pisar un hospital del gobierno por miedo a que los arrestaran o los “desaparecieran”.

Llegó a los veinte minutos, con un maletín negro desgastado y un aliento que mezclaba café barato y alcohol. Sin embargo, al ver a Luis, su mirada se volvió profesional e intensa.

Se puso unos guantes de látex y comenzó a examinar el cuerpo desnutrido de mi hermano. Yo observaba desde la esquina, meciendo a mi bebé, sintiendo cómo se me revolvía el estómago con cada descubrimiento del viejo doctor.

“Hija de la chngada…” murmuró el Doc Rojas, ajustándose los lentes. “Elena, no sé qué clase de monstruos le hicieron esto a tu hermano, pero lo usaron como un laboratorio humano. Tiene marcas de extracciones masivas de sngre en los brazos, en las piernas, e incluso en el cuello. Le han destrozado las venas.”

Me tapé la boca para no gritar.

“Además,” continuó el Doc, palpando el abdomen de Luis, “tiene cicatrices de biopsias. Le han sacado tejido. Y estas marcas en su espalda baja… le han estado extrayendo médula ósea y líquido cefalorraquídeo de manera constante. Es un milagro que su corazón siga latiendo. El nivel de t*rtura física y química que ha soportado… su cerebro simplemente se apagó para no volverse completamente loco.”

“¿Se va a recuperar, Doc?” pregunté, con la voz temblorosa.

Rojas suspiró pesadamente, conectando una bolsa de suero a la única vena pasable que encontró en la mano de Luis. “Físicamente, con comida, vitaminas y descanso, su cuerpo puede sanar un poco. Pero su mente, Elena… su mente está rota. Lo que vivió en ese sótano fue un infierno que tú y yo ni siquiera podemos imaginar.”

Pagué al doctor con los billetes manchados que me quedaban y me senté junto a la cama de mi hermano. Le acaricié el cabello sucio y enredado. “Te juro por mi vida, Luis,” susurré, sintiendo cómo mi corazón se endurecía como una piedra de obsidiana, “que cada lágrima tuya la van a pagar con litros de s*ngre.”

Eran las siete de la mañana. Meche prendió su pequeña televisión analógica para ver las noticias de la mañana en Televisa. Lo que vi me confirmó que la guerra no solo era un hecho, sino que yo era el objetivo principal de todo el país.

“Tragedia y horror en Lomas de Chapultepec,” anunció el presentador de noticias, con el rostro serio, mientras en la pantalla se mostraban imágenes aéreas grabadas desde un helicóptero.

La majestuosa mansión de los Garza, la prisión de mármol donde viví durante dos años, no era más que un esqueleto negro y humeante. Los bomberos seguían rociando agua sobre los escombros calcinados.

“Durante la madrugada de este martes, un incendio de proporciones dantescas consumió la residencia principal de la influyente familia Garza,” continuó el periodista. “Se ha confirmado el trágico fallecimiento de la matriarca, la señora Beatriz Garza, cuyos restos fueron encontrados calcinados en el área del sótano. El empresario Carlos Garza logró sobrevivir, pero se encuentra en estado de coma inducido en el Hospital Ángeles, con quemaduras graves e intoxicación por humo.”

Sentí un escalofrío, pero no de miedo, sino de rabia. Carlos estaba vivo. Ese m*ldito parásito seguía respirando.

“Las autoridades y la Fiscalía General de la República,” siguió el presentador, “han emitido una ficha roja de búsqueda internacional contra Elena ‘N’, esposa de Carlos Garza. Según las primeras investigaciones y declaraciones de los cuerpos de seguridad privada de la familia, la mujer habría provocado el incendio intencionalmente, as*sinando a su suegra y secuestrando a su propio hijo recién nacido.”

Apareció una foto mía en la pantalla. Era una foto de una gala benéfica hace seis meses. Yo salía sonriendo, con un vestido de noche carísimo y joyas que valían más que todo mi barrio junto. Abajo, un cintillo de letras rojas brillaba con urgencia: “LA VIUDA NEGRA DE LOMAS. RECOMPENSA DE 50 MILLONES DE PESOS POR INFORMACIÓN QUE LLEVE A SU CAPTURA.”

“Cincuenta millones de pesos…” silbó Doña Meche, cruzándose de brazos. “Con esa lana, Elena, hasta el más santo del barrio te vendería. Los Garza le acaban de poner precio a tu cabeza, y los cárteles van a oler ese dinero como tiburones.”

“Lo sé,” respondí fríamente. “Por eso Elena Garza tiene que m*rir hoy mismo.”

Me levanté de la silla. Caminé hacia el pequeño baño del departamento de Meche. Me miré en el espejo manchado de humedad. La mujer que me devolvía la mirada parecía un fantasma. Tenía el maquillaje corrido, el rostro negro por el humo, la ropa rota y el cabello largo y sedoso que Carlos tanto adoraba, lleno de cenizas.

Agarré unas tijeras de cocina oxidadas que estaban sobre el lavabo. Sin pensarlo dos veces, tomé un mechón de mi cabello y lo corté de tajo.

El sonido de las tijeras cortando fue liberador. Corté y corté, mechón por mechón, deshaciéndome de la imagen de la esposa trofeo, de la muñeca sumisa que solo servía para incubar al heredero de unos monstruos. Mi cabello cayó al lavabo sucio. Me dejé un corte irregular, casi a ras de la nuca.

Luego, busqué entre las cosas de Meche y encontré una caja de tinte negro azulado barato. Me lo apliqué rápidamente. Quería borrar cualquier rastro de la niña buena que los Garza creyeron comprar.

Me quité la ropa de seda desgarrada y me puse unos pantalones de mezclilla negros que Meche me prestó, una playera de tirantes y una chamarra de cuero gruesa. Me lavé la cara con agua helada, frotando hasta que la piel me quedó roja.

Cuando salí del baño, Doña Meche me miró con asombro. La mujer asustada había desaparecido. Ahora, solo quedaba la rabia personificada.

“¿Qué vas a hacer, muchacha?” me preguntó Meche, dándome un plato de frijoles de la olla que devoré en segundos.

“Voy a desmantelar su imperio, ladrillo por ladrillo,” dije con la boca llena. “Los Garza no solo son empresarios, Meche. Si tenían sic*rios secuestrando gente en Monterrey y médicos haciendo experimentos en su sótano, significa que tienen una red criminal gigantesca. Hospitales, clínicas clandestinas, funcionarios corruptos. Voy a encontrar sus archivos, su dinero y los voy a exponer ante sus peores enemigos.”

“Pero tú sola no puedes,” advirtió la anciana. “Necesitas f*erro. Necesitas a alguien que conozca cómo se mueven las ratas grandes en esta ciudad.”

“Conozco a alguien,” respondí, recordando a un viejo conocido de mi padre. “‘El Tuerto’ Mendoza.”

Meche abrió los ojos como platos. “Ese cabr*n está loco, Elena. Era el jefe de plomeros del Cártel del Golfo antes de que se escondiera en el barrio. Si vas con él, estás haciendo un pacto con el mismo demonio.”

“Para cazar monstruos, Meche, necesitas soltar a los demonios,” dije, limpiándome la boca con el dorso de la mano. “Cuídame al niño y a Luis. No voy a tardar.”

Salí a las calles de Tepito, que ahora hervían de actividad. Los puestos estaban abiertos, la música de cumbia resonaba en las bocinas y el olor a marihuana y comida se mezclaba en el aire. Con mi nuevo aspecto, pasé completamente desapercibida. Solo era una chola más caminando rápido y con la mirada fija.

Caminé hacia la zona más profunda y peligrosa del barrio, cerca de la calle Tenochtitlán. Allí, en un taller mecánico que olía a grasa quemada y s*ngre vieja, encontré al Tuerto Mendoza.

Era un hombre enorme, lleno de tatuajes descoloridos, con un parche de cuero sobre el ojo izquierdo y una cicatriz que le cruzaba la garganta. Estaba desarmando el motor de una camioneta blindada.

“Tú no eres de por aquí, flaquita,” gruñó sin levantar la vista.

“Soy Elena. Hija de Roberto. El de la cuchilla,” dije firmemente, sin mostrar ni una gota de miedo.

El Tuerto detuvo su llave inglesa. Levantó su único ojo bueno y me escrutó. De repente, soltó una carcajada ronca. “No manches… La princesa de los Garza. Vi las noticias hace un rato. Dicen que vales cincuenta milloncitos, mamacita. ¿Qué te impide que te meta un t*ro ahora mismo y cobre la lana?”

“Porque yo sé cómo puedes ganar trescientos millones y, de paso, chngarte a los Garza, que fueron los que matron a tu hermano en Nuevo Laredo hace cinco años,” solté la carta que llevaba bajo la manga.

El ambiente en el taller se congeló. Dos de sus chalanes, que estaban cerca, dejaron caer sus herramientas y se llevaron las manos a la cintura, donde ocultaban sus arms. El Tuerto me miró con una intensidad assina.

“Habla,” exigió, acercándose a mí, invadiendo mi espacio personal.

“Durante el último año en esa casa, Carlos creía que yo era estúpida,” comencé a explicar, manteniendo el contacto visual. “Mientras él dormía dopado por sus dolores, yo me metía a su oficina. Copié archivos, Tuerto. Tengo las ubicaciones de sus tres clínicas clandestinas en la Ciudad de México y Monterrey, donde lavan dinero y usan pacientes para sus p*nches experimentos genéticos. Sus cuentas offshore. Sé quiénes son sus socios en el gobierno.”

“¿Y qué quieres a cambio de esa información, muñeca?” preguntó, con una sonrisa ladeada y peligrosa.

“Quiero un equipo. Arms. Transporte. Y quiero a su médico principal: el Doctor Ignacio Salvatierra. Él fue quien firmó los papeles falsos de mi embarazo y el que diseñó la trtura de mi hermano,” dije, y sentí cómo mi voz se volvía venenosa. “Lo quiero vivo. Porque lo voy a hacer hablar frente a una cámara, y luego lo voy a hacer rogar por su m*ldita vida.”

El Tuerto Mendoza se frotó la barbilla áspera. Miró a sus hombres y asintió lentamente.

“Me gusta tu estilo, flaquita. Tienes fuego en la s*ngre. Trato hecho. Pero si me estás mintiendo, te voy a vender a los Garza en pedacitos.”

“Si te miento, te doy permiso de hacerlo,” sentencié.

Esa misma tarde, el plan se puso en marcha. El Tuerto me entregó una escuadra 9 milímetros, fría y pesada. Me enseñó a cortar cartucho en la parte trasera del taller. El sonido metálico resonó en mis oídos como una melodía de justicia. Ya no temblaba. Ya no lloraba.

Salvatierra, el prestigioso genetista, no estaba escondido. Como los Garza pensaban que yo solo era una “arrimada” asustada huyendo, no reforzaron la seguridad del doctor. Él seguía dando consultas en su lujosa clínica privada en Polanco, rodeado de cuadros abstractos y recepcionistas rubias.

A las ocho de la noche, el Tuerto y dos de sus hombres bloquearon los accesos traseros de la clínica de Polanco. Yo entré por la puerta de servicio, disfrazada con un uniforme de limpieza que robamos.

El contraste entre el barro de Tepito y el mármol reluciente de Polanco me dio asco. Subí por las escaleras de emergencia hasta el tercer piso, donde estaba el despacho privado de Salvatierra. Las luces del pasillo estaban tenues; las enfermeras ya se habían ido.

Llegué a su puerta de cristal esmerilado. Podía escuchar música clásica sonando suavemente en el interior, y el tecleo de una computadora.

Saqué la 9 milímetros de mi delantal. Quité el seguro. Sentí un zumbido eléctrico recorriendo mi columna vertebral. Era el punto de no retorno.

Pateé la puerta con todas mis fuerzas. El cristal tembló pero no se rompió, la cerradura cedió con un estruendo.

El Doctor Salvatierra, un hombre canoso de traje impecable, dio un salto en su silla de cuero, tirando su taza de café sobre el escritorio.

“¿Qué significa esto? ¡Voy a llamar a seguridad!” gritó, histérico, buscando el botón de pánico debajo del escritorio.

Crucé la habitación en dos zancadas. Antes de que sus dedos rozaran el botón, le metí el cañón frío de la p*stola directamente en la frente. El hombre se quedó paralizado, con los ojos desorbitados por el terror. Su respiración se volvió errática al reconocerme bajo mi nuevo cabello negro y corto.

“Hola, Nachito,” le susurré, con una sonrisa que me dolió en las mejillas. “¿Me recuerdas? Soy la incubadora humana a la que le firmaste el expediente falso.”

“Elena… por favor… baja eso,” tartamudeó, sudando a mares. “Yo solo seguía órdenes de doña Beatriz. Ella me obligó…”

“¡Cállate el hocico, pnche carnicero!” le grité, dándole un cachazo con el arm en el pómulo.

Salvatierra cayó al suelo quejándose de dolor, con un hilo rojo escurriéndole por la cara. Me paré sobre él, apuntándole a las rodillas.

“Mi hermano estuvo encadenado como un perro durante dos años por tu m*ldita culpa,” le dije, sintiendo cómo la ira se apoderaba de cada célula de mi cuerpo. “Le destrozaste las venas, le robaste su médula, lo volviste loco. Ahora, vas a abrir esa caja fuerte, me vas a dar todos los archivos encriptados del proyecto genético de los Garza, los nombres de la junta directiva involucrada, y luego te vas a sentar frente a mi celular y vas a confesar cada uno de tus pecados para que todo México vea quiénes son realmente los Garza.”

“Si hablo, los cárteles que protegen a los Garza me van a desollar vivo,” sollozó el cobarde, arrastrándose hacia la esquina.

Hice retroceder el martillo de la p*stola con mi pulgar. El sonido seco fue ensordecedor en la oficina elegante.

“Si no hablas, doctorcito,” dije, agachándome para quedar a la altura de sus ojos aterrados, “yo misma te voy a hacer lo mismo que le hiciste a Luis. Te voy a mantener vivo, te voy a sacar la sngre gota a gota, y te juro que vas a rogar por la merte todos los malditos días de tu vida.”

La cacería había empezado, y yo no iba a parar hasta que el apellido Garza fuera solo cenizas esparcidas en el viento.