Parte 2

Salí del supermercado empujando las puertas de cristal con tanta fuerza que casi las rompo. El aire frío de la tarde en la Ciudad de México me golpeó la cara, pero yo sentía que me ahogaba. Caminé hacia el Aveo gris con las llaves temblando en la mano. Las monedas que la muchacha fresa me había aventado un rato antes todavía estaban ahí, tiradas en el tapete del asiento del copiloto, brillando con la luz de la calle. Me dejé caer frente al volante y cerré la puerta. El sonido del motor al arrancar me pareció lejano. Mi cabeza daba vueltas.

¿Quién era esa señora? ¿Cómo diablos sabía de Elías?.

Aceleré por avenida Patriotismo, esquivando microbuses y carros que pitaban histéricos, pero yo iba en piloto automático. Mi mente voló a hace veintitantos años. Elías no era de mi sangre, pero a mí me valía madre la sangre. Cuando Pedro, mi segundo esposo, lo trajo a la casa, el niño apenas tenía cuatro añitos. Era un bultito asustado, con los ojos grandes y la ropa que le quedaba grande. Mi hija Marina tenía cinco en ese entonces. Al principio, los dos se miraban de reojo en la sala, como dos perros callejeros que no saben si morderse o compartir el pan. Pero en una semana ya andaban tirados en el piso armando rompecabezas, peleándose por el control de la tele y tapándose con la misma cobija.

Yo creí que la vida me estaba pagando bien después de un divorcio que me dejó seca por dentro. Pedro se veía decente. Trabajador. Me cargaba el mandado, me preguntaba si ya había comido. Pero la gente buena a veces esconde demonios muy feos.

Recordé el día que llegué temprano de una capacitación. Encontré la casa abierta y un silencio de muerte. Marina y Elías estaban hechos bolita en la casa de doña Chelo, la vecina, temblando, llorando a moco tendido.

—Papá está raro, mami —me había dicho Elías, con su vocecita cortada—. Tiró las sillas y nos gritó bien feo.

Cuando entré a mi casa, el olor me dio asco. Olía a puro alcohol barato, a cigarro y a comida echada a perder. Pedro estaba desparramado en la mesa de la cocina, babeando, con las botellas vacías tiradas por todos lados. Resultó que me casé con un borracho de clóset. Lo metí a clínicas, le aguanté los llantos de arrepentimiento, las rodillas en el piso rogándome perdón. Pero el doctor de la clínica me habló derecho: “Señora, si él no quiere dejar la botella, la va a ahogar a usted con él. Sálvese y salve a sus chamacos”.

Lo corrí. Le pedí el divorcio. Él venía a patear la puerta en la madrugada hasta que las patrullas se lo llevaban. Se murió tiempo después; el cuerpo le cobró la factura. A mí me dejó con deudas hasta el cuello, este carro, y un niño que me decía “mamá” con una fuerza que me amarró a la vida.

Frené de golpe en un semáforo en rojo. Un limpiaparabrisas se acercó, pero le hice señas con la mano de que no. Me sequé una lágrima con el dorso de la mano.

Los años habían pasado. Marina hizo su vida, se casó y me dio un nieto precioso. Elías creció derecho. Noble, callado, de esos hombres que ya no hay. Me revisaba las balatas del taxi, me traía unas flores marchitas nomás porque sí, y me ayudaba con el gasto. Éramos un equipo.

Hasta que llegó la pinche enfermedad.

Primero me dijo que le dolían los huesos. “Es la friega del trabajo, jefa”, me decía. Luego empezaron las fiebres en la madrugada. Yo lo tocaba y hervía. Le compramos paracetamol, tés, lo que fuera. Pero luego se le fue el color de la cara. Empezó a arrastrar los pies, y en dos semanas ya no podía caminar solo. Los doctores del Seguro le hicieron estudios de todo. Sangre, placas, tomografías. Y siempre salían con su cara de pendejos a decirme lo mismo: “No sabemos qué está pasando, señora”.

Renuncié a la empresa cuando nos bajaron el sueldo a la mitad y me metí al taxi día y noche. Necesitaba dinero líquido, al día, para sus dietas especiales, los taxis, las medicinas que el gobierno nunca tenía. Llevaba meses durmiendo tres horas, comiendo aire, tragándome el orgullo cada vez que un pasajero me trataba como basura, solo por ver a mi muchacho respirar un día más.

Estacioné el taxi en las calles de atrás del Hospital General. El olor a garnachas de los puestos de afuera se mezclaba con el olor a cloro y a desesperación que sale de esas puertas de cristal. Ya los guardias ni me pedían identificación. Las enfermeras del turno de la noche ya me decían “doña Tere”.

Subí por las escaleras hasta el piso tres, como me había dicho la anciana del súper. Las piernas me pesaban una tonelada. En el pasillo, vi al doctor Ramírez, el jefe de piso, revisando unos expedientes. Tenía unas ojeras que le llegaban al piso.

—Doctor —le dije, acercándome—. ¿Cómo está?

Él me miró y cerró la carpeta. No me sostuvo la mirada. Eso en un hospital es una sentencia de muerte.

—Teresa… ven para acá.

Me llevó a una esquinita cerca de la estación de enfermeras.

—Mira, no te voy a mentir. Quizá sería mejor que ya te lo lleves a casa.

Sentí que me echaron un balde de agua helada en la espalda. Apreté los puños dentro de las bolsas de mi chamarra.

—¿A casa para qué? —le solté, sintiendo que la rabia me quemaba la garganta—. ¿Para que se muera en mi sala y ustedes ya no tengan el muerto aquí estorbando?.

Ramírez suspiró, mirando las baldosas sucias del piso.

—El tratamiento no está haciendo nada, Tere. Los riñones están fallando. No sabemos qué es, y el cuerpo ya no tiene reservas.

—Pues búsquenle otra cosa. Un especialista. Mándenlo a otro lado.

—Ya hicimos lo humana y médicamente posible.

—¡Pues hagan lo cabronamente imposible! —le grité.

Unas enfermeras voltearon a vernos. Me bajé el cubrebocas y me tapé la boca, aguantando el llanto. El doctor me puso una mano en el hombro, pero me quité.

—Pasa a verlo. Le pasamos sedante para el dolor, pero está despierto —me dijo suavemente, antes de irse por el pasillo.

Respiré hondo diez veces. Me limpié la cara. Fingí mi mejor sonrisa, esa que llevaba meses ensayando, y agarré la bolsa de pan dulce que había comprado en la mañana. Empujé la puerta del cuarto 312.

El cuarto olía a medicina y a sudor frío. Elías estaba en la cama junto a la ventana, tal como dijo la vieja. Parecía un esqueleto. Tenía los pómulos saltados, la piel grisácea y los labios agrietados. Estaba conectado a tres máquinas que pitaban rítmicamente. Pero cuando me vio entrar, intentó sonreír.

—Hola, jefa… —murmuró, con la voz rasposa—. ¿Otra vez dándole a la manejada todo el pinche día?.

Me acerqué, le acomodé la sábana blanca y le acaricié la frente. Estaba helado.

—Pues alguien tiene que pagarte tus gustitos caros, muchacho —le contesté, pasándole el pan dulce por enfrente de la nariz para que lo oliera.

Él soltó una risita que sonó más como un quejido débil.

—Oye, me marcó Marina —dijo, cerrando los ojos por el cansancio de hablar—. Dice que viene para Año Nuevo con el chamaco. Que quieren traer un arbolito de esos chiquitos, de los de plástico.

Tragué saliva gruesa. Año Nuevo era en dos semanas. Según el doctor, Elías no pasaba de este fin de semana.

—Sí, mijo. Ya quedamos. Vamos a hacer un buen desmadre.

De repente, la puerta se abrió un poquito. Era Julia, una enfermera jovencita que siempre nos trataba bien. Asomó la cabeza con cara de confusión.

—Disculpe, doña Tere…

—Dime, Julita.

—Abajo hay una señora preguntando por usted. Dice que viene a ver a Elías.

Fruncí el ceño. Marina estaba trabajando y nadie más de la familia nos visitaba.

—¿Qué señora? —pregunté.

—Es una abuelita. Trae una bolsita de mandado, de esas de tela. Dice que usted la conoce bien.

Un escalofrío me recorrió desde la nuca hasta los talones. La mujer del súper.

Dejé la bolsa de pan en la mesita.

—Ahorita vengo, mijo —le dije a Elías, que ya se había quedado dormido otra vez.

Salí del cuarto casi corriendo, tropezando con mis propios pies. Bajé las escaleras brincándome los escalones de dos en dos. Llegué a la sala de espera principal. Ahí, sentada en una de las bancas de metal frío, estaba ella. La misma señora delgadita. Tenía su bolsa de tela apoyada en las rodillas. Me miró con esos ojos claritos que parecían leerte los pecados.

Me acerqué jadeando.

—Te dije que todo iba a estar bien —me soltó de sopetón, sin siquiera decir “hola”. Se levantó con una agilidad que no cuadraba con sus arrugas—. Llévame con el muchacho.

Yo estaba paralizada.

—Señora, espere… ¿Cómo nos encontró? ¿Cómo sabe que estamos aquí?.

Ella se acomodó el chal negro sobre los hombros.

—Cuando a una la mandan, hija, una encuentra el camino.

—¿Quién chingados la mandó? —le pregunté, ya medio alterada.

No me contestó. Me dio la espalda y empezó a caminar hacia las escaleras de acceso a los pisos. Ni siquiera se fue por los elevadores.

—Apúrate, Teresa. Ya se nos fue mucho tiempo y la sombra ya lo está tapando.

Yo no soy una mujer que crea en brujerías, ni en limpias, ni en santos que lloran. A mí la vida me enseñó que lo único que te salva es chingarle y tener dinero. Pero algo en la voz de esa mujer, algo en la forma en que pronunciaba mi nombre, me dejó muda. Subí detrás de ella, como si fuera un perrito.

Nadie en el piso nos dijo nada. Ni los guardias de seguridad que siempre andaban pidiendo pases, ni las enfermeras. Parecía que ella era invisible para los demás. Llegó al pasillo del tercer piso y caminó directo. No miró los números de las puertas. Se detuvo exactamente frente a la 312.

Antes de que yo pudiera decir agua va, abrió la puerta.

Elías abrió los ojos pesadamente. Al ver una sombra extraña, movió la cabeza.

—¿Mamá? —murmuró, confundido—. ¿Trajiste a la tía?.

La anciana entró, cerró la puerta a medias y se paró junto a la cama.

—No soy tu mamá, muchacho. Me llamo Lucía —le dijo, y su voz sonó diferente, más gruesa, más antigua—. Y vine porque a ti todavía no te toca irte. Tienes la raíz buena.

Yo me quedé congelada en el marco de la puerta.

Lucía volteó a verme con una mirada dura, de esas que no aceptan peros.

—Ahora tú te sales de aquí, Teresa —me ordenó, señalando el pasillo—. Te quedas allá afuera. Y pase lo que pase, escuches lo que escuches, no vayas a dejar entrar a nadie. Ni a los de bata blanca.

Cerró la puerta en mi cara con un golpe seco.

Me quedé en el pasillo, recargada contra la pared, con el corazón latiéndome en la garganta. Pegué la oreja a la madera de la puerta. Mi respiración chocaba contra la superficie fría.

Al principio, no se oía nada. Luego, escuché la voz de Lucía, muy bajita, como rezando en un idioma que yo no entendía. Parecía un zumbido. Después, la voz de Elías. Sonaba asustado, pero luego se fue calmando. Escuché el sonido inconfundible de agua cayendo en un traste de metal. Plas, plas. Un murmullo más fuerte. Y otra vez el agua.

Julia, la enfermera, pasó por ahí con un carrito de medicinas. Se me quedó viendo raro.

—Doña Tere, ¿está todo bien? ¿Necesita algo?.

Tragué aire y me separé de la puerta tratando de verme natural.

—Sí, Julia, mi niña, todo bien. Es… es su abuela, la que viene del pueblo. Vino a verlo, a despedirse.

La mentira salió solita, como si la hubiera ensayado. Julia asintió con tristeza, de esas miradas de lástima que ya no aguantaba. “Pobre muchacho”, me dijo, y siguió su camino. Yo volví a pegarme a la puerta.

Sentía una paz extraña. No sé cómo explicarlo. Llevaba meses viviendo con una piedra en el estómago, esperando que cualquier día sonara el teléfono para avisarme que Elías se había ido. Pero en ese momento, en ese pasillo frío, sentí como si alguien me hubiera puesto una cobija tibia encima. Ya no tenía miedo.

Pasaron veinte minutos. Mis piernas empezaron a temblar por la postura. Luego media hora. El silencio adentro se hizo pesado.

Finalmente, la chapa de la puerta giró.

Doña Lucía salió. Se veía más cansada, más vieja. Tenía la frente perlada de sudor. En las manos sostenía una jícara de metal vieja, de esas con las que uno se baña a jicarazos en el pueblo.

—Entra —me susurró, respirando con dificultad—. Pero no vayas a hacer ruido. No lo despiertes.

La hice a un lado y entré de puntitas.

Elías estaba profundamente dormido. Pero no era ese sueño de enfermo, ese sueño gris y agitado que tenía siempre. No. Su pecho subía y bajaba despacito. La frente ya no le brillaba de sudor frío. Incluso, a pesar de la luz espantosa del hospital, se le veían las mejillas un poco chapeteadas.

Me tapé la boca con las dos manos para no gritar. Salí al pasillo llorando en silencio y me paré frente a Lucía.

—¿Qué chingados le hizo? —le pregunté, agarrándole el brazo, casi sacudiéndola.

Ella se soltó con cuidado y me miró directo a los ojos.

—Nomás le hice lo que esos doctores de ahí no saben hacer, ni van a entender nunca.

—¿Qué es esto? —señalé la jícara.

Lucía me la acercó. Miré hacia adentro. El agua que traía estaba negra. Pero no negra de tierra. Era una negrura espesa, aceitosa, asquerosa. Parecía chapopote.

—Pero… yo vi su botella, era de agua purificada, era transparente… —dije, sintiendo náuseas.

—Esto es la pudrición que traía tu muchacho pegada a los huesos, hija. Esto es lo que se lo estaba tragando por dentro.

Me fui resbalando por la pared hasta quedar sentada en el suelo del pasillo, llorando con la cara entre las rodillas. Las piernas ya no me dieron para más.

—¿Se va a salvar, doña Lucía? Dígame la verdad. ¿Se va a curar?.

Ella se agachó un poquito, pero sin tocarme.

—Voy a venir a verlo por siete días seguidos. A la misma hora. Al séptimo día, esta agua me va a salir clarita, como de manantial. Y entonces, agarras tus chivas y te lo llevas a tu casa.

Levanté la cabeza, secándome los mocos con la manga.

—¿Y cuánto le voy a deber, señora? Yo le pago, aunque tenga que vender el taxi, aunque me quede en la calle….

Doña Lucía me echó una mirada que me partió en dos. Fue dura, casi enojada.

—Dime una cosa, Teresa. Cuando tú me pasaste la tarjeta ahí en el supermercado por mis hojuelas y mi pan… ¿tú me cobraste gratitud? ¿Me pediste algo a cambio?.

Negué con la cabeza, ahogándome en llanto.

—Era un pinche pan, doña Lucía… Esto es la vida de mi hijo.

—Pues precisamente por eso, chamaca, estas cosas no se cobran. La vida se paga con vida. Nos vemos mañana.

Y sin decir más, caminó por el pasillo y desapareció por la puerta de las escaleras.

Fueron los seis días más largos y más raros de mi vida.

Nadie en el hospital se daba cuenta de nada. Era como si a las siete de la tarde, cuando Lucía llegaba con su bolsa de tela y su botellita de agua, el mundo se pusiera en pausa. Los médicos pasaban por un lado y ni la miraban. Las enfermeras andaban en su mundo. Ella entraba, cerraba la puerta, yo me quedaba afuera vigilando. Salía a la media hora con su jícara de agua negra, me decía “Ahí va”, y se iba.

Al segundo día, entré al cuarto después de la limpia y Elías estaba viendo la televisión apagada.

—Jefa… —me dijo, con la voz más clara.

—Mande, mi amor.

—Se me antojó un caldito de pollo. De esos con mucho limoncito y arroz.

Me eché a llorar ahí mismo, abrazando sus piernas por encima de la cobija.

Al tercer día, llegué en la mañana y lo encontré sentado en la orilla de la cama. Estaba temblando por el esfuerzo, pero estaba sentado solo. Hacía un mes que no podía hacer eso sin que yo lo cargara.

Para el cuarto día, cuando llegué con su comida, me dio un pinche susto porque no estaba en la cama. Estaba parado junto a la ventana, viendo los carros pasar por la avenida. Estaba agarrado del marco, pero estaba parado sobre sus propios pies.

El quinto día fue un circo. El doctor Ramírez llegó con otros tres médicos, todos con batas blancas impecables, mirando unos papeles como si estuvieran leyendo un periódico en chino. Le sacaron sangre, le revisaron el suero, lo auscultaron.

Me llamaron al pasillo.

—Tere… mira… la verdad es que esto no tiene explicación médica lógica —dijo Ramírez, rascándose la cabeza—. Los marcadores inflamatorios se fueron al piso. Los riñones están filtrando otra vez. Sus glóbulos blancos están casi normales.

Lo miré con mi cara más dura, cruzando los brazos.

—Entonces no me lo explique, doctor. Solo sígale haciendo estudios y confirme lo que yo ya sé.

Ramírez se me quedó viendo, suspiró y se fue moviendo la cabeza.

El sexto día, Elías ya estaba jodiendo. Julia entró a cambiarle la vía del suero y él le guiñó un ojo.

—Oiga, Julita, ¿cómo ve? ¿Cree que ya me den cuello aquí para irme al gimnasio? Ya me estoy oxidando de estar acostado.

Julia se tapó la boca y salió corriendo del cuarto llorando de la emoción. Yo nomás le di un zape suave en la cabeza a Elías.

—Tú no cambias, cabrón.

Llegó el séptimo día.

Yo no fui a trabajar. Me quedé sentada afuera de su cuarto desde las cinco de la tarde. A las siete en punto, apareció Lucía. Se veía diferente. Se veía más tranquila, como si ella también hubiera descansado. Me hizo una seña con la cabeza, entró al cuarto y cerró la puerta.

Los treinta minutos más eternos de mi vida. Me comí todas las uñas de la mano izquierda. Le recé a Dios, a la Virgen, a mi madre muerta, a todo lo que se me ocurrió.

La puerta se abrió.

Lucía salió. Traía la jícara entre las dos manos. Me asomé con miedo.

El agua estaba limpia. Transparente. Reflejaba la luz de las lámparas del pasillo.

Solté un sollozo ahogado y me dejé caer de rodillas frente a ella. Le agarré las manos ásperas, mojadas con esa agua fría.

—Ya está, muchacha —me dijo con una voz muy dulce, acariciándome el pelo—. Tu muchacho ya está limpio. Mañana agarras tus cosas y te lo llevas a que le dé el sol.

Me levanté llorando a mares. Quise darle mi cartera, le ofrecí las llaves del taxi, le supliqué que se viniera a vivir con nosotros a la casa, que yo le ponía un cuarto, que no le iba a faltar nada nunca más en su vida.

Lucía sonrió y me tomó la cara con las dos manos. Sus palmas estaban calientitas.

—Escúchame bien, Teresa. No todos los milagros caen del cielo nomás porque sí, hija. A veces, los milagros empiezan cuando alguien es capaz de pagar un pan sin humillar a la persona que no tiene ni un peso para comprarlo.

Me dio un beso en la frente. Un beso que me supo a bendición de madre. Dio media vuelta y empezó a caminar.

Quise ir tras ella. Quise decirle mil cosas más. Pero sentí que no debía. La vi bajar las escaleras, despacio, con su bolsita de tela colgando del brazo, hasta que desapareció. Nunca la volví a ver. Jamás.

Al día siguiente, firmé el alta voluntaria. Los médicos insistían en dejarlo en observación, pero yo mandé todo a la chingada. Vestí a Elías con su pants gris y su sudadera favorita. Salió del hospital caminando por la puerta grande. Lento, apoyado en mi brazo. Delgado como un popote, ojeroso, pero vivo. Cabronamente vivo.

Cuando llegamos a la casa, Marina ya estaba ahí. Al ver a su hermano entrar por la puerta, pegó un grito que despertó al bebé. Soltó las bolsas del súper, corrió hacia él y se abrazaron en medio de la sala. Cayeron al piso de rodillas los dos, llorando a gritos, riéndose, diciéndose pendejadas entre lágrimas. Yo me quedé recargada en la puerta, viéndolos, y por primera vez en casi un año, sentí que podía respirar sin que me doliera el pecho.

La Navidad llegó y la casa olía a canela y a carne de puerco. Marina cumplió su palabra y trajo un arbolito de plástico todo chueco, pero le pusimos unas luces de oferta que compramos en el mercado. Yo me aventé una olla tamalera de veinte litros llena de pozole, como si fuera a darle de tragar a toda la colonia.

Esa noche, mientras cenábamos, Elías me agarró la mano por debajo de la mesa.

—Ya le chingaste mucho, jefa. En enero yo busco chamba. Ahora me toca a mí mantenerte.

Le serví más pozole en su plato hondo.

—No digas tonterías. Todavía pareces un popote, cabrón.

Él se soltó riendo a carcajadas.

—Popote y lo que quieras, pero aquí sigo, chingando la madre.

Esa noche, cuando todos se fueron a dormir, me acosté en mi cama. Cerré los ojos, y por primera vez en meses, no tuve pesadillas. Dormí de un solo tirón.

La tarde del 31 de diciembre, estaba en la cocina picando rábanos y limones para la cena de Año Nuevo, canturreando una canción de Juan Gabriel. Sonó mi celular. Número desconocido. Me limpié las manos en el mandil y contesté.

Era el licenciado Robles, mi exjefe de recursos humanos.

—Tere, ¿cómo andas? Oye… la verdad es que esto es un desmadre. Se nos fue mucha gente, el cierre de año nos está comiendo vivos. Necesitamos que regreses. Te ofrecemos tu mismo puesto, te pagamos lo mismo de antes.

Me recargué en la barra de la cocina y solté una risa seca, sintiendo que por fin tenía el control.

—¿Lo mismo, licenciado? Híjole. ¿Ha ido al mercado últimamente usted? El limón está carísimo. Todo subió.

—Tere, no podemos ofrecer más, el presupuesto…

—Entonces busquen a alguien más barato, mi lic. Y buena suerte con el cierre —le contesté, y me separé el teléfono de la oreja para colgar.

—¡Espérate, Tere, espérate! —gritó al otro lado de la línea—. Está bien. Veinticinco por ciento más sobre tu sueldo base. Pero te quiero aquí sentada el tres de enero a las ocho de la mañana.

Sonreí, mirando a través de la ventana cómo el sol se iba ocultando en la ciudad.

—Ahora sí estamos hablando el mismo idioma, licenciado. Ahí nos vemos el tres.

Colgué y me quedé viendo el celular. Marina, que estaba sentada en la mesa dándole papilla al bebé, había escuchado todo. Empezó a aplaudir despacito.

—A la madre, mamá, eres tremenda —me dijo, muerta de risa.

Elías entró arrastrando las pantuflas, pero caminando firme. Se acercó por atrás, me abrazó por los hombros y me dio un beso en la cabeza.

—No es tremenda, Marina. Es la mujer más fuerte que vas a conocer en tu vida —dijo él, apretándome fuerte.

Me quedé ahí, en medio de mi cocina vieja, mirando a mis dos hijos. Al bebé que se embarraba de papilla la cara. Al olor a comida, al calor del hogar. A la pinche vida que había vuelto a mi casa. Pensé en doña Lucía. Pensé en esa abuelita caminando por alguna calle fría de esta ciudad tan gigante y tan cruel. Y pedí, desde el fondo de mis tripas, que donde quiera que estuviera, alguien le diera un plato caliente, un techo y un abrazo fuerte.

Más tarde salimos a caminar por el barrio. El cielo estaba iluminado con fuegos artificiales baratos. Olía a pólvora, a buñuelos que vendían en la esquina, a ponche caliente. El ruido de los cohetes y la música de las casas vecinas lo llenaban todo. Elías caminaba a mi lado, con las manos metidas en las bolsas de la chamarra, mirando para arriba, con una sonrisa que le iluminaba toda la cara.

Lo miré y me di cuenta de una gran verdad. Los finales felices no son como en las telenovelas, todos pulcros y limpiecitos. A veces los finales felices llegan arrastrándose, cansados, llenos de cicatrices feísimas, con deudas en el banco y con un chingo de miedo todavía atorado en la garganta.

Pero llegan. Te juro que llegan.

Y cuando por fin llegan, aprendes a chingadazos que la vida te puede quitar el dinero, te puede quitar la salud, te puede patear en el suelo y robarte casi todo. Pero nunca, jamás, puede quitarte la fuerza de seguir siendo una persona buena, incluso cuando este mundo de mierda intenta volverte amarga.

FIN