Parte 1:

El sol de la Ciudad de México caía a plomo sobre el campus de la UNAM, asfixiante, cargado de esa tensión típica del día de graduación. Miles de chavos con sus togas negras andaban risa y risa, echando chal animadamente con sus familias de lana. Mateo, un chavo de veintidós años, tenía las manos empapadas en sudor frío, tratando de fingir una sonrisa mientras aguantaba ahí parado junto a Valeria, su novia súper fresa, y los suegros. Los señores no paraban de barrer a todos con la mirada, con esos ojos llenos de prejuicio, levantando la nariz ante cualquiera que no trajera ropa de diseñador.

El problema era que Mateo llevaba cuatro años viviendo una mentira fatal. Les había inventado que su familia era dueña de una cadenota de restaurantes allá en Monterrey y que su jefe andaba ocupadísimo en un viaje de negocios por Europa, todo para justificar que no viniera a la ceremonia a verlo recibir su codiciado diploma rojo.

Pero justo en ese momento, a Mateo se le detuvo el corazón y la sangre se le fue a los pies. Por el rabillo del ojo, notó a una figura delgadita y cansada abriéndose paso a empujones y torpemente entre toda esa gente perfumada y elegante.

Era Arturo, su padre, vestido con una camisa descolorida manchada de grasa, pantalones caqui rotos en las rodillas y botas de trabajo desgastadas, aferrando en sus manos un marchito ramo de flores silvestres y una pequeña caja envuelta en papel periódico viejo.

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