El aire en el diminuto confesionario de Santa Veracruz estaba denso y sofocante, pero el susurro rancio de aquel hombre sin rostro me congeló las entrañas: a las diez en punto le iba a r*jar el cuello a Elena en la habitación 302 del motel El Pecado.

Elena no era cualquier trabajadora de la calle; era el alma destrozada que yo había pasado tres largos años intentando rescatar, compartiendo mi pan y mis oraciones con ella.

Mi conciencia me desgarraba por dentro. No podía hacerme de la vista gorda y dejar que la m*sacraran. Empujando la pesada puerta, me arranqué la estorbosa sotana negra y salí corriendo como un poseso por los ruidosos mercados de Tepito. Esquivé puestos de contrabando, hombres bebiendo cerveza y luces parpadeantes, ignorando los insultos de un taxista que casi me atropella.

Al llegar a ese edificio destartalado que apestaba a perfume barato, empujé al guardia dormido, subí las escaleras oxidadas y pateé la puerta 302 con un pánico absoluto.

Esperaba ver a una mujer temblando de miedo. Pero Elena estaba sentada tranquilamente frente a un espejo amarillento, retocándose el lápiz labial rojo y exhalando una espesa nube de humo de cigarro.

“¡Elena! ¡Huye ahora mismo! ¡Alguien viene para acá a c*rtarte el cuello!” le rugí, con la respiración entrecortada y la frente empapada en sudor, agarrándola fuertemente de la muñeca para arrastrarla a la salida.

En lugar de agradecerme, retiró su mano con una fuerza violenta y me soltó una bofetada brutal en la cara que me dejó los oídos zumbando. Sus ojos estaban inyectados de una furia maniática.

“¡Pnche viejo loco! ¿Quién te mandó a jder aquí? ¡Lárgate antes de que eches a perder todo el p*to desmadre!” siseó.

Antes de que yo pudiera articular una sola palabra por la conmoción, la puerta entreabierta fue derribada de una violenta patada. Un hombre enorme, con una gruesa cadena de la Santa Muerte y una pstola negra en la mano, clavó sus ojos llenos de intención assina directamente en mí.

PARTE 2

El tiempo pareció detenerse en esa asfixiante habitación 302. Antes de que yo pudiera siquiera abrir la boca para justificar mi presencia en medio de la conmoción total, la puerta entreabierta de la habitación fue derribada de repente con una patada violenta. El estruendo de la madera astillándose resonó como un trueno en el espacio reducido. En el umbral apareció un hombre enorme, con la complexión de un guardaespaldas curtido en la calle, y una gruesa cadena de oro de la Santa Muerte colgando de su cuello sudoroso. Entró con una pstola negra y pesada en la mano, sus ojos brillando con una intención assina que se fijaron directamente en mí.

 

El pánico me paralizó. Sentí que el aire abandonaba mis pulmones.

“¿Y tú qué cbrón eres para interponerte en mi camino?” gruñó el hombre, con una voz rasposa que apestaba a tabaco y merte.

 

Dio un paso pesado hacia adelante, levantando el arma con la clara intención de apretar el gatillo y terminar con mi vida allí mismo. En ese segundo exacto de vida o merte, donde la fe se enfrenta al terror absoluto, un instinto primitivo de supervivencia surgió desde lo más profundo de mis entrañas y abrumó cualquier doctrina compasiva que hubiera predicado en mi vida. No pensé en Dios. No pensé en el mandamiento de no mtar. Solo pensé en sobrevivir.

 

Mis manos, temblorosas y desesperadas, buscaron a ciegas algo, cualquier cosa. Mateo agarró una botella vacía de tequila de la mesa de cristal y, movido por una fuerza que desconocía, le asestó un golpe letal en la sien del hombre con toda la fuerza de su vida.

 

El impacto fue espantoso. Escuché el crujido del cristal y del hueso al mismo tiempo. El golpe hizo que la botella se hiciera añicos en mis manos. El gigante frente a mí soltó un gemido sordo, sus ojos se pusieron en blanco, se tambaleó por un segundo que pareció eterno, y luego se derrumbó pesadamente en el suelo asqueroso. La s*ngre fresca brotó profusamente de la profunda herida en su cabeza, tiñendo rápidamente de rojo oscuro la alfombra podrida del motel.

 

El silencio que siguió fue más ensordecedor que el disparo que nunca ocurrió.

Mirando mis propias manos temblorosas, ahora cubiertas de s*ngre caliente, caí de rodillas junto al cuerpo. La realidad de lo que había hecho me aplastó el pecho. Empecé a balbucear el Padre Nuestro entre sollozos de pánico, con la voz quebrada, rogándole a Dios que perdonara el pecado atroz que mis manos consagradas acababan de cometer. Esperaba una señal, un castigo divino, un rayo de luz que me despertara de esta pesadilla. Pero en respuesta a esa oración desesperada no hubo el silencio de Dios, sino la risa fría, afilada y estridente de Elena haciendo eco desde la esquina de la habitación.

 

Giré la cabeza lentamente, incapaz de procesar el sonido.

“Muy bien hecho, mi estimado Padre Mateo, acabas de despedazar con tus propias manos el problema más c*brón de mi vida,” dijo ella tranquilamente.

 

Se levantó de la silla. Pasó por encima del charco de s*ngre que se expandía, teniendo cuidado de no tocar el cadáver con las puntas de sus tacones, mostrando una sonrisa diabólica y espeluznante que me heló hasta los huesos.

 

La horrible verdad cayó como un balde de agua hirviendo sobre mi mente fragmentada: el hombre merto en el suelo no era para nada el assino enviado del que me habían hablado en la iglesia. No. Ese hombre era Diego ‘El Carnicero’, el jefe narco más notorio de la zona, quien había estado persiguiendo implacablemente a Elena porque ella le había bajado un cargamento de dr*gas valorado en millones de pesos. Y el hombre que me había susurrado aquella amenaza en el confesionario no era otro que el cómplice de esta mujer, plantado perfectamente en la parroquia para crear una cortina de humo.

 

Todo había sido un teatro macabro. Elena había tejido un drama sngriento y extremadamente sofisticado, aprovechándose de mi bondad, mi compasión ciega y también de la debilidad en mi fe para engañarme y traerme hasta aquí. Había atraído a Diego a presentarse sin sus matones haciéndole creer que era solo una cita discreta, y había convertido mis manos inmaculadas, las manos del representante de Dios, en la herramienta de assinato perfecta.

 

El asco que sentí por mí mismo se transformó rápidamente en algo más oscuro.

“Tú… ¿tú orquestaste toda esta porquería?” logré articular, sintiendo que la garganta se me cerraba. “¡¿Tuviste el corazón para engañarme y hacerme romper el juramento más sagrado de un sacerdote, obligándome a traicionar a Dios solo para ser un mldito peón en tu sucio complot de assinato?!”.

 

Grité trágicamente, con lágrimas cayendo a raudales de mis ojos, mezclándose con las gotas de s*ngre que habían salpicado en mi rostro. El sentimiento de máxima traición quemó las últimas reservas de mi cordura. Se convirtió en una furia ciega, un odio animal que jamás había experimentado. Me levanté del suelo y me abalancé sobre ella para estrangularla, acorralándola contra la pared agrietada de la habitación.

 

Mis manos, aún manchadas con la s*ngre de Diego, se cerraron alrededor de su cuello delgado. Quería borrar esa sonrisa. Quería que sintiera el mismo terror que me estaba consumiendo. Pero la bestia despiadada disfrazada de mujer frágil no se inmutó en lo más mínimo. Me miró a los ojos con una frialdad demoníaca.

 

Sin previo aviso, ella levantó fríamente la rodilla y me dio un golpe brutal en la entrepierna.

 

El dolor fue cegador. Solté un grito desgarrador, dejando caer los brazos y colapsando nuevamente en el piso helado, retorciéndome de agonía. Me quedé sin aire, boqueando como un pez fuera del agua, humillado y vencido por la mujer por la que había arriesgado mi propia alma.

 

“¡Despierta, pnche cura pndejo!” me escupió, mirándome desde arriba como a una cucaracha. “¡En este México de merda, tu Dios no me paga la renta, no recibe balzos por mí, y definitivamente no me salva de que este c*brón de Diego me corte en cien pedazos!”.

 

Se inclinó ligeramente hacia mí. “¿Crees que tus pnches versículos bíblicos de basura me iban a salvar? ¡Aquí no hay milagros, güey, solo su merte podía comprar mi vida!” siseó entre dientes, con los ojos inyectados en s*ngre.

 

Con extremo desprecio, reunió saliva y escupió un gargajo que aterrizó directamente sobre mi camisa blanca, ya manchada con la s*ngre del narco.

 

Mientras yo intentaba recuperar el aliento en el suelo, la situación cayó en un abismo aún más profundo de desesperación. A lo lejos, rompiendo la quietud de la noche, se escuchó el chirrido ensordecedor de las sirenas de las patrullas acercándose a una velocidad aterradora. El sonido me erizó la piel.

 

Elena levantó astutamente su teléfono y lo agitó frente a mi cara sudorosa, revelando la pantalla. Ella misma había llamado a la policía hace cinco minutos para reportar un “ataque de celos brutal cometido por un sacerdote pervertido y loco”. La trampa no solo tenía dientes; tenía veneno.

 

Se agachó lentamente hasta quedar a la altura de mi rostro. Inhaló de su cigarro y me sopló una espesa bocanada de humo gris directamente en mi rostro pálido y aturdido. Sus palabras fueron susurradas, venenosas, como miles de agujas clavándose directamente en mi alma destruida.

 

“Ahora, escúchame bien, viejo pndejo,” me susurró, asegurándose de que cada sílaba se grabara en mi mente. “O le confiesas voluntariamente a los cuicos que lo mtaste por un ataque de celos enfermizo para proteger a tu amante, o voy a llorar y a contarle a toda esta mldita ciudad que el respetable Padre Mateo es en realidad un enfermo adicto al sxo que a menudo me soborna con dinero para cgerme en este motel de mala merte”.

 

Hizo una pausa, dejando que el sonido de las sirenas llenara el silencio de la habitación, subrayando mi perdición.

“De cualquier manera que elijas, cbrón, tus manos ya están manchadas de sngre humana para siempre, padrecito,” sentenció con frialdad.

 

El ulular de las patrullas se detuvo violentamente frente al edificio. Se escucharon portazos. Pasos pesados subiendo las escaleras de metal. Gritos de los oficiales.

Con mi fe completamente colapsada, y mi honor reducido a cenizas irrecuperables, me quedé de rodillas en la s*ngre apestosa de un extraño. Levanté la vista, mirando con ojos empapados de pura desesperación a la mujer a la que alguna vez anhelé traerle la luz de la salvación. Frente a mí ya no quedaba nada de la víctima que creí conocer; ahora estaba transformada por completo en el demonio más cruel y astuto de la tierra.

 

En ese instante de fractura absoluta, mientras los puños de los policías comenzaban a golpear el marco de la puerta rota, me di cuenta amargamente de la verdad más profunda de la existencia. El infierno no es un reino de fuego místico que nos espera en la otra vida. El infierno está presente, es real, es brutal y tangible. Y estaba justo allí, en este preciso momento, encerrado conmigo en esta sofocante habitación 302 que apestaba a s*ngre, a traición y a pecado eterno.