“¡A ese hombre no lo quiero cerca de mi casa ni aunque se esté muriendo en la banqueta!”. El grito de mi tía Lupita todavía me retumba en los oídos, justo el día que mi tío Esteban por fin salió del p*nal de Puente Grande.

Yo soy Diego. Tenía veinticuatro años, mi mamá cincuenta y tantos, y vivíamos en una casa en Tonalá que se sostenía más por pura terquedad que por cemento. Quince largos años estuvo encerrado. Cuando salió, todos los parientes y vecinos decían lo mismo: “No lo metan a la casa. Ese hombre trae desgracia”.

Pero mi mamá, doña Mercedes, no hizo caso. Abrió el portón desgastado y le dijo: “Pásale, Esteban. Esta también fue casa de tu hermano”. Él entró con una mochila rota, la cara hundida y los ojos de alguien que ya había aprendido a pedir perdón sin palabras.

Luego la vida nos apretó. Mi mamá empezó con la presión alta y el refrigerador se descompuso. Vendimos los aretes de mi mamá para sobrevivir. Hasta que una noche oscura nos cortaron la luz por falta de pago. Estábamos cenando frijoles fríos con una vela en medio de la mesa y el coraje me cegó.

—¿Y de qué sirve tu huertito, tío? ¿Nos va a pagar la luz?. ¿Le va a comprar medicinas a mi mamá?.

Mi madre me miró con profundo dolor y suplicó: “Diego, no seas injusto”.

—¡Injusto es que él esté plantando chilitos mientras nosotros nos hundimos! —grité, golpeando la mesa.

Esteban dejó su taza sobre la mesa con lentitud. No gritó ni se defendió. Solo me clavó una mirada triste, como si esa frase le hubiera abierto una herida muy vieja.

—Mañana ven conmigo —me dijo con la voz rasposa—. Quiero mostrarte algo.

¿QUÉ ERA LO QUE MI TÍO ESCONDÍA EN EL CERRO Y POR QUÉ ESA VERDAD ESTABA A PUNTO DE DESTRUIR A TODA LA FAMILIA?

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